Get Smart

¿Me creerían si les digo que murió por un complot tramado por todas las cabezas de KAOS?
¿Me creerían si les digo que murió tratando de salvar a aglguien?
¿Me creerían si les digo que murió de una infección pulmonar?
Bueno, más vale que me crean lo último, porque así fue.

Nos vemos del otro lado, agente del recontra espionaje.

Literatura y democracia

Dos cosas, antes de dejarlos con una cita de Jacques Derrida:
1) No me tilden ni tilden a Derrida de freedom fighter.
2) Enlazado con lo primero, les comento que esta cita se aplica la Literatura de hoy, a la literatura en democracia contemporánea, y a la concepción acrual que Derridá tiene de Literatura. No pretende ser una declaración universal.

“La literatura es una invención moderna, se inscribe en las convenciones y las instituciones, que le aseguran en principio –para sólo mencionar este rasgo- el derecho a decirlo todo. La literatura une así su destino a una determinada no-censura, al espacio de la libertad democrática (libertad de prensa, libertad de opinión, etc.) No hay democracia sin literatura, y no hay literatura sin democracia. Siempre puede no admitirse ni la una ni la otra, y tampoco se privan de no respetarlas bajo cualquier régimen. Muy bien se las puede no considerar como bienes incondicionales y derechos indispensables. Pero no se puede, en ningún caso disociar la una de la otra. Ningún análisis sería capaz. Y cada vez que una obra literaria es censurada, la democracia está en peligro: todo el mundo concuerda con eso. LA posibilidad de la literatura, la automatización que una sociedad le otorga, la ausencia de sospecha o de terror que ella inspira, todo esto corre parejo -políticamente- con el derecho ilimitado de plantear todas las preguntas, sospechar de todos los dogmatismos y analizar todas las presuposiciones, aunque fueran las de la ética, o de la política de responsabilidad.”

Jacques Derrida, Pasiones

Paul Klee

A pedido de público (entendiendo por público, a la prnciesa de este blog) revisé un poco del trabajo de Klee, bajo el amparo de la clandestinidad que nos provee la mágica internet.
De este caballero, les traigo "Red Waistcoat", por una casualidad que me asombró enormemente que paso a contarles.
Resulta que en una época medio depre dibujé y como avatar de mi messenger una carita triste, que es increílemente parecida a una de las partes de esta obra.


A los interesados por este pintor, les dejo la dirección de donde saqué la foto. Ahí van a encontrar varios trabajos capturados en un tamaño considerable: Paul Klee.

La paradoja del narcisista

Hace unos días (ya no recuerdo cuántos) estaba en la casa de un amigo hablando de nada. Entre esos diálogos hijos puros de la amistad, que no tienen otro objetivo que el de sostener el eco de las voces queridas, se escuchó la siguiente frase de mi autoría:
- Estoy enamorado de mí mismo... pero no me animo a decírmelo.
- Ah, sos el rey de los dormidos.
- Exactamente.

Así de inocente como suenan estas palabras, las dejé tiradas por algún rincón de mi cabeza sin darle mayor importancia.
Al día siguiente, o a los dos días de este suceso, mientras me dispersaba delante de algún apunte de la facultad, volví sobre mis palabras y medité sobre ellas, creando esta paradoja. No es la gran cosa, pero por lo menos sirve como asesina del silencio que se ha apoderado de este blog.

Yo concuerdo altamente con todo aquel que odia a los narcisistas. Es más, tanto concuerdo con quienes adoptan esta actitud ante el narcisismo, que desarrollo un amor hacia ellos.

Lista la paradoja, si no la vieron, intenten un poquito más.

Si todavía no la ven, lean las líneas de abajo.

Simplificando el asunto.
Odio a los narcisistas.
Amo a quien odia a los narcisistas.
Me amo.
Soy narcisista.
Me odio por narcisista.
Me amo por odiar a los narcisistas.
Me odio por narcisista.
Me amo por odiar a los narcisistas.
Me odio por narcisista.
Me amo por odiar a los narcisistas.

Y así hasta que reviente de un ataque de imbecilidad.

Cuando se pinchó el airbag de mi moto

En algún momento de septiembre del 2005 este blog se vió pausado, y los tan apreciados blogistas dejaron sus huellas.
Es gracioso, como los silencios se llenan solos, como nos atormenta la falta de comunicación, como golpeamos en todas las puertas que tenemos a nuestro alcance para poder contactarnos con alguien que nos recuerde que estamos vivos.

La verdadera parte legible de este post es la parte de comentarios, así que los invito a su degustación.

Guernica

Para no quedar como un burguesito clasemediero con aspiraciones a elite, en lugar de pegar todo el Guernica, les muestro mi parte favorita, la madre con el niño muerto entre brazos.
Hace unos años, mientras yo estaba haciendo no se qué cosa, esuché unos gritos desesperados. Venían de un lugar cercano, una casita con una pileta de lona.
La escena de Picasso se repitió delante mío.
Increiblemente similar.
El brazo colgaba del bebé ahogado de la misma manera en la que ustedes lo ven arriba.
Dejo de lado cualquier comentario pedorro acerca de la muerte. Mi función no es hacer reflexionar a nadie.
Por ahí causar génesis de sentimientos parece una causa más noble. Por más que tenga que caer en el recurso de la muerte de un infante.

Otra parte de la obra que me gusta, esta vez sin mayores acotaciones:

El contemplador II

Hoy a la mañana estaba leyendo una clase desgrabada… algo sobre el sonido de las palabras, o mejor dicho, la huella psíquica que este sonido deja en nosotros (significante, en palabras de Saussure).
Para ejemplificar lo que estábamos viendo (la manera en que funcionan los significantes), la profesora dibujó un sol y un dado, que juntos, como ustedes ya se habrán dado cuenta, forman “soldado”.

Ahí termina la parte ñoña. Demos paso a la locura.

Estaba paseando por la hoja del apunte, y la luz del velador cayó de pleno sobre el dibujo del sol. Justo en su centro estaba lo más intenso de la luz.
Por un momento, hasta que pasé la hoja, ese sol de papel, esa ficción, fue un sol verdadero.
Lo ayudé a consagrarse como tal, a ser luz, a pasar a otro plano de la ficción.
Me imagino que debe haber estado agradecido. Es lo menos que puede hacer por mí, que a demás de ayudarlo a ser un casi verdadero sol, me tomé el trabajo de contemplarlo.

Confieso que me costó un poco dar vuelta esa página.
Matar una estrella no es para nada sencillo.
Compadezco a Dios.

El contemplador I

Siempre que la vorágine cotidiana me suelta del brazo, me doy la libertad de observar pequeñas cosas, cosas en las que otros no se fijan. Desde chico.
Nada complicado. No me creo superior a los demás… no creo que sea un ente especial hecho para contemplar lo que los demás pasan por alto por ignorantes.
Simplemente dedico esos hiatos a contemplar detalles insignificantes, en el más puro uso del término insignificante.
Un tanto retrógrado y fantasioso, imagino que ese granito de sal está esperando a que alguien repare en él. Que ese pastito que sobresale de entre un par cualquiera de adoquines está ansioso por un contacto visual.
Y les doy el gusto.
Los miro. Los observo lentamente. Los describo en vos baja… a veces hasta imagino cómo llegaron allí.
Y estas acciones me ayudan bastante, debo decir. Corrigiendo lo que escribí en las primeras líneas de este post, al detenerme delante de estas nimiedades, me siento único. El único que se paró a ver esa hojita que cayó dentro del charco de una calle como cualquier otra.
El único que siguió con los dedos los lados de una piedrita pateada por algún desconocido.

Alrededor, el mundo reinicia sus vueltas infinitas y voraces. Se alimenta de nosotros, de lo que no vemos. De lo que quita de nuestras visiones con esa herramienta silenciosa y somnífera, que es la rutina.
Yendo hacia ninguna parte.
Pensando en algo banal.
Repentinamente, me encuentro con algún objeto insignificante… quizás alguno de ustedes.
Y volvemos a ser personas, y no números.

The Doors

Bandasa.
Lástima que les haya pasado una de las peores cosas que para mí le puede pasar a una banda.
Se convirtió en un souvenir, en una estampita que se compra en un supermercado.
Es como si pusieran "La Divina Comedia" de Dante en una góndola de un hipermercado, con una foto de Dante todo producido, y un par de medias entre las piernas.

Y por si fuera peor, no solo armaron todo un cirquito con esta banda, sino que hicieron otra cosa qeu me desagrada, que es tomar a uno de los integrantes y presentarlo como el todo, dejando de lado al resto de los músicos.
Lo más gracioso del tema es que el bocho de la banda no era su archiconocido canante (gracias ale), sino su tecladista, inmerso en las sombras de la parte interior de lso libritos de los discos.

Pero bueno, es un emblema del rock, así que acá lo tienen.


Music is your only friend...
...until the end.

Radio Art

Arte depre radioheadesca para todo el mundo. Para encontrar cosas como estas, visiten http://home.student.uu.se/hehi1133/artwork.htm
Gracias subcomandante cacha por el link y por haberme presentado a esta banda hace unos añitos que ya ahora parecen tantos.

Poema número 20

Después de hacerles pasar un mal rato con mis poesías y mis penas, les traigo una maravilla de las Letras.
Sería muy complicado apartarme de los análisis que vi de este poema en la facultad, así que prefiero guardar silencio y entregarles el material crudo, que a fin de cuentas es mucho más interesante que cualquier comentario que yo pueda hacer sobre él.
Lo único que me atrevo a decir es algo tan banal como que este poema es una fuente inagotable de nicknames depresivos para MSN.

20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda, Veinte poemas de amor y una canción desesperada.

A veces estoy tan bien, estoy tan down

¿Qué puede hacer de su vida un hombre sin ganas de nada?
¿Qué le queda por intentar a un descreído?
¿Qué busca el desengañado?

La tristeza es para aquellos que piensen que la vida es injusta. Yo no puedo refugiarme en esa explicación para mis males. No creo en una voluntad superior que organice nuestras vidas, o que nos ponga piedras en el camino.
Estamos… estoy solo en este camino, y yo soy mi propia piedra.
De nada sirve llorar… no existen cosas tales como “qué hubiese sucedido si…”. El mundo no plantea opciones, nosotros las imaginamos. Lo que dejamos pasar, nunca podríamos haberlo tomado. El condicional es una ficción lingüística.
No puedo condenar al azar, al destino, a los demás por lo que me duele, por lo que me mata. Yo soy lo que hice… o quizás lo que otros recuerdan que hice. De haber operado como ahora creo que sería lo correcto, no sería yo.
La cosa es que a veces me pega el bajón de que no me gusta lo que soy… y no hay solución posible, no creo que pueda cambiar algo en mí de manera tal que pueda acercarme a la felicidad, si es que tal cosa existe.

Les dejo una canción de Radiohead, compañero de bajones, para que comprendan un poco lo que se siente ser abducido por la vida corriente y el conformismo. Y de yapa, la canción en .mp3

Fitter, happier, more productive,
comfortable,
not drinking too much,
regular exercise at the gym
(3 days a week),
getting on better with your associate employee contemporaries ,
at ease,
eating well
(no more microwave dinners and saturated fats),
a patient better driver,
a safer car
(baby smiling in back seat),
sleeping well
(no bad dreams),
no paranoia,
careful to all animals
(never washing spiders down the plughole),
keep in contact with old friends
(enjoy a drink now and then),
will frequently check credit at
(moral) bank (hole in the wall),
favors for favors,
fond but not in love,
charity standing orders,
on Sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants),
car wash
(also on Sundays),
no longer afraid of the dark or midday shadows
nothing so ridiculously teenage and desperate,
nothing so childish - at a better pace,
slower and more calculated,
no chance of escape,
now self-employed,
concerned (but powerless),
an empowered and informed member of society
(pragmatism not idealism),
will not cry in public,
less chance of illness,
tires that grip in the wet
(shot of baby strapped in back seat),
a good memory,
still cries at a good film,
still kisses with saliva,
no longer empty and frantic
like a cat
tied to a stick,
that's driven into
frozen winter shit
(the ability to laugh at weakness),
calm,
fitter,
healthier and more productive
a pig
in a cage
on antibiotics.
Sample looping in background:
[This is the Panic Office, section nine-seventeen may have been hit. Activate the following procedure.]

Radiohead - Fitter Happier

Princesas Apuñaladas de Luna

El afán de satisfacer a una de mis blogistas favoritas me ha empujado al bajo recurso de la publicidad.
Así que les presento a aquellos que no los han escuchado, a "Princesas Apuñaladas de Luna", una banda que ya desde el nombre promete algo que uno no sabe bien que es.
Pero promete.
Una puja entre la señorita hayunjardín y quien les escribe por ver qué tema subía, terminó de forma heteróclita, y con la entraga a ustedes de dos temas grabados entre dicienmbre del 2004 y enero del 2005... (éramos tan jóvenes, y por mi mente pasaban tantas cosas)

La primera que les subo (el orden lo impongo yo, a pesar de la belleza visitante de este blog) se llama "Duende". A aquellos pocos que tengan en sus mentes el primer disco de Pink Floyd, "Piper at the Gates of Dawn", esta canción les sonará como un eco del recuerdo. Claro que los ecos siempre difieren de los sonidos originarios... lo cual hace más interesante oir estas resonancias.

Duende.mp3

El segundo tema es "Guaretenou", así como suena. Este es el tema que entra por imposición de la autora, que me lo presenta como estandarte del grupo. La presencia grunge es ineludible acá. Agárrense, porque se viene Princesas con toda la fuerza...

Guaretenou.mp3

Para más info de la banda, contáctense via mail a princesasadeluna@hotmail.com, o visiten el fotolog de Paula: hayunjardin