30 junio 2005

Sobre Musas y muzzarelas II

La casualidad o alguna musa ofendida por mi post anterior ha hecho que me tope esta tarde mientras estudiaba con una entrevista al señor Cortázar, en donde encontré una declaración un tanto similar a la que hice ayer… claro que mejor contada… él es Cortázar, y yo desgraciadamente soy Juan (plagiando a Borges).
Bueno, les dejo la cita, y la promesa de un muy cercano post con un cuento brevísimo / poema de Cortázar.

“A mí no solamente me pasa eso [una situación extraordinaria] sino que, como te decía me coloca en un estado favorable para la escritura. No es que yo lo esté esperando porque eso sería artificial. Cuando hablo contigo en este momento no estoy pendiente de que ocurra algo que podamos calificar de anormal. Pero si sucede, si en este momento yo tengo una asociación de ideas, un “ya visto” [esto me parece que es deja vú mal traducido] o cualquier sensación paranormal, es perfectamente posible que eso se traduzca mañana en algo que voy a escribir, con un tema que no tendrá nada que ver probablemente contigo ni conmigo.”
Ernesto González Bermejo, Revelaciones de un cronopio. Las negritas son mías... y las rubias también.

Louis Armstrong



Yo cuando sea grande quiero ser como este tipo.
A saber: negro.
Miren esa pilcha, esa trompeta, esa sonrisa, y todo ese jazz (traducción pedorra).

Y como ni las palabras ni las imágenes alcanzan para describir al gran Louis, les subí un .mp3 para que se bajen y disfruten de un super temazo. Hagan click en el link de abajo y sigan las instrucciones... es fácil y el archivo bien vale la pena.

After You Have Gone.mp3

Pd: viejo, no se pueden quejar... les estoy dando un blog super multimedia...

29 junio 2005

Sobre Musas y muzzarelas

Me causa mucha gracia cuando escucho a un escritor / artista decir que le falta inspiración, más que nada cuando veo cierto sesgo de seriedad en dicha afirmación. No se si será por mi agnosticismo, pero la idea de que un artista tiene que esperar al que les llegue el influjo de las musas me parece por demás ilusoria.
Creo que todo parte de una mala lectura de clásicos, donde siempre los narradores comienzan con unos versos dedicados a las musas (Divina Comedia, alguna Égloga de Garcilaso). Ahí hay una evidente confusión entre el autor y el narrador, construcción social el primero, construcción poética el segundo. ¿Qué significa esto? Que el narrador que invoca a las musas es tan ilusorio como los pastores que arman sonetos al hilo…
Es por culpa de lecturas como esa, que el rol del poeta tiene toda esa aura bohemia alrededor. Pensar que el poeta es instrumento de una fuerza mayor (Dios, las musas) es un tanto ridículo (o por lo menos dogmático), y en todo caso, el último que tendría que aceptar la existencia de dichas fuerzas es un tipo que se mata haciendo un poema.
Flaco, ¿estás esperando la inspiración para escribir? Bueno, entonces cuando pongas el punto final, abajo firmá Dios, o lo que fuere…
La problemática del poeta en estos días tiene más que ver con el hombre que se pela el culo escribiendo para vivir de su obra (y créanme que vivir de la poesía o de cualquier tipo de arte es hoy más difícil que nunca). Esto se lo robo a Roberto Arlt, que según leí este año gracias a la facultad, fue uno de los primeros que se planteó este problema de vivir de la Literatura como una profesión de la misma índole que la albañilería o cualquier otra.

Conclusión, no sea hippie, hace mal a la piel.

^__^

Ian Anderson


Este tipo es EL showman... no hay con que darle...
Me encantaría tenerlo como un tío, o un padrino (medio imposible, considerando los buenos tratos que tiene con la iglesia)...
¿Se imaginan un asado de los domingos con Ian Anderson? El flaco agarrando el pan francés y tocándolo como una flauta, y la nona dicéndole "¡che, no babées el pan que después no podemos comer los demás!"...

Wish You Were Here



Pasaron los muchachos de Pink Floyd y, como les gustó el blog, me firmaron la tapa de wish you were here... acá se las subo y junto a ella una de las fotos más grossas que vienen dentro del librito de dicho disco.


28 junio 2005

Un poco de Góngora

Les traigo desde la memoria de una materia abandonada unos versos del poeta más rebuscado de la lengua española: el señor Góngora. Les cuento un poquito, antes de largarlos a la poesía. El señor este, se jactaba de ser el MAS culto, el MAS grosso, el MAS más de todos... y quería que esto se refleje en su poesía. ¿Qué hacía para lograr este reflejo de erudición? Bueno, tomó al Latín como parámetro de cenit intelectual y adaptó estructuras y palabras del español al latín y viceversa. Armaba estructuras sintácticas en latín y le ponía palabras en español, alteraba el orden de construcciones super encriptadas... cosas así... de rompe pelotas, nomás.
No, a decir verdad detrás de este quilombo gramatical hay todo un intento por enaltecer el habla de su época, que si mal no recuerdo (estructura muy gongorina) se sitúa en la decadencia de España ante el ascenso Inglés como gran potencia.
Por último, recalco un recurso usado por Góngora, un heroísmo de poeta, que sitúo principalmente en el verso que dice “El céfiro no silba, o cruje el robre.” Aquí hay una de estas modificaciones de las que les hablé, en la modificación de la palabra roble, trocada en “robre”, solo porque suena mejor. Lirismo puro… o no tanto, porque si se fijan, este verso es bipartito, por un lado la parte en que Sopla el Céfiro (las eses fonéticas simulan el viento), y por otro la parte en que cRuje el RobRe (las eres fonéticas simulan la madera astillándose).
Magico.
A propósito y a modo de ubicación, estas estrofas describen cómo la belleza de Galatea tiene embobada a toda la población, y cómo la naturaleza misma parece detener su correcto funcionamiento para contemplarla.

Fragmento de la “Fábula de Polifemo y Galatea”

21

Arde la juventud, y los arados
Peinan las tierras que surcaron antes,
Mal conducidos, cuando no arrastrados,
De tardos bueyes cual su dueño errantes;
Sin pastor que los silbe, los ganados
Los crujidos ignoran resonantes
De las hondas, si en vez del pastor pobre
El céfiro no silba, o cruje el robre.

22

Mudo la noche el can, el día dormido
De cerro en cerro y sombra en sombra yace.
Bala el ganado; al mísero balido,
Nocturno el lobo de las sombras nace.
Cébase —y fiero deja humedecido
En sangre de una lo que la otra pace.
¡Revoca, Amor, los silbos, o a su dueño,
El silencio del can siga y el sueño!

P.U.L.S.E.



Impresionante... Majestuoso... Imponente...

Parezco Federico Klem, que el turbulencias descanse.
Sabían que en una época salió una edición de lujo (una de las infinitas ediciones que hace Pink Floyd) que tenía una luz que titilaba en la pupila?

Ah, la tecnología.

Un poco de Poe

Después de torturarlos con dos post con porquerías de mi autoría, me parece justo consederles un respiro y postear un clásico poema de Poe de 1830.
Es la típica lectura de flacos Darks en un cementerio pensando que son originales...´
Eso sí, está en inglés, disculpen los que no manejen el idioma.

Alone
From childhood's hour I have not been
As others were; I have not seen
As others saw; I could not bring
My passions from a common spring.
From the same source I have not taken
My sorrow; I could not awaken
My heart to joy at the same tone;
And all I loved, I loved alone.
Then–in my childhood, in the dawn
Of a most stormy life–was drawn
From every depth of good and ill
The mystery which binds me still:
From the torrent, or the fountain,
From the red cliff of the mountain,
From the sun that round me rolled
In its autumn tint of gold,
From the lightning in the sky
As it passed me flying by,
From the thunder and the storm,
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view.

De cómo aniquilamos a nuestros pretéritos yos

Revolviendo entre carpetas viejas y cuentos que nunca terminé de revisar llegué a la magra conclusión de que el 99% de las palabras que cayeron de mis dedos al papel fueron pedorradas. Esto no me deprime tanto como podría pensarse. Me imagino que todo aquel que hace de la escritura un pasatiempo se encuentra en una situación como la mía. Imagínense que si un tipo como Borges nunca daba por terminados sus poemas y les veía defectos, yo que soy un nimio de 3ª no puedo mirar a la cara a un cuento mío sin sentir ganas de vomitar.
Pero bueno, como les decía, estuve revolviendo archivos, y encontré unas líneas que sí me gustaron. Es algo un tanto descolgado, no es un cuento, no es un poema… bueno, quizás si sea un poema, pero sin rima ni versos… llamémosle “pensamientos” y démonos por conformes.
Noto con algo de sorpresa que repito aquí el título de uno de los poemas que posteé ayer… mera coincidencia… creo…
Sea como sea, ahí sale con fritas... sufran:

Por las noches.
Esta es una de esas noches en las que uno pasa horas delante del cenicero... templando el vidrio con el calor de los dedos. Una de esas noches en que el cigarrillo está encendido solo para hacernos compañía con su luz, que con sus destellos aleatorios llena los espacios que el jazz deja vacíos.
Esta es una de esas noches en las que todo parece tranquilo, pero en el interior nuestras ideas se matan las unas a las otras. Arrepentimientos, especulaciones, discursos ensayados, todas estas cosas confluyen al compás de la música.
Aquí es donde se crean universos paralelos. Universos donde uno se atreve a decir lo que no dijo, universos donde uno es mejor, o donde los otros son peores. Universos donde la única óptica válida es la nuestra, y el subjetivismo se borra de nuestros labios.
Y uno quisiera no irse más de ese paraje, esa tranquilidad que dan estos divagues de medianoche, pero algo, cualquier cosa... un solo de trompeta, una ceniza que se vuela con nuestra respiración nos arroja la soledad a la cara. Y ya no se sabe si las lágrimas son por la soledad, por los recuerdos, por las frustraciones o por el jazz.
De todas maneras no importa, desde el momento en que me senté a consumir la música escuchando el crujir del cigarrillo quemándose, supe que esto era solo un lapsus... una pausa que debía terminar. Para así dejar el paso libre a nuevas frustraciones, a nuevos dolores que tendrán que aflorar, y me harán detener la marcha nuevamente... escucharé algo de jazz, y pasaré a mi papel de creador de universos

27 junio 2005

Algunos poemitas

La Batalla
Cómo reflejarte en el trémulo papel,
ansioso por caer en tus manos.
Con el miedo y la inseguridad
del soldado marchando al frente
para batallar por la victoria,
Para traer en sus brazos el trofeo glorioso,
una insignia, una condecoración
Una sonrisa de tu rostro ilumina
la trinchera desde donde escribo:
el rincón más oscuro de mi soledad.

Por las noches
Ya las sombras han tomado tu figura,
los ecos de la calle son tu risa
el frío, falsa caricia, es tu piel.
y la soledad sos vos.
Mis latidos acompasan al reloj,
contando los segundos para verte,
y así volver observarte,
volver a perderte
volver a imaginarte,
y volver a encontrarte.

The Widow



Abro la sección de fotos con esta tapa del Single "The widow", de The Mars Volta.
...Indescriptibles escalofríos...
En el CD "Frances the mute" le ponen un filtro de colores que le da un tono grisáceo del estilo de los films noir, lo que triplica los escalofríos...

En resumen, un montaje de puta madre... pensar que es el mismo efecto óptico que usaban el la serie de Batman de los '60 cuando iban escalando con Robin...