Airbag de Moto

2006-10-09T00:29:00.000-03:00

Últimamente

2006-09-11T23:36:00.000-03:00

“Se torturaba buscando el medio de declarársele y, siempre vacilante entre el temor de disgustarla y la vergüenza de ser tan pusilánime, lloraba de desánimo y de deseo. Después tomaba decisiones enérgicas; escribía cartas que rompía, se daba a sí mismo plazos que luego retrasaba. A menudo se ponía en marcha, con la idea de atreverse a todo; pero esta resolución le abandonaba muy pronto en presencia de Emma…”

Gustave Flaubert, Madame Bovary

“… su tez es de un blanco traslúcido, su nariz un poco aguileña, sus ojos tienen la negrura del ébano y… ¡son tan fogosos!... ¡Ah!, amigo mío, es imposible no sentirse atraída por esos ojos… No puedes llegar a imaginar cuántas locuras me han hecho cometer… Si vieras las cejas más bonitas que los coronan… ¡los párpados tan interesantes que los bordean!... Su boca es muy pequeña, sus dientes soberbios, ¡y toda ella exhala tanta frescura!”

Marqués de Sade, Filosofías en el tocador

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La realidad imita a la literatura. La literatura imita a la realidad. La realidad se imita a sí misma. La literatura se imita a sí misma.

El universo sufre de una crisis de identidad.

2006-09-01T01:17:00.000-03:00

Che, la palabra "libérate" es un invento formal del lenguaje, imposible de llevar a la realidad.

¿Vieron?

La carrera de Letras

2006-08-19T12:42:00.000-03:00

Faithless, The Wonder Boy says:
yo te paso otra, pero no es mía

Britney ShakeSpears says:
a vergelen

Faithless, The Wonder Boy says:
cada vez que considero
que tu amor es tan ingrato
me meto un dedo en el orto
y lo dejo estar un rato

Britney ShakeSpears says:
!!!!!!
aah hermosa hermosa
representa la angustia del hombre existencial

Faithless, The Wonder Boy says:
eh..... seguro

Faithless, The Wonder Boy says:
y esta otra:

Faithless, The Wonder Boy says:
¿por qué cortaste esa rosa?
¿por qué cortaste esa rosa,
que mi madre tan dulcemente cultivó?
¿por qué cortaste esa rosa?
la puta que te parió

Faithless, The Wonder Boy says:
lírica tangalangesca

Britney ShakeSpears says:
ojojo
encima la madre

Faithless, The Wonder Boy says:
sí
el edipo
la pulsión
el debate entre la separación del hombre y el niño
entre la razón y la fuerza de la carne
el conflicto de clases reflejado en quien despoja y quien es despojado
y la respuesta revolucionaria de quien sufre la pérdida

I'm going to sleep*

2006-08-08T00:46:00.000-03:00

*and let this wash it all over me

Que la vida sea un sueño, es una temática abarcada por una cantidad ingente de autores y personajes. Hoy voy a ser uno más de ese montón.
Hay momentos en los que parece una pesadilla, aunque debo confesar que son muy pocos. En este caso, mis quejas oníricas son muy injustificadas. Pero hay situaciones que a mi gusto resultan peores que las pesadillas. Me refiero a ese limbo incierto en el que no sabemos si estamos despiertos o no (viviendo o no), esos momentos donde no sabemos si queremos dejar de dormir, o empezar a soñar. A ambos lados de esta zona vaga se puede permanecer en relativa calma. Pero se hace imposible fijar los pies al suelo mientras se permanece en esta incertidumbre.
Yo no soy de soñar mucho. Hay quienes dicen que uno siempre sueña, por más que uno no lo recuerde. El árbol que cae en un bosque donde nadie lo oye.
Yo no soy de soñar (es decir, de vivir) mucho, pero cuando sueño, me puedo dar el lujo de degustar profundamente ese paseo alucinado. Es una ventaja que poseo por sobre aquellos que sueñan todos los días.
Hay situaciones, y esto es un cliché que no intenta ser disimulado, que no parecen reales, parecen un sueño. Situaciones que son demasiado buenas para ser verdad. Y ante esta disrupción entre lo real y los onírico, se plantea la duda de tienen la misma valencia una sensación material y una sensación imaginaria.
Matrix, sin ir más lejos.
El caso es que para mantener las cosas en un cierto orden que no se sabe muy bien qué pautas respeta, se suele intentar separar a lo verídico de lo ilusorio. Se intenta balancear los acontecimientos a un lado o al otro del limbo del que escribí hace unas líneas.
Uno duda de la realidad de la situación, y pide un pellizco para comprobar que uno no está realmente soñando. Se intenta ordenar las cosas: basta de incertidumbre, la vida es vida, y los sueños son sueños. Y la herramienta patentada para dilucidar estas divisiones es el pellizco.
Y pasaron cosas lindas últimamente. Cosas que merecen haber sido soñadas.
Así que me veo en el tradicional deber de aplicarme un pellizco para ver si son verdad o mentira.

Curso tres materias gordas en la facultad y retomé el estudio del último año de inglés. Eso es un pellizco muy grande, por lo menos para mí.

Hay que ver ahora si todo lo hermoso que pasó fue real, o si fue todo una socarronería del viejo Morfeo.

PD: hoy me voy a dormir temprano, lo que implica que no voy a gozar de esas cosas tan lindas que parecen sueños.

Témperas y collages

2006-07-31T01:52:00.000-03:00

Después del secundario I

2006-07-30T03:09:00.000-03:00

En el secundario, yo tenía ocho amigos, algunos más cercanos que otros. Algunos amigos amigos, y otros compañeros con los que charlábamos de alguna boludez de vez en cuando (sobre Tangalanga, Todo por dos pesos, algo de música, cine, cosas así).

Agustín, Sebastián, Federico, Daniel, Matías, Iván, Diego Rodríguez y Diego Gallardo.

A algunos los seguí viendo, esa es la parte aburrida del asunto. Lo divertido viene con los que no vi más, con aquellos de los que perdí el rastro. Sobre ellos va a tratar este post, que pretende ser el primero de un grupo de posts (por lo menos tres) que narren las historias de estos muchachos.

Agustín: Las cosas fueron raras en un comienzo. Ser católico le asegura a uno cierto suelo sólido sobre el cual moverse en el día a día. Hay una entidad superior que nos vigila, hay entidades menores a las cuales se les puede pedir protección y consejo. Tiene su onda.
Además, se conoce mucha gente por medio de la religión. Agustín, por ejemplo, conoció a esta chica Agustina (casualidad cósmica, o paja creativa) en uno de sus retiros espirituales. Una chica interesante.
El comienzo de la historia es particularmente llamativo, porque ella estaba en este retiro completando un voto de silencio.
Estas cosas de los retiros espirituales es media rara. Las autoridades son bastante receptivas a la hora de congregar participantes de estos eventos. Uno se presenta a la iglesia que está ofreciendo el retiro (generalmente es un viaje de un par de días a un lugar rural), y ahí mismo te anotan, te dan la lista de cosas que tenés que llevar, y te informan de los horarios de salida, y de regreso. Es un plan simple. Pero su simpleza hace que por sus espacios organizativos en blanco se cuelen ciertos inconvenientes.
Y esta chica, Agustina, era uno de estos inconvenientes que se suelen colar.

Matías: Bueno, con Matías todos nos la veíamos venir. Finalmente se casó con Mariana. No le quedaban muchas opciones, hay que reconocerlo.
Por un lado, porque de dejarla hubiera caído en una penosa soledad. Y hay ciertas personas que necesitan una compañía constantemente, ya sea como compañera, amante o líder. Mariana era más que nada esta última variante de compañía.
Pero bueno, por un lado estaba esta imposibilidad de quedarse solo, y por otra, cierta panza misteriosa que instigó comentarios hostiles de parte de quien posteriormente sería su suegro. Su suegro es grandote, aclaro.
Pero claro, pensar en la inconveniencia de un nacimiento fuera del matrimonio es algo un tanto frugal, considerando que vivimos en el siglo XXI, señoras y señores. Dentro de poco, ya no va a ser necesaria siquiera una aclaración como “señoras y señores”. La destrucción de pretéritas estructuras y dicotomías que comenzó allá por los sesenta a ponerse de moda, nos volverá una especie de continuum. Serán inútiles las distinciones entre hombres y mujeres, disfuncionales las categorizaciones raciales, y ridículas las morales.
Pero andá a explicarle eso al papá de Mariana.

Iván: Sé que Iván estaba haciendo el CBC para psicología. Es más, hace unos días me encontré con la hermana de casualidad en la estación de Morón, y me contó que había dejado, y que estaba trabajando. Voy a tener que usar esa información y ampliarla.
La cuestión es que con las materias básicas de la carrera de Psicología, con lo que ves en el CBC, más o menos, mal que mal, tenés un paneo general de la disciplina. Ayuda bastante tener una materia que se llame “Psicología”.
Es como tener la materia “Vida” en primer grado. Uno la cursa, ve más o menos de qué va la cosa, y si no le interesa lo que está tratándose en clase, se pega un tiro, o se da una sobredosis de aspirinetas, que son las únicas drogas que uno tiene a su alcance a los 6 años.
De modo que Iván, a sus veintiún años estaba frente a la vida, con cierto conocimiento de la psique humana, conocimiento que eventualmente se vería forzado a ampliar. Principalmente por el tipo de trabajo que consiguió:
Iván Moreno fue la atracción principal de un bar clandestino con strippers en Ramos Mejía, entrada solo para mujeres, diez mangos y tenés una consumición. Había una rush hour, no sé puntualmente cuál era, hasta ahí llegó la información que me dio el patova.

Diego Rodríguez: ¿Recuerdan lo que dije sobre esas personas que necesitan de una compañía? Bueno, Diego era una de ellas. Y su compañero resultó ser Julio, otro compañero de mi secundario, de quien no voy a decir nada, recordando las enseñanzas de la abuela de ALF.
Trabajó un tiempo como coordinador de viajes de egresados para una gran empresa de turismo estudiantil cuyo dueño comió en más de una ocasión en la mesa de mis abuelos, por ser amigo de mi tío. Un tipo macanudo.
Como sea, en eso andaba Dieguito. Tarjetas por acá, chamuyos por allá, guiños a colegialas, alguna apretada que terminaba satisfaciendo tanto la fisiología como a la economía personal… así fueron los primeros dos años del Diego en esa agencia.
Adquirió cierto renombre, cierto reconocimiento en las zonas aledañas, ciertos avistamientos por algunas personas que frecuentan esquinas de colegios para ganarse el pan de cada día. Estos sacros mercaderes y Diego no tardaron en cruzar sus caminos, y Diego no tardó en cruzar los caminos de los mercaderes con su trabajo.
Y salió todo MUY mal.

Diego Gallardo: O Gaya, para los amigos. De Gaya escuché rumores de un embarazo a una chica bastante menor a él (por favor recalquen por mi parte el “bastante”). La problemática que se plantea con estos rumores es si se los acepta como válidos, o se los rechaza por su ausencia de sustento material.
Tenía trece años la piba. Y bueno, por el oeste de la Provincia de Buenos Aires nunca faltan las fiestas nocturnas, en la casa de un vecino, en la casa de un primo, en la casa de un amigo, en la casa de un amigo de un amigo, en cualquier lugar. Es cuestión de voluntad propia. Salir y buscar una fiesta.
Y es provincia, vale todo. No todo todo, desde ya, no faltan los códigos, pero hay mucha soltura.
Así que de esta manera se planteó el escenario: cumbia al mango, vino y cosas dando vueltas, nada de drogas pesadas ni químicos heavies, estamos en una fiesta de pendejos de provincia. El poder adquisitivo es limitado.
Y entre grupitos y grupitos, está ahí Gaya, un tipo con el secundario casi terminado, ya grande, y con todas las ventajas sociales que representa eso. Salir con alguien de diecinueve cuando tenés trece, es sí o sí grosso. Por más que salgas con el más ñoño, el más aburrido, el más feo, el más lo que sea, o el menos lo que sea… estás saliendo con uno de diecinueve, eso es suficiente.
Y como TODO el mundo sabe, y Gaya le explica un tanto insistentemente a Gabriela, la primera vez no podés quedar embarazada. Por el himen, bloquea el semen, no hay la menor huella de riesgo.
Si no aflojaba con eso, le iba a decir que no se podía dar SIDA por sexo oral. Y así inventando poéticamente cosas hasta que pudiera poner algunos espermatozoides sobre alguien.
Pero aflojó con la primer poesía.

Lelio, sos un zopenco.

2006-07-21T21:51:00.000-03:00

Lelio.- ¿De qué tratabais, y qué conversación hemos interrumpido?
Filo.- Preguntábame Escipión qué pensaba yo acerca de cierta aparición de dos soles.
Lelio.- ¡Cómo, Filo! ¿Estamos ya enterados de todo lo que ocurre en nuestras casas o interesa a la República, para investigar lo que acontece en el cielo?
Filo.- ¿Acaso crees que no nos interesa mucho conocer lo que ocurre en nuestra morada, que no es precisamente la que constituyen las paredes de nuestra casa, sino que es tan vasta como el mundo, patria y domicilio que los dioses nos han dado para compartirla con ellos? Además, si ignoramos lo que pasa en los cielos, muchas y grandes cosas quedarían desconocidas para nosotros. Para mí, y a fe mía, para ti también Lelio, y para todos los amantes de la sabiduría, el estudio y la contemplación sola de estas grandes es inmenso goce.

Cicerón, De re publica, siglo I a.C.

Domingo, 11 am.

2006-07-21T01:08:00.000-03:00

Aparezco de entre las sábanas transpiradas. Los movimientos son lentos. Bah, no sé si son verdaderamente lentos, o si mi mente está tardando más de lo usual en procesarlos. Después de todo, anoche ciertamente reventé un buen puñado de neuronas. Para eso se inventó la juventud.

A cada brazada, a cada sacudida de mi cuerpo en la cama, despliego un cuadro de olores. Bailan en mis cuatro paredes los aromas del cigarrillo, el sudor, la marihuana, el vino volcado, el vómito de alguien que puede no ser yo. Todo brotando de la campera que aún llevo puesta, brotando de mis sábanas, brotando de mis poros. Exudo la noche del sábado. Transpiro gota a gota los recuerdos borrosos.

Como una curita con la sangre seca, me despego las sábanas y la campera; siento ese ruido a velcro imitado por mi piel pegajosa. Estoy sentado en la cama. Y el reloj al lado.

Son las once de la mañana de un domingo. Puedo haber consumido mi páncreas, dinamitado mi sistema nervioso, pero de todas maneras el organismo no abandona su rutina laboral. Son las once de la mañana de un domingo, y el imbécil de mi organismo me está diciendo que tengo que ir a trabajar, que son las siete de la mañana de cualquier otro día menos el domingo.

O me levanté y prendí un cigarrillo, o prendí un cigarrillo y me levanté. Es irrelevante. Subo el volumen del equipo de música, ya ni me acuerdo qué estaba escuchando la última vez. Que sea algo potente. Algo que me haga poner un pie en este departamento. Algo que me haga sentir poderoso, una canción digna de un momento cumbre en la película de mi domingo a la mañana.

Los Ramones, o los coros del “O Fortuna” de los Carmina Burana de Orff.

Algo así estaba sonando.

Qué hace la gente con tiempo libre y poder.

2006-07-16T22:28:00.000-03:00

“Diciendo esto, hirió en la mitad de la garganta a Driops, y cayó a sus pies el hombre, y le abandonó él. Luego alcanzó en la rodilla con su lanza al ancho y corpulento Democo Filetórica, y con su fuerte espada arrebatotóle el alma. Y arrojándole sobre Lagogono y Dárdano, hijos de Bias, derribó a ambos de su carro, de una lanzada al uno y de un mandoble al otro.

Y creyendo Troos Alastórida que le perdonaría Aquiles, y no le mataría, y se apoderaría de él vivo, movido de piedad hacia su juventud, corrió a abrazarse a sus rodillas, sin saber el insensato que el Peleida era inexorable y feroz, no dulce ni tierno. Y cuando suplicante abrazaba el troyano sus rodillas, Aquiles le alcanzó con la espada en el hígado, desprendiéndoselo. Negra sangre saltó del cuerpo de Troos y envolvió sus ojos la sombra de la muerte.

Y Aquiles alcanzó de una lanzada a Mulio, atravesándole el cráneo de una oreja a otra, y con su espada de pesada empuñadura, hendió por la mitad la cabeza del Agenórida Ekeclo; y humeó la espada mojada con la sangre, y la negra muerte y la Moria violenta cubrieron los ojos del vencido.

E hirió Aquiles a Deucalión en los nervios del codo, entorpeciéndole con la punta de bronce el brazo; y Deucalión permaneció inmóvil en espera de la muerte. Y Aquiles, de un mandoble, le cortó la cabeza, que cayó con el casco. De las vértebras escapóse la médula, y el tronco se desplomó en el suelo.

Luego Aquiles se arrojó sobre el bravo Rigmo, hijo de Pireo, que había llegado de la fértil Tracia. Y le clavó en el vientre su lanza, y cayó de su carro el hombre. Y cuando Areitoo, compañero de Rigmo, volvía riendas a los caballos, Aquiles le derribó también del carro, asestándole en la espalda una lanzada; y los caballos huyeron desbocados.

Cual vasto incendio que chirría en las gargantas profundas de árida montaña, haciendo arder todo el tupido bosque cuando el viento transporta la llama abrasadora, así corría Aquiles, semejante a un Demón, dando muerte a cuantos perseguía, y la negra tierra se empapaba de sangre.

Como yunta de bueyes mugidores que en redonda era trillasen la cebada, desgranándose bajo sus pezuñas las espigas, así, guiados por el magnánimo Aquiles, los caballos de cascos macizos hollaban cadáveres y escudos. E inundábase el eje del carro con la sangre, y los tableros salpicábanse de gotas de sangre escapadas de las ruedas y los cascos de los caballos. Y se hallaba el Peleida ávido de gloria y tenía bañadas en sangre sus invictas manos.”

Final del Canto XX de La Ilíada.

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La guerra es definitivamente una pelotudez.

Normal I

2006-06-06T00:50:00.000-03:00

Normal I (Fito Paez)

Un mundo de hadas frente al ataud
un rosario roto sobre la mesa de luz
la llave del piano, la corbata siempre azul
sólo Radicura para el bien de la salud
la licoreria dentro del placard
para ahogar los tiempos que ya nunca vendran
y te miré cuando llegabas al normal...

Uno nunca sabe
uno buscara, lleno de esperanzas
los caminos del azar
uno Normal I siempre volvera
si uno se mirase desde afuera sin piedad...
sin llorar, sin bondad
sin jamas dejarse engañar
sin hablar, sin pensar
sin tocar las flores del mal...

algo llegó a su fin
y no hay caso...
deberia romper la ilusión
no volveré a salir de tu mano
todo pasó por un Marshall...

Cuando el uniforme generaba frenesi...
cuando la bandera idolatraba
cuando la Fernandez se peinaba el peluquin...
cuando no creiamos en nada...
cuando vos cruzabas esas piernas para mi...
cuando simplemente me mojaba...

Ringo ya afinaba el tambor de Let It Be
mientras todo esto se esfumaba...

---

Durante una clase de griego antiguo me puse a cantar esta canción en voz baja, y noté la manera en que la métrica acompaña el ritmo del tema. Esa es la esencia de la lírica.
Un poema que desprende musicalidad de un papel mudo.
A continuación les pego la separación rítmica que hice del poema:

Más allá de comentar las virtudes poéticas de Fito Paez, de su empleo de prolongación de sílabas, sinalefas y cosas por el estilo, quiero remarcar la nostalgia que rodea a todo este poema.
En mi secundario no tuve ninguna profesora Fernandez con problemas de calvicie, ni nadie cruzó sus piernas para mí. Mucho menos fui testigo de la gestación de Let It Be (canción de la que de hecho solo sé cantar el estribillo).
Y sin embargo, con toda la distancia que hay entre este poema y yo, no puedo evitar una invasión de melancolía. Y es que no hay peor nostalgia que la que nace de lo que nunca nos llegó a suceder. A la pérdida de los años dorados de la juventud, se le suma el dolor de no haber podido siquiera perderlos. La incertidumbre de no saber qué se perdió, junto a la certidumbre de que algo se perdió. Pocas cosas me resultan tan tristes.

Nadie cruzó las piernas para mí.

Calila e Dimna

2006-06-02T23:37:00.000-03:00

Et vi que non es ningunt sabor nin deleite en este mundo que se non torne en desabor et que non sea con dolor. Onde el mundo tal es commo el agua salada, que quanto más el omne beve della tanto más sed mete. Et es tal commo el hueso en que el can falla, que se le quebrantan las enzías et rebienta la sangre, et quanto más roe tanto más sangre le sale. Et es tal commo el milano, que busca la carne et, después que la tiene, ayúntanse las aves a él fasta que gela fazen echar, después que la falla con trabajo. Et es tal commo los sueños del que duerme, que le fazen alegría en soñando el, quando despierta, pierde el sabor porque non falla nada. Es es tal commo el relámpago, que alunbra un poco es vase luego, et queda el que lo atiende en tiniebla.

Messenger con Ferdinand

2006-06-02T02:11:00.000-03:00

Faithless, The Wonder Boy dice:
pero uno, no solo no es uno
no es ni siquiera lo que uno recuerda que es
uno no es lo que uno hizo
no es ni siquiera lo que uno recuerda que hizo
uno es lo que otros recuerdan que uno hizo

Faithless, The Wonder Boy dice:
eso podría ser un poema, de no ser una bosta

La correspondencia del Asesino

2006-05-17T23:15:00.000-03:00

El vacío se llena con cualquier cosa. Literalmente.
De esta manera, lleno el vacío de este blog con una correspondencia que escribí hoy. Se van a encontrar con refenrecias externas al texto, pero creo que se puede seguir bastante bien la idea sin la necesidad de explicar tediosamente quién es Funes, qué cuadro nos mostró, o de qué conversación se deriva esta carta.

Los entrego ahora a mí mismo:

---

Me pareció interesante e inacabado lo que estábamos hablando hoy a la tarde, así que me puse a escribir un poco al respecto. A continuación, siguen las líneas se derivan la conversación.

Particularmente me refiero a una cita que decía algo así como “tengo amigos negros pero tienen el alma blanca”. En base a este comentario recordé la letra de una canción tradicional de Jazz llamada “Black and Blue”, donde el narrador explica sus pesares por ser aislado del grupo debido a su color de piel. Lo particular de esta canción, es que el narrador, si bien se queja de una discriminación hacia su persona, la encara, no desvalorizándola o mostrando su poco peso argumentativo, sino con el deseo de pertenecer al lado favorecido por el régimen discriminatorio. Para trabajar sobre un terreno más sólido, pego la canción:

(What Did I Do To Be So) Black and Blue
Words by Andy Razaf and Music by Thomas "Fats" Waller and Harry Brooks
Copyright ©1929 Santly Brothers, Inc. and renewed by Chappell & Co., Inc.

Verse: Out in the street, shufflin' feet,
Couples passin' two by two,
While here am I, left high and dry,
Black, and 'cause I'm black I'm blue.
Browns and yellers, all have fellers,
Gentlemen prefer them light,
Wish I could fade, can't make the grade,
Nothing but dark days in sight:

Chous 1: Cold, empty bed, Springs hard as lead,
Pains in my head, Feel like old Ned.
What did I do, to be so Black And Blue?
No joys for me, No company,
Even the mouse ran from my house,
All my life through, I've been so Black And Blue.

I'm white inside, It don't help my case
'Cause I can't hide, what is on my face, oh!
I'm so forlorn, Life's just a thorn,
My heart is torn, Why was I born?
What did I do, to be so Black And Blue?

'Cause you're black, Folks think you lack
They laugh at you, And scorn you too,
What did I do, to be so Black And Blue?
When you are near, they laugh and sneer,
Set you aside and you're denied,
What did I do, to be so Black And Blue?

How sad I am, each day I feel worse,
My mark of Ham seems to be a curse!
How will it end? Ain't got a friend,
My only sin Is my skin.
What did I do, to be so Black And Blue?

En base a esto hice referencia esta misma tarde a la última clase de Funes, donde nos hablaba sobre los recursos discursivos como condicionantes de las producciones orales y escritas de todo sector.

La letra de esta canción intenta oponerse a una actitud de discriminación, pero finalmente termina siendo tan partidaria de ella como el más recalcitrante redneck sureño.

¿Y a qué se debe esto? Precisamente a la falta de un discurso propio de los sectores marginados, y a la obligatoriedad del apego al discurso establecido por los sectores dominantes. Construir un discurso que rompa con eso es para mi la revolución en su estado más puro. Claro que esa ruptura nunca se de de pleno. Nunca se da puramente. Siempre se opera progresivamente, arrastrando vestigios de los anterior. Pero esto es formalismo ruso de medio pelo, así que pasemos a otra cosa.

El cambio discursivo que da nuevas herramientas a los sectores marginados por el color de piel en el caso puntual de Estados Unidos, podría presentarse con la aparición del rap, o de las tribus culturales que resalta sus orígenes en los ghettos.

Ya el discurso deja de ser “ser bueno es ser como el otro”, a “ser bueno es ser como yo”, y generalmente se acompaña a esto de “ser malo es ser como el otro”. Pero no por esto las bases entre dominados y dominantes se modifican. Nada más lejos.

Por lo que puedo ver desde el afuera, gracias a la música, los programas de TV que bajo, y demás cosas, el discurso traído por el rap es un discurso a la defensiva, que utiliza lo ofensivo como escudo. Y es que este resaltar las diferencias sociales que supone ser blanco o negro, o latino, o hindú, o lo que sea, no hace más que fortalecer al sector que en determinado momento maneja el poder.

Si yo como integrante de determinada minoría me delimito como tal, oponiéndome a un grupo de poder, y busco diferencias raciales, o de orígenes, sea zonales, o de sangre, o de lo que sea, yo mismo estoy afianzando una diferenciación que nunca va a poder ser borrada. Así, detrás del nacionalismo, o de la lucha por el respeto de determinada raza o religión, o minoría, hay un fortalecimiento del sistema discriminatorio.

Yo nunca, jamás en mi vida voy a respetar a alguien por ser negro. O por ser judío. O por ser extranjero. Jamás. Creo yo, que lo voy a respetar por el simple hecho de ser. O por lo menos es lo que me gustaría creer que creo.

Pero en esto se abre otra problemática. Y es la del respeto al fascista. Y esta es una gran duda que me pesa, creeme. Yo, en mis bases me opongo a la violencia. Pero esto no deja de ser un pensamiento que violenta contra aquellos que no se oponen a la violencia. Este naturaleza combativa de todo pensamiento político es lo que me lleva a ver una imposibilidad de paz entre la gente.

Para eliminar estas diferencias, se me ocurren varias posibilidades.

Una sería crear una sociedad de genios. Una sociedad donde todos sepamos todo, y no haya dudas, y por lo tanto no haya polémicas.

Otra posibilidad sería crear una sociedad de estúpidos. Donde nadie esté seguro absolutamente de nada. Ni siquiera de su imposibilidad de saber algo. Donde toda efusión verbal esté 100% libre de intento de ser considerada verdadera. Una sociedad absurda, en otras palabras.

Ninguna otra sociedad se me presenta como posible sin conflictos.

Una tercera opción se abre en la búsqueda de la desaparición de los conflictos, y es la destrucción espontánea y sincronizada de la humanidad.

Pero las tres opciones que presento son extremas y utópicas (en el sentido del ou topos griego, la ausencia de lugar, puesto que en ninguna de estas sociedades habría una entidad subjetiva como la conocemos, que pudiera apreciar un lugar. Seríamos dioses, u hojas al viento, o cenizas esparcidas.)

Lo que nos queda, viviendo alejados en lo que creo que es un punto equidistante entre las dos primeras opciones, y progresivamente cercano a la tercera, es el conformismo. No hablo de un puro conformismo. Seguramente nos vamos a quejar de las desigualdades, de las injusticias, de los crímenes, etc. Pero eventualmente nos vamos acostumbrando. Acá volvemos al viejo amigo, el formalismo.

Esta sociedad no logra soluciones, logra acuerdos. Y es que una sociedad democrática no puede hacer otra cosa. Está hecha para eso, y es una tarea que (en el supuesto y fantasioso funcionamiento correcto del sistema) se realiza perfectamente según sus normas. En un acuerdo, sin embargo, hay una degradación de los objetivos de las partes participantes. Uno nunca se sale completamente con la suya, pero se conforma sabiendo que el otro tampoco se realizó totalmente.

Es un sistema en donde el que no se conforma, desaparece. Porque no tiene cabida este sistema para el disconforme. Nada puede hacerse, en teoría, sin acuerdo, y ningún acuerdo se puede realizar, como ya dije, sin la conformación de las partes. Un sujeto, o un sector puede patalear, quejarse, llorar y todo lo que quiera. Pero a menos que se acuerde con el sistema, este mismo no puede procesar a dicho sujeto, o a dicho sector.

Los casos que aparentan ser extremos o diferentes, resultan no serlo a fin de cuentas. El suicida, acuerda con el sistema su cese de actividades. Lo acuerda en la manera en que se quita la vida, con los elementos, con el lugar escogido, con las consecuencias de sus actos.

Esta imposibilidad de salirse de los términos que aporta el sistema es la misma con la que se topa el narrador de la canción que pegué arriba. O con la que se encontró el autor del cuadro que nos mostró Funes.

Y esa imposibilidad probablemente nos acompañe hasta el último de nuestros días, cuando finalmente creo que va a pasar algo nuevo. (ya sea una existencia posterior, o una no existencia… aunque quizás la no-existencia ya esté manifiesta… vaya uno a saber… por ahí la existencia es una posibilidad, algo latente. Como este paréntesis final, que bien puede leerse o no. Yo recomendaría lo segundo.)

Matando corazones a garrotazos.

2006-04-19T23:35:00.000-03:00

El gasto inútil.

De eso habló un teórico llamado Georges Bataille, que pueden o no conocer.

Al caso es lo mismo. Quienes lo hayan leído entenderán algo por este post, quienes no lo hayan hecho, entenderán otra cosa. Da igual, créanme. De todas maneras, un no mal resumen podrían encontrar en un blog amigo (Las opiniones del Rufián Melancólico.).

Lo que siento es cíclico, ya pude ver claramente como funciono. Una ilusión, un golpe, un período de rehabilitación, otra ilusión, otro golpe, otro período de rehabilitación. Así funciono.

Lo cierto es que uso esta circularidad que me caracteriza (otros llamarían a esto ser predecible), para afianzarme del concepto de gasto inútil. ¿De qué manera? De la siguiente.

Con tanto postmodernismo insidiente, tanta no-presencia suelta, tanta depresión en el ambiente, cosas tales como el alma comienzan a perder valores de verdad, y se las archiva en los mismos anaqueles en los que se pone a Dios, a la felicidad y a Federico Klem. Pero tengo una contraofensiva para hacerle a este movimiento de franceses decadentes al que con tanto anhelo me uniría.

El proceso es sencillo. Hay una sola manera de demostrar la existencia de mi alma, de mi corazón, de mi fuente de amor emergente. Y esta manera es la continua destrucción de la misma.

Afortunadamente, como buen terco e imbécil, tropiezo constantemente con la misma piedra. Esto no hace más que facilitar la evidencia del amor. Es decir, el vacío que crea el impacto amoroso es un vacío destinado a una masa de amor que no se manifestó, por el motivo que sea. Es decir, en ese agujero debería ir amor, pero no hay amor. Hay otra cosa, hay un agujero.

No sentir ese agujero, no manifestar ese vacío sería en mí lo mismo que ser un desalmado. Sería apartarme de las leyes comunes de subsistencia del hoy en día. Juan sin su vacío, no sería Juan. Dicho de otra manera, Juan es un vacío rotante. Juan es un ente en movimiento, pero es un ente que se mueve alrededor de una misma figura, a saber, el vacío.

Ya dejaron de importar a Juan las causantes del vacío. Porque ayer fue X, hoy es Y, y mañana vendrá el abecedario entero a causar la sensación de vacuedad. Lo certero, lo estable en este movimiento continuo, es el vacío, es lo no presente.

Ok, es posmodernista, creo.

Lo cierto es esto:

El sujeto en determinado momento siente algo que, por convencionalismo puro, podríamos denominar amor. Entonces el sujeto aferra el amor, lo siente latir entre sus dedos. Y como quien se sumerge en la hoja blanca para consumir su tiempo productivo en ese gasto inútil que es la literatura, el sujeto revienta su amor contra las paredes de la realidad. Y, no pudiendo sentir la vuelta de ese amor, siente un dolor que es quizás la reacción opuesta de la que hablan las leyes de la física.

Y ese dolor lo hace sentir al sujeto la existencia del amor. Es más, le deja profunda la herida de haber sabido lo que es el amor.

Esa, damas y caballeros, es la huella de la ausencia sobre la que predicaba tan melindrosamente Jacques Derridà.

Como dije de Bataille, quienes lo hayan leído entenderán algo por este post, quienes no lo hayan hecho, entenderán otra cosa. Da igual, créanme.

Resumiendo, la expresión debería ser algo así como: “Uy, mirá, tengo sentimientos… vamos a hacerlos mierda”.

Un cliché.

2006-04-15T19:13:00.000-03:00

El señor Thompson hace nueve años compró una camisa blanca y una corbata azul. Y cada año renovó su vestimenta de la misma manera. La camisa bien blanca, la corbata bien azul.

El señor Thompson hace diez años comenzó a ir a una oficina para trabajar de administrativo. Y cada año defendió su lugar en la escala hegemónica de la empresa. Los subordinados bien dominados, los superiores bien avasallantes.

El señor Thompson hace quince años se puso de novio con su actual mujer. Y cada año intentó ignorar la pauperización de su relación. Las parejas bien ligadas, las extrañas bien distanciadas.

El señor Thomson hace veinte años fue feliz. Y cada año fue olvidándose de cómo sucedió eso. La vida bien gris, el pasado bien enterrado.

Ibn Quzmán

2006-04-10T22:58:00.000-03:00

Panegírico del visir Abû Ishâq as-Sahlî

Mi vida agoto en fiestas y orgías.
¡Qué suerte! Borracho decidí ser.

Que yo me arrepienta es absurdo,
y quedarme sin vinillo, grave error:
¡VINO, VINO! y déjame de historias,
que me parece locura dejar el libertinaje.

Mis sierva sea libre, mi dinero, del habiz
el día en que yo abandone la copa,
y si me sirven en frasco o botella,
solo el jarrón satisface mi gaznate.

"Ea, por Dios, burlemos a una mujer:
coño tendremos." Dijo él: "Pero sucio."
"¿No os parece preferible a la mierda?
Pues ese es el precio, pagado ya."

Estaba yo sentado, cuando llegó con diadema
una berberisca. ¡Qué hermosa canasta!
Vamos ya, que no es serón de cardos;
mas no la acometas, que no es grañón.

"Señora di: ¿adárgama eres o qué?"
"A dormir vengo, por Dios dices bien".
"Pues andando", dije. Y ella: "Primero tú".
(Cuernos pongamos a su marido.)

Tan pronto vi aquella pierna
y los ojos hermosos, gallardos,
hizo mi pene tienda en los zaragüelles,
formando en la ropa como un pabellón.

En viendo a criatura acostada,
quiso la polla entrar en el nido:
¿cómo podría fallar en aquel peludo?
Aquí dirán todos: "¡Sinvergüenza!"

Empecé, por Dios, el trabajo;
he aquí que sale, hételo que entró;
emujo yo dulce, dulce como la miel,
y eyaculo caliente entre sus piernas.

Pienso que si te miran sin respeto,
ya no cabes en esta ciudad.
¡Qué arte! Como el de Ibn Quzmán
no lo hay, para mí, tan firme.

Esperanza y astro mío esperado,
mi vida y persona amada,
yo deseo, tú eres el deseado,
yo fío, y tu gloria es garantizada.

Abû Ishâq, señor de visires,
belleza del mundo, señor de emires,
tú reviviste la poesía a los poetas,
y resucitaste la enterrada largueza.

Alegre sigas, tu afán alcanzado,
viendo a gloria y a honor acogerte,
mientras se turne lo oscuro con brillo de Luna,
mientras las plantas reverdezcan y se alcen tallos.

Un post de relleno.

2006-04-10T02:10:00.000-03:00

Prólogo.

Hoy Juan está confuso. Hoy, esta noche, Juan oscila entre bien y mal. Entre la depresión y el éxtasis. Hoy Juan no sabe para donde disparar, así que dispara hacia el blanco de una pantalla de computadora lista para ser llenada. Dispara hacia un lugar en blanco, que dista en su calificación de identificarse con el sustantivo homónimo. Un blanco, en el sentido balístico de la palabra, es algo que se recorta de un fondo. Es algo a lo que se apunta separándolo del resto de las cosas, que, mientras se está apuntando al blanco, dejan de existir.

El blanco al que yo estoy apuntando con la yema de los dedos es un blanco directamente opuesto al previamente definido. Es un blanco que no se recorta de su entorno. No hay nada en la hoja a lo cual apuntar. Particularmente en la hoja de computadora. El blanco no aparece como objeto diferenciado al que apuntar, sino más bien una no-diferenciación de su entorno. Un blanco, para dificultar las cosas, móvil.

Escriba cuanto escriba esta noche en la que me siento incapaz de encontrar una salida, nunca llegaré, siquiera a alcanzar a ese blanco.

Aprieto “q”, la primera letra del teclado para mis siniestras manos, y el blanco se corre. Me acerco al final de una página, y el autoformato del procesador de texto que estoy empleando empuja mi último párrafo hacia la siguiente hoja, es decir, hacia el siguiente blanco.

En esta persecución de un blanco que no se puede concluir, a pesar de los intentos de todos los que con más o menos derecho nos hemos llamado escritores, intentaré agotar mis dedos y mis tribulaciones.

Pero basta de terminologías postestructuralistas pedantes. Basta de las no-entidades. Ustedes delante suyo tienen estas letras, este escrito que para ustedes es ya finito, aunque para mí todavía no lo es. Por lo tanto, el blanco desplazado deja para sus ojos de ser un blanco, es decir, algo a lo que apuntar. Ustedes ya apuntan a las letras. Ustedes pasan por esta oración apuntando a esta misma oración, mientras que yo paso por aquí intentando atinarle a un vacío que se escurre del otro lado de la barra titilante de escritura.

Así que para concretizar toda esta cháchara laberíntica de blancos y blancos (a no confundir), me impongo un tercer blanco al cual apuntar. Y nada más concreto y mundano como ser la extensión de un texto. Mi blanco será alcanzar esta noche las cinco páginas de escritura, y no ya el blanco. Ya mi blanco no será el blanco, sino este último blanco.

¿Se entiende? Prosigo.

Para lograr las cinco páginas (número arbitrario), voy a proceder de una manera inconexa y en constante fuga.

O sea, lo de siempre, pero esta vez declarado al comienzo.

Hecha esta introducción, no me queda más que dejarlos con las siguientes palabras, para que vean si pude acertar al blanco o si erré*.

*: Aclarado ya está que uno siempre yerra al blanco, así que da lo mismo.

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Prólogo, El.

El prólogo, primer tema sobre el cual hablar.

Es curiosa la aceptación y difusión que ha tenido este espacio de escritura. Si yo fuese un teórico hecho y derecho, me hubiera molestado en averiguar cuales fueron los primeros trabajos prologueados, qué función tenían estos prólogos primigenios, y demás datos genéticos, que nunca vienen mal a la hora de encarar un tema.

Pero lo cierto es que no soy un teórico hecho y derecho.

De hecho (o de derecho… o de hecho y derecho), no soy un teórico, así que puedo operar con mayor tranquilidad.

Entonces, si bien no puedo, o no quiero remontarme al pasado de los prólogos, si puedo caracterizar sus usos actuales, a fuerza de haber recorrido más de un prólogo en mis años de lectura.

El prólogo puede cumplir una serie muy variada de funciones.

Quizás, la más común es la de una introducción al texto inminente. Dicha introducción puede ser del orden temático, es decir, puede describir a grandes rasgos los temas que abordará la parte neurálgica del libro; puede también dar una introducción contextual, abarcando las situaciones en las que se encontraba el autor, o en las que se encontró el texto en sus orígenes, o en algún período de tiempo.

“Introducir” tiene raíces latinas, que creo poder dilucidar con mis muy rústicos conocimientos. Arriesgándome, puedo parafrasear una epistemología que refleja en “introducir”, algo así como “conducir hacia adentro”. Es decir, es una especie de puerta, o si se quiere, un túnel, por el cuál se ingresa para desembocar e determinado momento al texto.

Este “conducir hacia adentro” tan débilmente explicado, y con tantas dudas sostenido, revela la visión que tenemos como lectores del prólogo. Que incluso se revela en la epistemología de “prólogo”, es decir, “lo previo a la palabra”. Encontramos, así, a la palabra (definida, finita, limitada, igual a sí misma), y por otro lado, elementos que se sitúan fuera de la palabra. Elementos como palabras que se diferencian de la palabra, que conforman un texto separado y dominado. Este texto se sitúa, al igual que el título, la firma, el material sobre el que reposan (o se agitan) las letras, permanece ajeno al “adentro” del libro.

Incluso es común y socialmente aceptado saltear estos elementos periféricos a la hora de leer un libro, sin pensar si quiera que hacerlo modifica en algo la lectura del “adentro”.

Uno compra “El juguete rabioso”, de Arlt, por ejemplo, y quiere leer “El jueguete rabioso”. Y acompañando al texto se nos presenta algo separado, ajeno al texto, que es el prólogo. Un prólogo escrito por un Fulano de turno (que al tratarse de Arlt, generalmente se trata de Señores Fulanos, con todo el prestigio que eso representa), que nos lleva de la mano hasta la entrada del parque de diversiones que es el libro en sí.

Pero por otro lado, compramos “Ficciones”, de Borges, y se nos plantea una situación completamente distinta a la anterior. En el prólogo de “Ficciones”, es el propio Borges quien nos “conduce hacia adentro” del texto. Pero nadie en sus cabales osaría a remover ese prólogo y poner otro, por más que se trate, ya no del Señor, si no del Señorísimo Fulano.

¿Y por qué no se le ocurriría a nadie hacerlo? Por la simple razón de que el prólogo de Borges, esa introducción que “conduce hacia adentro”, ya es el adentro. Ya se está leyendo “Ficciones” cuando se lee la introducción a “Ficciones”. Algo interno se presenta como externo para apuntar hacia el interior, es decir para apuntarse a sí mismo. El "prologos" (escritura fonética del griego, "anterior a la palabra") se confunde con el “logos” (palabra).

Imaginemos, para hacer más costumbrista este asunto (y para llenar más rápidamente las cinco páginas), que salimos con alguien especial. Y fijamos como salida ir, por ejemplo, al cine.

Ahora, la salida, la experiencia de la salida, es un continuum que abarca tanto la película vista, como la charla posterior, el nerviosismo del ansia de una declaración que no se dará, la charla previa a la película, donde se dicen cosas tales como “no hay problema con tu demora, yo llegué hace cinco minutos” (mentira, ancestral mentira), y quizás también hasta el llamado telefónico que dio impulso a ver a la película. Recortar entonces la salida con esta persona especial al solo hecho de ver una película deja afuera una cantidad considerable de elementos que conforman la experiencia de la salida.

Como sea, me aburrí de los prólogos. Mejor no perdamos la costumbre y saltemos todo lo que queda por decir acerca de ellos, y pasemos a otro tema.

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El MP3, o la angurria pirata.

A ver, moral aparte.

La experiencia del MP3 tiene repercusiones considerables. De la amplia gamma de sectores que fueron sacudidos por esta tecnología, pienso hablar sobre el que menos sé, que es el musical. Ignoraré (o rozaré sin mayor profundidad) de esta manera aspectos tales como el moral o el mercantil.

A la hora de escuchar un MP3 nuestra experiencia musical es radicalmente distinta a la resultante de la música oído por medios legales.

Esto va más allá de la calidad de compresión. Al respecto, he de decir que hoy en día se pueden lograr compresiones con excelente calidad, ya sea en el común y conocido formato MP3, o en otros formatos. También cabe recordar que esto último no implica en rigor que las compresiones obtenidas sean óptimas. Circulan sin distinguirse de las buenas compresiones, las compresiones viejas, realizadas por gente no instruida plenamente en el asunto o por personas que por X motivos inclinaron la balanza hacia el notablemente menor tamaño, sacrificando por eso, la calidad sonora.

Todo esto se engloba en la esfera de la compresión del MP3, pero sería insuficiente tomar solo a estas variables para considerar la experiencia musical.

Cuando uno baja, compra, u obtiene de la manera que sea una discografía de una banda en MP3, pauperiza dicha obtención. El esfuerzo para conseguir los trabajos completos de casi cualquier banda no van más allá del de una búsqueda más o menos rigurosa, y un lapso brevísimo de tiempo para materializar los resultados de esa búsqueda.

En dos días máximo se tienen la discografía completa de los Rolling Stones, Radiohead, El club del clan, y demás.

Esto, contrapuesto a la búsqueda cuasi-arqueológica del clásico fan, que se sumerge en covachas, reductos y antros para encontrar las ediciones limitadas de un disco que a Bob Dylan se le ocurrió sacar cuando visitó a unos amigos en Tombuctú, reduce la satisfacción del oyente de una manera abismal.

Otro factor actúa en detrimento de la música en MP3. Esta vez se trata del entorno en el que se escucha este formato de música, a saber, mientras se usa la computadora. Generalmente, cuando uno prende la computadora y pone música, no se detiene ahí. Acompaña la experiencia con el uso de otras facilidades de la computadora, sea un navegador de Internet, un juego, un procesador de texto, etc. Y ya focalizando nuestra atención en otra cosa que no sea la música, perdemos muchos detalles de lo que estamos escuchando.

Las consecuencias se reflejan cuando efectivamente escuchamos esa música aislados de toda distracción, y descubrimos en ella detalles que antes no pudimos percibir.

A demás de esta falta de atención casi inherente a la música escuchada via PC, hay que sumar el muy material factor de la calidad de los parlantes de la computadora. Si bien hay muchos que establecen una conexión con sus equipos de música, aquellos que no sabemos pelar un cable sin sacarnos un ojo en el proceso, no podemos hacer más que depender de unos parlantitos que fueron concebidos para muchas cosas, mas no para escuchar System of a Down al máximo volumen.

Pero la verdad, escribir de esto, con toda esta retórica decimonónica, me aburre, y seguramente ya todos pueden deducir las consecuencias de la modificación experimental de la música en MP3, así que me muevo, y conmigo, se mueve mi discurso.

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Cómo hacer dos huevos fritos.

1. Cachá dos huevos de la heladera. Que sean dos marrones, o dos blancos. Si los mezclás, implotás. Yo conozco un pibe al que se le murió toda la familia así.

2. Sacá la sartén y ponela en el fuego con un cachito de aceite. Fijate que no tenga agua, porque si no viene Martín Karadagian y te hace el cortito.

3. Ahora agarrá los huevos.

4. Esos no, los otros.

5. Exacto. Ahora dales unos golpecitos contra la mesada, o si querés tener onda, contra la sartén.

6. Despacio animal.

7. Bueno, volcá los huevos adentro de la sartén.

8. …

9. ¿Le pusiste sal?

10. Ponele.

11. Si se te rompió uno, sos un pelotudo

12. Si se te rompieron los dos, no tenés perdón de Dios.

13. Incliná un cachito la sartén y con una cucharita tirale un poco del aceite caliente sobre las yemas. Tratá de no quemarte.

14. ¿Te quemaste, no?

15. Bueno, por boludo no te digo como seguir. Chau

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La trilogía del enamorado.

Qué siente Juan cuando está con ella (con vos).

Me siento bien, por momentos.

Siento que se facilita todo, que el discurso se libra de todas las trabas.

Siento con ella (con vos), como con nadie más, que puedo despojarme de las máscaras y sentirme cómodo. Siento la posibilidad del desnudo emocional, y me fascina ese sentimiento.

Ojalá sepan qué siento. Porque es hermoso.

Es dejarse ir por entre las corrientes de conversaciones desestructuradas. Es dejar de lado todo el plano del contenido. Es saciarse con saber que ella está (que vos estás) a mi lado.

Ella me debe hablar (vos me debés hablar) de una manera especial. Porque he hablado con otras personas de temas mucho más concernientes a mi persona, y con ninguna me sentí tan atrapado.

Nunca, verdaderamente nunca, me aburrí a su lado. Ella es (vos sos) tan especial… tan errática… tan única.

Imagínense un día de mucho calor.

Mucho de verdad.

El cuerpo pegajoso, gotitas de sudor en la frente, que cuando se las tratan de secar, se funden con las gotas de sudor de las manos. La ropa estampada contra el cuerpo. Se mueven, y parece que se chocan con una pared de calor.

Y ni una puta brisa.

Están fastidiosos, salen de su habitación, donde el ventilador no hace más que tirarles todo el calor junto en la cara, y van a la cocina.

Abren la puerta de la heladera, y hay un cubito.

En toda la heladera, en todo el mundo, en todo ese calor, solo hay un cubito.

Y lo toman entre sus manos y lo pasan por la frente, por el cuello, por el pecho…

Y por zonas, el calor y el fastidio se esfuman.

Aún así, todo el cuerpo nos grita calor, nos recuerda lo poco confortable de la situación.

Pero hay algo dentro nuestro que focaliza todo en el cuadradito cambiante de piel que se esconde abajo del cubito, que es cada vez más chiquito.

Eso es lo que siente Juan cuando está con ella (con vos).

Una sirena.

Después de saludarla, me subo al colectivo.

Es de noche… ocho de la noche, supongamos. Y aunque es otoño, no se siente frío en absoluto.

Fue una tarde maravillosa, como siempre.

Una alegría debería inundarme lo que tengo debajo de la camisa a cuadros, pero pareciera que en esas profundidades solo habita un vacío, donde la palabra alegría solo causa un eco agonizante.

Estoy triste, de verdad.

Y la música que suena en mis oídos no mejora las cosas. Pero está bien que sea así.

“As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part”

Seguro sería así. No me atrevo a ponerlo a prueba, pero seguro sería así.

Por la ventanilla de este colectivo cuyo recorrido desconozco, se mezclan las luces de los autos.

¿Vieron cuando ponen la mirada borrosa? Es una experiencia rara… se fija la visión en un plano diferente de lo que se mira, y el objeto mirado parece difuminarse. Eso mismo hago con las luces de los autos.

Y parecen ahora todas una gran luz que baila.

Una lámpara de lava horizontal.

Pero, ¿en qué punto estoy fijando la visión?

La respuesta es obvia: en ella.

La veo detrás de ese mar de luces, y está más hermosa que nunca. Sus pupilas… Dios, sus pupilas… su piel… la luna se repite para tapizar sus brazos… es tan hermosa, señores.

Vuelvo a poner el mismo tema.

Segundo veintitrés:

“As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part”

(Rewind)

“As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part”

(Rewind)

“As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part”

(Rewind)

“As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part”

Así hasta que se grabe en lo más hondo. Así hasta que llene lo que está debajo de la camisa para que no haya más eco.

Y afuera siguen rompiendo contra la ventanilla las olas de luces.

Y en la profundidad de ese océano está ella.

Y sinceramente, me gustaría ahogarme.

Disarm you with a smile

Trendían que haberlo visto.

Tendría que haberme visto a mí mismo, porque mi cara debe haberse desarmado por completo.

Eso hizo con esa sonrisa. Me desarmó. Me dejó regado por toda la vereda, por toda esa esquina.

Fue como un impacto fuertísimo directo a la cabeza. Los que sufren de estos golpes, suelen olvidar lo que pasó en los inmediatos instantes anteriores y posteriores. Eso mismo alego yo.

No recuerdo a qué vino esa sonrisa, ni cómo reaccioné al verla.

Solo quedó plasmada en mi memoria ella sonriendo. Con sus ojos entrecerrados, su boca en dulce mueca, su cabeza elevada hacia la mía.

Como una instantánea.

Y yo quedé en esa esquina para siempre. Junté mis propios pedacitos, me fui, volví a mi casa, seguí mi vida, pero quedé para siempre en esa esquina.

Junto a esa sonrisa que me acecha.

De la misma manera acechan las panteras a sus presas.

Un biólogo con brotes de mal poeta debería decir “las panteras acechan a sus presas, cual sonrisa de amada a Juan Manuel Avila”.

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Decepciones.

A un chico se le suelta un globo en Buenos Aires y se le va volando. Le da un tinte extra de decepción, puesto que no es nada fácil encontrar globos inflados con helio en Buenos Aires.

Un puber, 13 años, en un baile en la casa de un amigo. Sentados a cada lado del salón están todas las chicas de un lado, y todos los chicos del otro. Música lenta. Nadie se anima. Él se levanta, se acerca a Valeria y la invita a bailar. “Gracias, pero quiero que me saque Martín”.

Cumple 14 años, y espera una Barbie que sea cantante, como ella no puede ser porque la maestra del colegio le dijo que no tenía buena voz. Llegan los padres a la casa, y el paquete metido en la bolsa de esa casa de ropa no quiere ser abierto. Ya estás grande.

El poema está todo arrugado. Lo lleva en el bolsillo desde hace semanas. Pero hoy sí. Claro que ayer también fue “hoy sí”, pero hoy, hoy sí sí. Las primeras horas se alargan por el sueño, el aburrimiento de matemáticas, la tensión del la espera, la mirada constante sobre el reloj. Recreo. El sudor juvenil ahoga las letras. Un pulso intermitente entrega la carta. “No”.

Bajó la discografía que tanto buscaba. El rock ha sido definido, o por lo menos, facetado por esta banda. Fue un logro encontrarla. Descomprimirla lleva apenas unos instantes. Fake, Palito Ortega.

El hombre espera a que llegue la muchacha. Dios, cómo le costó invitarla a salir. Y ella le dijo que sí. No lo podía creer. A ÉL le dijeron que sí. A él, a quien nadie le había dicho que sí antes, a no ser por monetarias retribuciones. Y así el hombre espera a que llegue la muchacha. Y espera. Y no hace en toda esa tarde nada más que esperar. A la noche llora.

Está acostado mirando la televisión apagada. La barba crecida (para quién cortarla), el cuerpo hediondo (para quién bañarlo). Entre las manos grasosas, un portarretratos sin foto. Quizás una gota que cayó de la canilla mohosa, o un gato que entró por la ventana para comer las sobras lo despabiló. Corre hacia la puerta, mira por la mirilla mientras frenético busca la llave. El pasillo vacío. No va a volver de la tumba, iluso.

Casi ocupados todos los asientos del colectivo. Sube una señorita. Saca el mismo boleto que él. La misma edad, estimativamente. Quizás prefieran la misma música. Quizás prefiera pasar sus ratos libres mirando por la ventana como él. Quizás prefiera pasar unos meses a su lado. Quizás… pero lo cierto es que prefiere sentarse junto a la señora de la segunda fila, y también prefiere bajarse antes que él.

El escritor da lo mejor de sí. Se convence, después de días de encono y meditación sobre esas líneas, considera que es bueno, y se siente satisfecho. “Muy bueno, se parece mucho a un cuento de Cortázar”. Y el tacho de basura se puebla súbitamente.

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Conclusión.

He intentado alcanzar un blanco. Aquel blanco que no era el blanco, sino el blanco definido por las cinco hojas. Es decir, por la ausencia de blanco en cinco hojas consecutivas. Aquel blanco desprovisto de blancos. Ese mismo.

Y desafortunadamente veo que he fallado en mi puntería. La flecha ha volado por sobre aquel blanco y se perdió en el blanco del cielo. No dio en el blanco, sino en el blanco.

Así que aquí tienen el final del post.

Un post fracasado.

Un post aburrido.

Un post innecesariamente largo

Pero un post al fin.

Una canción, que es la canción

2006-04-03T19:59:00.000-03:00

Muzzle (The Smashing Pumpkins)

I fear that I am ordinary, just like everyone
To lie here and die among the sorrows
Adrift among the days
For everything I ever said
And everything I’ve ever done is gone and dead

As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part
I know that I am meant for this world

My life has been extraordinary
Blessed and cursed and won
Time heals but I’m forever broken
By and by the way...
Have you ever heard the words
I’m singing in these songs?
It’s for the girl I’ve loved all along
Can a taste of love be so wrong

As all things must surely have to end
And great loves will one day have to part
I know that I am meant for this world

And in my mind as I was floating
Far above the clouds
Some children laughed I’d fall for certain
For thinking that I’d last forever

But I knew exactly where I was
And I knew the meaning of it all
And I knew the distance to the sun
And I knew the echo that is love
And I knew the the secrets in your spires
And I knew the emptiness of youth
And I knew the solitude of heart
And I knew the murmurs of the soul
And the world is drawn into your hands
And the world is etched upon your heart
And the world so hard to understand
Is the world you can’t live without
And I knew the silence of the world

Reconforta encontrar estas canciones, para no sentirse tan solo.

Feliz cumpleaños

2006-03-29T01:17:00.000-03:00

A ver… en mis veinte años. Allá por los años 2005 y 2006.
Recuerdo que desaprobé dos finales, cosa que era muy relevante para mí en aquel entonces. Quizás la banalidad de esos eventos lo opaque a los ojos contemporáneos, pero para alguien que no hacía de su vida nada más que la persecución de un triunfo académico, fue algo bastante molesto.
Una señorita rompió un pedacito de mi corazón, y a otra no tuve las agallas de informarle mis sentimientos para que pudiera romper los pedacitos restantes.
Renuncié en esos meses que formaron mi vigésimo año a la idea romanticista del amor, aunque quizás no totalmente, para pesar mío.
También perdí la compañía de un diminuto ser que rescaté de la muerte, algo tan insignificante como una mascota. Da vergüenza confesar el dolor que su pérdida me ocasionó.
Renuncié una vez más al proyecto de escritura de una novela.
Forjé y posteriormente abandoné la continuidad de mi primer espacio de escritura en los campos virtuales de la internet. Eso fue todo un acontecimiento. Fue el acercamiento y la patada de rechazo entre la literatura y Juan.

Lo cierto es que algo quedó en el camino.

Finalmente reconocí la carrera infinita de la que participa el ser humano. De que todo triunfo no hace más que erigir un nuevo objetivo. Y que a fin de cuentas, triunfar o perder es una contingencia sin importancia en el gran esquema de nuestras vidas, puesto que en el mejor de los casos tan solo se trata de un cambio de objetivos. Es la llamada “naturaleza inquisitiva del hombre”.
Reconocida la circularidad, la infinitud, la nimiedad, el esfuerzo por satisfacer cualquier deseo se vio aniquilado de fundamentos. Todo se resumió en la pregunta ¿Para qué?
Y aún no puedo responder esa pregunta.
Si me preguntan, es un paso sin marcha atrás. Una vez que se reconoce, o que se encara la cuestión desde esta óptica, ya no hay manera de volver los pasos. Es como el agnosticismo (de hecho, ES EL agnosticismo).

Así terminé mis veinte años.

Pérdidas de tiempo y esfuerzo académico.
Pérdidas amorosas y sentimentales.
Pérdidas literarias.
Pérdidas existenciales.

En resumen, mis veinte años han sido una pérdida de tiempo. Pero tampoco es tan importante… de una manera u otra hay que llenar el tiempo antes de morirse, y mejor pasarlo haciendo nimiedades y superficialidades, así nos vamos acostumbrando al olvido.

Poema malo pero cortito

2006-03-26T01:18:00.000-03:00

(la genialidad del título del post se la debo a Sofovic, y a su programa "rompeportones", que me educó en artes humorísticas y felinas en mis dulces y corrompidos 14 años)

Juan

Juan triste
Juan solo
Juan huraño.

Juan cansado
Juan escéptico
Juan nihilista.

Juan luces apagadas
Juan cara contra la almohada
Juan lágrimas saladas.

Juan desesperado
Juan patético
Juan mascarada.

Juan callado
Juan hostigado por el entorno
Juan parlanchín.

Juan escritor
Juan frustrado
Juan silenciado por Juan.

Juan música
Juan imposibilidad
Juan ridículo.

Juan original
Juan circular
Juan repetitivo.

Juan despreciable
Juan asqueroso
Juan aburrido.

Juan superior
Juan imparcial
Juan inferior.

Juan niño prodigio
Juan adolescente marginado
Juan joven depresivo.

Juan adulto mecanizado
Juan mayor avaro
Juan viejo decrépito.

Juan muerte buscada
Juan muerte temida
Juan muerte llegada.

Juan memorias difusas
Juan flashes de recuerdos
Juan olvido.

Un hombre

2006-03-19T20:21:00.001-03:00

Un hombre carente de vello y ropas, frente a un abismo.

Un hombre que no encuentra delante de él más que el vacío. Que con sus ojos ve la perdición, y en sus espaldas no encuentra nada que lo rescate.

Un hombre acompañado solo del silencio. De un silencio impenetrable. De un silencio denso. Comparable metonímicamente con la visión de un cielo despejado de nubes. Un silencio azul eterno, donde los oídos nos pueden fijar sus pupilas en otra cosa que en el azul sin profundidad, es decir: en el silencio.

Un hombre, un abismo, un silencio.

Un hombre que, a pesar del silencio, siente que alguien o algo lo empujará al abismo. Y que ese empujón está a cada momento más próximo. Y que el día en que caer no fue una preocupación, está a cada momento más lejano.

Un hombre que sospecha que, de no haber nada más que el silencio, el abismo, y el hombre, solo el hombre mismo puede lanzarlo al abismo. Un hombre que deduce que se empujará al abismo.

Un hombre que tiene ya la mitad de ambos pies flotando en el precipicio. Que está levemente aferrado a la tierra por dos talones que son el epílogo de lo que fue.

Un hombre que siente su fría transpiración caer por su frente, llegando a la mejilla, y uniéndose en el mentón con el torrente de lágrimas.

Un hombre que se siente caer.

Un hombre que cae.

Un hombre que ve al caer, que él mismo se empujó. Que él mismo está a la orilla del abismo, mirando hacia el fondo, perdiendo de vista a quien acaba de empujar.

Un hombre mirando a un hombre.

Un hombre carente de vello y ropas, frente a un abismo.

Cibernauta asesinado, la policía investiga

2005-12-31T23:10:00.000-03:00

Visto por última vez por la tarde del 24 de diciembre, el autor de airbagdemoto.blogspot.com fue declarado desaparecido de su sitio el día 30 de diciembre de 2005, y encontrado muerto el 31.

La policía llegó al domicilio del blogista apodado “Juan manuel avila” luego del oportuno llamado de la muy decente vecina llamada Doña Rosa, que venía notando cierta anomalía en el comportamiento del cibernauta.
Según Doña Rosa, habían pasado días sin escucharse temas depresivos, y aseguraba haber dejado de oír sollozos a través de las paredes contiguas. La totalidad de estas modificaciones en el comportamiento habitual del blogista, hizo a la vecina lucubrar cierta catástrofe. Reportó la ausencia de “Juan manuel avila” el día 29, y luego de que la policía llamó a la puerta del cibernauta sin obtener respuestas, se lo declaró desaparecido. Finalmente Doña Rosa volvió a comunicarse con la policía, la noche del 31, luego de escuchar un ruido de forcejeos y un grito ahogado.

El comisario Manyafrula, encargado de la investigación encontró el cuerpo del blogista frente a su computadora, ahorcado con el cable de su propio mouse. Frente a su cadáver estaba un post incompleto que nunca podrá alcanzara ver de un monitor ajeno al de la víctima.
El examen de huellas digitales no fue fructífero en lo absoluto, ya que solo huellas de “Juan manuel avila” fueron encontradas en las escena del crimen.
Los interrogatorios a las amistades del blogista fueron de productividad nula.
Como consecuencia de esta falta de pistas, se ha paralizado momentáneamente la investigación.

“Es un caso complicado”, declaró Manyafrula. “No tanto por la resolución en sí, sino por la falta de motivos para llegar a ella. Si me preguntan a mí, me importa un carajo… y creo que la respuesta sería similar si se la formulasen a cualquiera.”

El cuerpo de “Juan manuel avila” será velado por ahí en algún momento.

Bigger than Jesus

2005-12-24T19:59:00.000-03:00

Feliz Navidad (el sarcasmo perdura por milenios)

2005-12-24T12:23:00.000-03:00

Entre las millones de versiones de “Cuento de Navidad” de Dickens, todas las películas bíblicas protagonizadas por mujeres depiladas y hombres con barbas de peluquería, acá, en Airbag de Moto solo subimos una canción, con el consentimiento de la única banda promovida por este blog:

Princesas Apuñaladas de Luna - Navidad.mp3

Es simplemente eso para mí, como para tantos otros: un día normal.

Un post polémico y aburrido.

2005-12-22T21:21:00.000-03:00

Prólogo: en un primer momento pensé en la maravillosa paradoja que implicaba que algo fuese polémico y aburrido. La polémica está fuertemente ligada a la diversión. La discusión, el roce, la impostura de opiniones es algo dinámico, que apasiona a los interlocutores. Cualquier falta de polémica termina traduciéndose en un aburrido “tenés razón”, o “hacé lo que quieras”, que aniquila la diversión de la conversación.
Todo esto pensé cuando escribí el título.
Pero después recordé a esa liga de pensadores argentinos que tienen un legendario programa con la polémica palabra “polémica” en su título.
Ellos supieron (y aún saben) marcar la posibilidad de existencia paradójica de la polémica y el aburrimiento.
Dicho esto, empiezo con el post, que no tiene nada que ver con estos primerizos párrafos.
Ah, salvo que sean defensores de que en la facultad se va a aprender, no sigan leyendo… les va a resultar aún más aburrido.

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Siempre ha estado ligada la institución de la universidad o academia al conocimiento. En muchos casos se las llega a nombrar escuelas de pensamiento, o cosas por el estilo.
Justamente esta postura es a la que me opongo. A la escuela como lugar donde se va a aprender, y como lugar donde se va a pensar.
Empiezo por hablar del pensamiento académico, y suelto la afirmación contundente del post: nadie piensa, ni va a pensar en una universidad. Nunca pasó, nunca va a pasar. Y si alguien por error piensa en una academia, es porque excede los parámetros que se le son impuestos.
Un régimen de exámenes calificados, de aprobaciones y reprobaciones, es algo que se opone de plano al pensamiento.
La única actividad mental que podría llegar a aceptar como realizada en la universidad, es la memoria. Uno va a la facultad, e intenta recordar teorías enunciadas anteriormente. Según la efectividad de la memoria propia, se gradúa una nota hecha por alguien que recuerda mejor que nosotros.
Pensar que alguien es inteligente por tener un título académico es, sencillamente, una ridiculez. Alguien con título es solo una persona con un certificado de memoria.
Claro que ese certificado viene de la mano de cierto prestigio.
Y tomando esto del prestigio, paso a la otra actividad que se cree aparejada a la universidad. Me refiero al aprendizaje.
Con varios compañeros he discutido al respecto.
Mi opinión es simple: a la universidad no se va a aprender, se va a conseguir un diploma.
Cualquier aprendizaje en el camino a la obtención del título, es accidental.
Si uno quiere aprender, hay otros lugares más fructíferos para realizar el aprendizaje (una biblioteca, una metalúrgica, una calle cualquiera, un sillón), y menos filtrados por un Estado cuyo fin, al invertir en una universidad, es producir individuos que a su vez le sean funcionales.
Ahora, sacado el aprendizaje, y el desarrollo de la inteligencia, la universidad queda develada como lo que auténticamente es. Una industria de elementos útiles al Estado, que paga a sus obreros con prestigio, y eventualmente sueldos que obtendrán por su parte haciendo uso de este prestigio.
Eso es lo que somos los que estudiamos en una facultad: putas baratas de un sistema.
Y a la gran mayoría nos gusta, para qué negarlo.
Pero la sociedad en estos estratos macroscópicos se muestran tan paqueta como en los estratos barriales, y en la moralidad inquebrantable de las Doñas Rosas.
Es realmente destacable la creación de una institución como la universidad, eso no puedo negarlo. Es apasionante pensar que un sistema, instruye a los individuos de manera tal que estos pueden llegar a deducciones que muestran sus falencias (vanidosamente marcaría este post), pero más apasionante es ver cómo esta instrucción entrópica es un doble juego.
Doble juego que se desarrolla de la siguiente manera: el sistema instruye individuos para asegurar su correcto funcionamiento. Los individuos creen poder marcar las fallas del sistema. El sistema tácticamente prevalece a las demostraciones de falencias, y deja a aquellos que se ocupan en denotarlas contentos por poder expresar su opinión.
Teóricos como Walter Benjamin han sido paladines en la demostración de contradicciones del capitalismo. Han mostrado con pericia los tropiezos del sistema. ¿El resultado? Se los vende en las librerías y se los estudia en las facultades.
El sistema lo asimiló. Y con esa asimilación conformó a los seguidores de la teoría de Benjamin.
Esto es lo apasionante a lo que me refiero. No la germinación de denotadotes de falencia, sino la inserción de estos denotadotes de manera tal que funcionen a favor del sistema como colchón entre las falencias y el fáctico reproche de las mismas.
Al muerto se lo estudia, se lo analiza… pero a nadie se le ocurre recurrir a la magia para revivirlo.
Eso hace falta.
Magia.

Varietales I

2005-12-22T19:58:00.000-03:00

Primera metralleta de fotos de Airbag de Moto. Variado y surtido, como las galletitas. No sean panchos y cómanse las damas de boca y las que tienen ese dulce de membrillo seco.

Por Ituzaingó pasaron los Magios...
("es un hermoso azul cielo")

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La bella Laura, posando al mejor estilo Mirtha Legrand.

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El toque humorístico / geek / tierno ... mi gata se comió un ratón.

Un poema obligado

2005-12-14T21:21:00.000-03:00

Dos soles.
(Guarangada elitista)

Si el sol fuese de la belleza
máximo exponente y manifiesto,
violarías lo paragones tú
de la hermosura así definida.
Pues en ti, Cyntia mía,
el doble de la belleza astral
dos veces blanquecina
habita y puebla tu anatomía.

Aquel mito fue reescrito para ti,
y ya Febo no ronda solitario
En continua búsqueda de su amada.
Y Dafne, aceptando sus halagos,
ya no en laurel sino en estrella,
su metamorfosis ha efectuado
y junto a Apolo ha subido para bañarnos
con la doble luz, en ti reflejada

Como mariposas retozan ambos soles
de amanecer a ocaso jugando
en el vaivén eterno y divino
visto siempre, no por eso desgastado.
Y como a mariposas en un prado
de flores lleno y de olor a verde,
quisiera atraparlos a estos soles
con la maya que mis dedos forman.

Mas abismal es la distancia,
eso ambos lo sabemos.
Los periplos a tus costas se hacen
casi eternos a las hojas de mi diario.
Aunque nunca dejo que en mi ancla
el musgo haga morada,
Y siempre tengo listas las sogas
para dirigir mis fronteras a las tuyas.

Todo está escrito (principalmente esta frase)

2005-12-13T22:48:00.000-03:00

Hace unos días una recomendación telefónica me acercó a un cuento de Gogol llamado “La nariz”.
Muy buen cuento, muy gracioso… pero no es acerca de esto que quiero hablarles.
Para poder introducir mejor la problemática con la que me topé al leer este cuento tengo que remontarme a los últimos años de mi secundario, cuando comencé a planear mi primera novela (proyecto que evidente y afortunadamente fracasó).
El nombre de esta novela sería “El dedo”. La idea era bastante simple. Cierto día, un personaje gris llamado Juan Equis (buen nombre, lo podría usar para otro cuento) despertaba luego de una noche de borrachera, y luego de un repetido y automatizado altercado con su esposa, descubría que faltaba el dedo meñique de su pie derecho.
En base a esto, surgía el desconcierto, aumentado por la extrañeza de la herida… tal liso como si nunca hubiese tenido un dedo en aquel lugar.
Aquí la historia adquiría tinte novelesco, y el personaje recorría varios lugares, tratando de llenar el espacio de su dedo, fracasando en este aspecto, pero tiñendo su existencia gris de cierto colorido.
El final llegaría eventualmente con la inercia de la escritura misma.
Ok, la historia no es particularmente buena, pero tenía diecisiete años, y había leído mayormente clásicos antiguos y medievales. Tenía ganas de hacer algo nuevo.
Algo que nunca hubiese leído.
Y esta idea del hombre gris que pierde una parte de sí, y que luego de una serie de tropelías lograba redefinirse como un personaje con diversos matices, lejos del grsi de la sociedad contemporánea, me pareció muy atractiva.
Lean “La nariz” de Gogol y luego el párrafo que acabo de escribir, y tendrán un muy certera sinopsis de dicho cuento.
La similitud con ese boceto de novela que escribí sin registrar siquiera el nombre de Gogol, y habiendo rozado las letras eslavas gracias a Dostoievsky con una lectura muy superficial de “Crimen y Castigo” que buscaba más prestigio ante mis semejantes, que placer en la lectura misma.
Pero imagínense mi sorpresa cuando encontré las siguientes líneas:

“¿Se figura usted, en efecto, mi situación sin esa parte tan importante del cuerpo? No se trata de cualquier dedo meñique de un pie izquierdo, que va dentro de un zapato.”

¿Coincidencia? No tiendo a aceptar ese tipo de simplificaciones. Para mí en lo que la gente llama “coincidencias” hay una falta de premisas para el cálculo lógico necesario para comprender el hecho.
La influencia llegó, pero hay que ver por donde.
Un teórico llamado Bajtín diría que nos llegan las influencias en cada palabra, cada sílaba, cada fonema. Cuando uno aprende un lenguaje, no lo aprende de un diccionario, no lo aprende solo en un aula, no lo aprende leyendo un libro específico.
Uno aprende un lenguaje a partir de la totalidad de enunciados que se nos presentan. Y esos enunciados están conformados por otras totalidades que se le presentaron a otros sujetos. Y de esta manera se interconectan los enunciados pasados y presentes, que fermentarán en los futuros.
De esta manera yo, con ninguna lectura directa de Gogol tomé una idea que había sido escrita por él ciento sesenta y siete años antes.
Pero a su vez, no se debe ver en Gogol la figura de un genio que trajo esta idea al campo de las lenguas. También él tomó esto de la cadena de enunciados de la que habló Bajtín.
¿A qué conclusión llego con esto?
Según lo leído y estudiado estos años, confieso creer que todo lo que fue, es y va a ser escrito pudo ser deducido de la primera emisión, el primer desplazamiento de significantes, el primer acto de humanidad.
Cualquier libro, la novela más voluminosa, el más ingenioso anuncio publicitario sobre un teléfono celular, el post más aburrido sobre la imposibilidad de crear algo nuevo con el lenguaje. Todo eso fue predecible desde un comienzo.
Volviendo sobre lo dicho, es solo cuestión de tener las premisas suficientes para llegar a estas predicciones. Esa posesión lógica es lo que define a Dios.
Y el despojo de esta posesión es lo que nos hiere de muerte y nos mantiene en indefinida agonía a los amantes de la literatura.

Juan se enamoró (fotos)

2005-12-08T19:58:00.000-03:00

Admítanlo, ustedes también hubieran caído.

Juan se enamoró (texto)

2005-12-08T09:05:00.000-03:00

Pasó el viernes.
La verdad, no pensé que me pegaría tanto. Cuando la vi por Yrigoyen pensé que era una más del montón, de las miles de su tipo.
Ok, la acompañé al cruzar la avenida, y así como así fuimos de la mano durante horas.

Sus ojos azules me hipnotizaron.
Su ternura ganó mi corazón.

Creo que ella también me quiere.
Por las noches, viene a mi lado, me abraza, y consolamos nuestras soledades en un silencio que es sinónimo de "me gusta estar con vos".

Para verla, diríjanse a la sección de fotos.

2005-12-08T09:03:00.000-03:00

Con Dios no se jode más.

Miren lo que me pasó por meterle el palo en la rueda... ahora sí, airbat de moto se declara musulmán, católico, judío, budista, evangelista, testigo de jehovà, e hincha de J. J. Urquiza.

Sympathy for the Devil

2005-11-29T00:01:00.000-03:00

(léase en tono Pedemonti mezclado con una pizca de sarcasmo)

Basta señores, me canse de esta mentira eclesiástica.
Alguien tiene que decirlo viejo, no puede ser que sigan vendiendo el mismo buzón los tipos del Vaticano.
El problema, amados lectores es el rol de Lucifer en el orden divino.
Vamos a decir las cosas como son... porque acá hay alguien que se viene robando el crédito desde hace un largo rato.

Ok, la sociedad se maneja para los ojos eclesiásticos, por normas impuestas por ese sátrapa hippie que se hace llamar Dios. Perfecto, que imponga nomás. De hecho en un principio se tomaba el trabajo de castigar con plagas y cosas por el estilo a quienes no acataban su voluntad.
Eso es un Dios bien puesto.

Pero los años le pegaron fuerte, y esto es innegable. Intentó mandar a un heredero, que le duró poco, considerando las escalas temporales divinas... y mundanas. Entonces, alguien tenía que hacerse cargo de este quilombo. Alguien tenía que terminar con la joda.
Entonces llegó el cojonudo Satanás, que hasta hacía tiempo venía jugando un papel secundario en toda esta historia de redenciones y salvatajes del alma.

Es Él y no otro, quien funciona como aparato coercitivo sobre los hombres y los insta a llevar una vida que se apegue a los códigos forjados por este Dios en decadencia.
Fíjense bien... según la tradición, ¿qué hace el Diablo con los pecadores? ¿Les dice, acaso, "lo felicito señor pecador, ha contribuido al mal, pase y siéntese en este sillón a ver porno por el resto de la eternidad"? NO SEÑORA, NO SEÑOR.
LO CASTIGA!. Eso hace Satanás con el pecador.
¿Y qué hace Dios con el pecador? Nada en absoluto. Lo delega a cualquier subalterno del inframundo. Ya no le molesta que su mandato sea violentado. Por lo menos no lo molesta del modo en que lo hacía en un principio, cuando se chiflaba mal y te llenaba todo el río de sangre.
La actitud de este Dios mal mandado es el clásico "ya fue"... Así no se puede gobernar la divinidad.
Así que, más respeto con el Diablo, paremos esta campaña milenaria de deslegitimación, y bajemos a ese hippie de las nubes y pongámoslo a laburar en una oficina del Vaticano como Dios (o sea, Él) manda.
Y agradezcamos a Lucifer, por mantener la poca decencia que queda dando vueltas por estas calles.

Por último, Baudelarie. (noten la forma de Salmos -cantos bíblicos que se recitan las misas- en la que está escrito este poema)

Las letanías de Satán

¡Oh Tú, el más sabio y el más bello de los Angeles,
Oh Dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas!

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Oh Príncipe del Exilio, a quien se le ha hecho un agravio,
y que vencido, siempre te levantas más fuerte,

Oh Satán ten piedad de mi larga miseria!

Tú que lo sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas,
sanador familiar de las angustias humanas,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que, lo mismo a los leprosos que a los parias malditos,
enseñas por amor el gusto del Paraíso,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que de la Muerte, tu vieja y fuerte amante,
engendras la Esperanza -una loca encantadora!

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, que haces al proscrito esta mirada calma y alta,
que condena todo un pueblo alrededor de un cadalso,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que sabes en qué ángulos de las tierras envidiosas,
el Dios celoso escondió las piedras preciosas,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, en quien la mirada clara conoce los profundos arsenales
donde duerme amortajado el pueblo de los metales,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú, cuya mano aleja el vacío,
de los pies del sonámbulo al que seducen los tejados,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que, mágicamente ablandas los viejos huesos
del borracho tardo atropellado por los caballos,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que, para consolar al hombre frágil que sufre,
nos enseñas a mezclar el salitre y el azufre,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que pones tu marca, oh cómplice sutil,
en la frente de Creso despiadado y vil,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Tú que pusiste en los ojos y el corazón de las muchachas,
el culto de la llaga y el amor de los andrajos,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Bastón de los exiliados, luz de los inventores,
Confesor de los ahorcados y de los conspiradores,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Padre adoptivo de estos que en su negra cólera
del Paraíso terrestre ha desterrado Dios Padre,

Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!

Plegaria

Gloria y loor a ti, Satán, en las alturas
del Cielo en que reinaste, y en las negras honduras
¡del Infierno en que sueñas vencido y silencioso!
Haz que un día mi alma junto a ti halle reposo,
cuando el Árbol de la Ciencia los renuevos
¡tu frente cubran, nuevo Templo, con brotes nuevos!

Ok, el hornero

2005-11-27T19:57:00.000-03:00

... y sí ... es una estatua ... con un nido de hornero en el culo ... no hay mucho más que decir al respecto.

De mujeres y hombres...

2005-11-27T12:39:00.000-03:00

... u hombre y mujeres, es indistinto, según lo que voy a decir a continuación.
Hace más o menos una semana mi gran amiga Cecilia me hizo una pregunta que venía dando vueltas por los borradores que hago para este blog.
¿Creés en la amistad entre el hombre y la mujer?
Claro, respuestas de "sí" o "no" me hubiesen puesto en una situación incómoda ante Cecilia, sin importar la opción tomada. De haber dicho "no", la tensión hubiese tomado el ambiente, habría nacido una pausa discursiva enorme... y bueno, todas esas cosas que componen lo que se denomina "incomodidad".
Responder que sí hubiese sido más bien un acto reflejo para salvar esa incomodidad. Pero ese "sí" cancela los matices de una posible respuesta más amplia y fructífera.
"Sí creo", y punto.
"No creo", y punto.
Es lo mismo, llegado el caso.

Mi respuesta fue otra. De hecho, mi respuesta fue una no-respuesta, un sortilegio para llenar mi boca con palabras sobre el tema elegido, pero sin una conclusividad de significado.
O sea, chamuyé.
Pero este chamuyo, esta evasión de una respuesta precisa llega de la mano de mi creencia de que para estas cuestiones no hay una respuesta tajante y definitoria. Un "Sí" por tal y cual razón; o un "No" por tales otras. Siempre hay razones para defender una postura u otra, por la simple razón que las razones son creadas por nosotros. Creadas como excusas para justificar lo que se siente, pero estas razones, estas maneras de explicar los hechos, no se confunden con los hechos en sí.

Más concretamente les cuento más o menos como fue lo que le respondí a esta amiga.
Para poder decir si la amistad es algo que se aplica solo a individuos del mismo sexo, o si es aplicable también al sexo opuesto, primero tendríamos que saber a qué nos referimos cuando hablamos de "amistad". Lo que se cree cancela la amistad entre sexos opuestos es el impulso sexual, o el amor, o lo que sea. Perfecto, concordemos en que hay (en mayor o menor nivel, en aspectos físicos o de cualquier índole) cierta pulsión hacia esta otra persona. Pero al tomar en cuenta que estas pulsiones pueden manifestarse a diferentes niveles y sobre distintos aspectos, no hay ya una gran diferencia para marcar entre ambos sexos.
Es decir, si ya en la pulsión sexual se admiten matices de intensidad, si la atracción sexual pasa por una manera de hablar, por un color de ojos, etc., y si esta pulsión manifiesta intensidades que van desde el desenfreno pasional a la simpatía por la simple presencia del otro, se torna algo muy dogmático creer que se pueden sentir determinadas pulsiones para con las mujeres y otras distintas para con los hombres.
¿Cómo se traduce esto? En un lenguaje simple y llano: Lo único que hay en una relación de cualquier tipo es amor. En mayor o menor medida, que recae sobre algunas características de los individuos relacionados. Aquí recortar los tipos de relaciones según el sexo de los participantes me parece una arbitrariedad innecesaria.
¿Por qué no puede haber una pulsión sexual apaciguada o incluso negada para con un individuo del mismo sexo?
Homosexualidad y heterosexualidad forman parte de este recorte arbitrario de relaciones interpersonales.
Dictarle a los individuos que hay un límite en el amor, que las amigas no se pueden desear, o que las mujeres por el simple hecho de ser mujeres deben ser deseadas en contrapartida de los hombres, que nunca pueden ser deseados, es violencia pura.

Así que mi respuesta final a la pregunta ¿existe la amistad entre el hombre y la mujer? sería otra pregunta. Algo así como ¿existe el hombre y la mujer?

Un poco de análisis literario y Silvio Rodríguez

2005-11-17T13:28:00.000-03:00

Les traigo una lectura de la canción "Óleo de una mujer con sombrero", de Silvio Rodriguez. Copio a continuación la letra y subo el .mp3, y luego continúo con el artículo.

Óleo de una mujer con sombrero

Una mujer se ha perdido
conocer, el delirio y el polvo,
se ha perdido esta bella locura,
su breve cintura debajo de mí.
Se ha perdido mí forma de amar,
se ha perdido mi huella en su mar,

Veo una luz que vacila
y promete dejamos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
con otra figura que recuerda a mí.
Veo mas: veo que no me halló.
Veo más: veo qué se perdió.

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes
los amores cobardes, no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota y apago el reloj.
Que me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.

Silvio Rodriguez - Óleo de una mujer con sombrero.mp3

"Óleo de una mujer con sombrero" está narrado casi completamente en tercera persona, lo cual ya nos es relevante. Al tratarse aparentemente de un poema amoroso, el hecho de que se hable en tercera persona nos otorga datos tales como que esto no es un dialogo con el ser amado, o tampoco es un texto en forma de confesión sobre lo sucedido. Claro que hay matices y variaciones en las personas y números (gramaticalmente hablando) de estos versos, pero un pantallazo general del mismo muestra como predominante la tercera persona.
¿Qué expresa la tercera persona? Expresa fundamentalmente una distancia con lo narrado. No se habla directamente con los personajes de la narración, en este caso, la o las mujeres que abandonaron al narrador. El narrador de tercera persona está aislado, está solo. Entonces, ya desde la forma gramatical el narrador está distanciado de esta/s mujer/es.
Pasemos a un análisis más meticuloso, yendo de estrofa en estrofa.

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo
se ha perdido esta bella locura
su breve cintura debajo de mi
se ha perdido mi forma de amar
se ha perdido mi huella en su mar.

Aquí se desarrolla un juego entre el "se" como impersonal u objeto indirecto. Se puede tratar de una mujer, una locura, una forma de amar o una huella que sencillamente "se pierde"; o que una mujer se haya perdido de todo eso. Se haya perdido el amor del narrador. Siguiendo con la lectura del poema, voy a optar por tomar la segunda forma de interpretar los "se" de esta primer estrofa.
Es importante marcar que no se está dando un nombre o una caracterización de la mujer. Es simplemente "una mujer", un elemento más de ese grupo tratado como homogéneo, que se llama "mujeres". Ni siquiera se la resalta de este grupo llamándola "la mujer", o "esta mujer", sino que se la reconoce como alguien tan válido como cualquier otro para cumplir este rol en la narración del personaje prototípicamente masculino.

Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras
veo un perro ladrando a la luna
con otra figura que recuerda a mi
veo mas veo que no me hallo
veo mas veo que se perdió.

Los versos nos llegan como fotografías. "Veo X, Veo Y". Y el orden en el que están ordenadas estas imágenes es el siguiente: un primer momento en que se usa una primera persona en plural (la única del poema) que indica que en esa imagen el narrador bno se encuentra solo. El segundo momento de las imágenes se centra en la imagen del narrador como un solitario. El tercer y último momento de esta estrofa contiene dos versos dedicados a marcar el distanciamiento de una tercera persona. Él/ella no lo hallaron, él/ella se perdieron.

La cobardía es asunto
de los hombres no de los amantes
los amores cobardes no llegan
a amores ni a historias se quedan allí
ni el recuerdo los puede salvar
ni el mejor orador conjugar.

Palabra clave para esta lectura del poema: cobardía. Si retomamos lo visto en las estrofas anteriores tenemos los siguientes elementos: un narrador dispuesto a entregar su amor; una mujer que deja pasar esta ofrenda; la soledad del primero y la lejanía de la última. ¿Qué sucedió entre los dos personajes de este poema? Fueron separados por el miedo. Y la disposición de los "se" referentes a la mujer en los primeros versos hace creer que es la mujer quien ha sentido cobardía.
El balance del narrador sobre lo sucedido es que nunca hubo amor entre ellos, dato a recordar para el final del poema.

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas
blasfemo una nota y apago el reloj
que me tenga cuidado el amor
que le puedo cantar su canción.

Aquí se evidencia lo dicho, es la mujer quien huye del narrador.
Pero remarco ahora lo que dije sobre la primer estrofa. Se está hablando de "una mujer". Suponer que se trata de la misma mujer de la que se hablaba en la primer estrofa es un riesgo a violentar el poema que no estoy dispuesto a tomar. Puedo decir, estructuralistamente, que se repite la función de una mujer que abandona al narrador. Esto sí es permanente. Pero no hay nada (ni un nombre, ni una descripción) que me asegure que se está hablando de una misma persona. Incluso el epíteto de innombrable puede ayudar a esta lectura. La incapacidad de nombrar a esta mujer puede llegar (recalco el puede, es una opción de lectura) por una imposibilidad de recortar a esta mujer del resto del grupo femenino. Así queda planteado el juego del tema sobre el que está hablando el narrador: si es una mujer la que lo abandonó, o si son varias.
Hay en el cuarto verso de esta estrofa un desafío para el lector. La métrica, guiada por la música permitiría al autor escoger entre "una nota" y "unas notas". No se trata de tratar de averiguar qué quiso decir el autor poniendo "una nota", si no más bien, ver qué repercusiones tiene esta opción en el verso, en la estrofa, en el poema.
Para entender como leo ese fragmento del verso, déjenme retomar el comentario a la estrofa toda.
Aquí tenemos representada la huída de la mujer en una primera instancia, y luego la reacción del narrador, quien ha sido abandonado. Por la frase "apago el reloj" veo representada la imagen de un reloj despertador, que ha rescatado al narrador de sus sueños, y lo pone de frente con la realidad de haber sido abandonado por su compañera, quizás mientras dormía.
¿Qué actitud adopta el narrador ante este abandono? Se capta en los versos cierta seguridad e inmutabilidad ante lo sucedido. "blasfemo UNA nota". No gasto hojas y hojas de pentagramas llorando su partida. No prolongo un sufrimiento por algo que ella debería estar sufriendo, a saber, el placer de estar conmigo.
Acto seguido, el rencor y la seguridad de poder dominar la situación.

Una mujer con sombrero
como un cuadro del viejo Chagall
corrompiéndose al centro del miedo
y yo que no soy bueno me puse a llorar
pero entonces lloraba por mi
y ahora lloro por verla morir.
pero entonces lloraba por mi
y ahora lloro por verla morir.

Dos cosas suceden en esta estrofa que marcan el punto crítico del poema. La primera: la caracterización de la mujer sobre la que se habla, cosa que se venía evitando en las demás estrofas. La segunda, el uso de la primera persona del singular.
En cuanto a la caracterización de la mujer, si se toma como opción para la lectura del poema que aquí no se está hablando de una sola mujer si no de varias, la narración de esta relación tiene puntos comunes y puntos disímiles a las anteriores.
Ya marqué que al resto de las mujeres se las nombraba como "una mujer" que no sobresalía del grupo femenino. Aquí la mujer sobre la que se habla es descripta, se la recorta del grupo mayoritario. No es "una mujer" cualquiera, sino "una mujer" de tal y cual característica. Es, finalmente "esta" mujer.
Se conecta con las mujeres anteriores en el hecho de que se apodera de ella la cobardía. El haberse perdido la oportunidad de amar al narrador, el no hallarlo, la huída de gaviota, son todos actos voluntarios de las mujeres, que el narrador justifica como impulsados por la cobardía. Él estaba dispuesto a darlo todo, pero fue la cobardía la que se interpuso entre él y las amadas. Incluso con la última mencionada, la especial, la única.
Otra diferencia con el resto, y la última que voy a marcar, es que por ella el narrador sufre. En la primer estrofa, el narrador veía como víctima de la separación a la mujer que se había perdido la oportunidad de amarlo. En la segunda no se hacen mayores menciones al dolor, si no más bien a la soledad. La cuarta estrofa llega cargada con un poco de ira, con una blasfemia y una amenaza. Pero en la quinta estrofa la reacción es doble, y doblemente dolorosa. En primer lugar, llega al llanto por la separación y por encontrarse sin ella. Y luego es la separación radical, la muerte, lo que le produce dolor. Si tomamos en cuenta que hay un primer momento de dolor que es el de la separación, un espacio de tiempo indefinido, y un segundo momento causado por la muerte de la mujer, podemos deducir que durante ese período indefinido el narrador continuó amando a la mujer con sombrero.
Por último, el paso a la primera persona del singular acerca al narrador al lector, se pone frente a frente y le confiesa su dolor. Todo esto muestra lo profundo de la herida amorosa causada por esta última mujer. Un verdadero sentimiento de amor, que se diferencia de lo sentido en las relaciones pretéritas.

Englobando lo analizado, veo que este poema tiene como eje la separación causada por la cobardía, más que las historias de amor contadas en sí.
Lo importante de esta lectura es reconocer que no se intenta forzar al poema a decir cosas que no están en él. La vacilación entre el significado de un "se" en la primera estrofa, o el juego de las denotaciones semánticas de "una mujer" en diversas estrofas, son cosas que están en el poema. Recalcar esos elementos, opacar otros, ordenarlos en la manera en que son leídos y conectarlos de cierta manera, es lo que conforma esta lectura de "Óleo de una mujer con sombrero" y cualquier otra lectura de un poema.

Por último, a modo de broche de oro, copio un fragmento de “Mujeres condenadas (Delfina e Hipólita)” de Charles Baudelaire, para remarcar esta amenaza que la cobardía ejerce sobre el amor:

Pero Hipólita entonces, levantando la frente:
- “No soy ingrata, Delfina mía, ni me apena
tu amor, pero sufriendo estoy de un mal mordiente,
como después de una nocturna y terrible cena.

Caer sobre mí siento terrores enfermizos,
y vagos batallones de fantasmas oscuros,
que me conducen por caminos resbaladizos,
ceñidos siempre por ensangrentados muros.

¿Habremos cometido algún negro extravío?
Explícame, si puedes, esta turbación loca:
de terror me estremezco si me dices: Bien mío,
y sin embargo, siento que hacia ti va mi boca.

No me mires así, oh mi única amada,
tú, a quien amo por siempre, mi hermana de elección,
aun cuando para mí fueras firme emboscada,
y hasta el comienzo mismo de mi condenación.”

Y sacudiendo Delfina su crin volcánica,
como convulsionada sobre un trípode eterno,
respondió –la mira fatal- con voz tiránica:
-“¿Quién , pues, ante el amor, se atreve a hablar de
[infierno?

¡Maldito sea para siempre y sin remisión,
el soñador inútil que ideó en su necedad,
presa haciéndose de un problema sin solución,
en cosas del amor mezclar la honestidad!

¡El que quiera fundir en un acorde místico
la noche con el día, la sombra y el calor,
jamás calentará su cuerpo paralítico,
en ese sol bermejo que se llama el amor!

"Lovers in the moonlight", Marc Chagall.

Tengo pruebas de no ser tan desastre como persona

2005-11-15T19:56:00.000-03:00

Así es señoras y señores, ríndanse ante la poderosa Empiria, he aquí la foto que me consagra como un no perpetuo perdedor.

PD: No canjeé el chicle. Me niego a entregar mi única evidencia de un triunfo al vil capitalismo.

Medusa

2005-11-13T19:56:00.000-03:00

Mis disculpas, Medusa.
Apesar de imaginarte como un ser solitario e imposibilitado para lograr contacto alguno, mi vanidad no me permite dedicarte un poema, por miedo a caer bajo la sombra de aquel ciego omnipresente y su Asterión.
Dejo, a modo de consuelo, una canción de una banda que transitó innumerables veces por este blog.

Blow Out

In my mind
And nailed into my heels
All the time
Killing what I feel

And everything I touch
(all wrapped up in cotton wool)
(all wrapped up in sugar-coated pills)
Turns to stone
Everything I touch
(all wrapped up in cotton wool)
(all wrapped up in sugar-coated pills)
Turns to stone

I am fused
Just in case I blow out
I am glued
Just in case I crack out

And everything I touch turns to stone
Everything I touch
(all wrapped up in cotton wool)
(all wrapped up in sugar-coated pills)
Turns to stone

Adiós, amiga y avatar mítico.

Un poco de teoría literaria y Silvio Rodriguez I

2005-11-13T16:36:00.000-03:00

(Es largo, aviso)

El post de hoy viene a recordar la faceta teórica-literaria de este blog, si es que en algún momento existió.

Hace unos días tuve la dicha de recordar las canciones de Silvio Rodríguez que acompañaron mi niñez. De esos recuerdos rescato la letra de “Ojalá”, y la copio a continuación para hablarles un poquito de ella. Si les resulta lógicamente aburrido esto que digo, y que voy a decir, por lo menos lean esta belleza en verso, y si pueden, hagan el máximo esfuerzo que implica bajarse el tema en .mp3, que facilito al final de la letra.

Ojalá

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan,
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que
baja por tu cuerpo.

Ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.
Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.

Ojalá pase algo que te borre de pronto,
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre.

En todos los segundos, en todas las visiones.
Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.
Ojalá que la aurora, no dé gritos que caiganen mi espalda.
Ojalá que tu nombre, se le olvide a esa voz.

Ojalá las paredes no retengan tu ruido de
camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto,
una luz cegadora, un disparo de nieve.

Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
En todos los segundos, en todas las visiones.
Ojalá que no pueda
tocarte ni en canciones.

Ojalá pase algo que te borre de pronto,
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que te lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre

Silvio Rodriguez - Ojalá.mp3

Esto que sigue va a ser más bien una especie de demostración de cómo opera un crítico mediocre a la hora de analizar un poema. El post en sí, no es más que un listado de las básicas perogrulladas que debemos tener en cuenta los que intentamos leer críticamente un texto.
Hay que tomar en cuenta que se puede proceder de diversas, si no infinitas, maneras para leer una poesía.
Por ejemplo, si buscamos algo más pragmático y cientificista, lo que intentaremos es analizarlo de manera más descriptiva, cuidándonos de no violentar al poema y hacerlo decir cosas que no figuran en él.
Por ejemplo, sobre Ojalá corre la historia de que es una canción escrita por Silvio Rodríguez dedicada a Pinochet. Historia un tanto insostenible, siendo que está escrita en 1966, y el gobierno de Pinochet es del ’73, pero bueno, esos son detalles. Ignoremos este desfazaje temporal, en pos de la refutación de este tipo de lecturas.
¿Qué podría decir yo o cualquiera como crítico literario, intentando ser objetivo? Podría decir que en todo el poema hay una modalidad desiderativa, es decir, que todo el poema ronda en torno a deseos de una situación que no es la que se da. Se espera que pase algo. Eso lo vemos en el título y por todas las estrofas.
También vemos que ese deseo está enlazado a algo de lo cual se quiere tomar distancia. Lo importante en esta relación entre el narrador y lo que se intenta distanciar es, valga la redundancia, la distancia.
Proponer causas a estos deseos y distancias, es lo que yo llamo “violentar al poema”. Se está suponiendo una causa, como podría ser Pinochet, o cualquier otra cosa, siendo que esto no figura expresamente en ninguna parte de los versos.
Podría pensar, a modo de ejemplo, que el narrador está siendo atormentado por el recuerdo de un ser amado, y es tanto su dolor que desea la separación física e intelectual de la figura pensada.
Pero no puedo justificar esta suposición con ninguna parte del poema.

Es importante, para seguir con este análisis pragmático y formalista, recalcar que la opinión del autor sobre el poema es algo completamente ajena al poema en sí. Suponer que el autor tiene una lectura privilegiada sobre los versos, que él es el guardián del sentido último de las líneas que escribió, es algo que no cuadra con el análisis que venimos haciendo.
La ausencia de un autor está potencialmente presente siempre. Al caer la palabra al papel se independiza del autor, y pasa a ser parte de algo a-subjetivo.
No se puede acceder a estos versos sin procesarlos mediante un “aparato de lectura”, que desde ya, no es uno solo.
Hay aparatos de lectura que juzgan que la voluntad del autor está por sobre la del lector, y se intenta buscar mediante la lectura lo que el autor intentó decir.
Hay aparatos de lectura que ven a todos los hombres como lectores, y no piensa ni que el autor sea la fuente del significado, ni tampoco que haya significado último alguno.
Para el primer tipo de lectura (no es que estos dos tipos citados sean los únicos), Ojalá debería ser simplemente una canción de amor. ¿Por qué? Porque Silvio Rodríguez escribió en otra ocasión lo siguiente:

«Ojalá yo la compuse a una mujer que fue, podríamos decir, mi primer amor. Fue un amor que tuve cuando estuve en el Ejército, haciendo mi servicio militar. La conocí cuando tenía 18 años, fue mi primer amor importante en el sentido de que fue el primer amor que me enseñó cosas. Era una muchacha mucho más evolucionada que yo, mucho más inteligente, más culta. Me enseñó, por ejemplo, a César Vallejo. Después nos tuvimos que separar, estaba estudiando medicina y en fin, no le cuadró. No sé por qué estudió medicina, cosa loca de ella, en realidad siempre fue de letras. Después estudió letras, se fue a su pueblo Camagüey, a estudiar eso y yo me quedé solo aquí en la La Habana, totalmente desolado.
Pasaron los años y el recuerdo de aquel amor tan bonito, tan productivo, tan útil (ojo,no confundir con utilitario), enriquecedor, de aporte a uno... pues, estaba obsesionado yo con esa idea. Y porque fue un amor frustrado, tronchado por las circunstancias, por la vida, no fue una cosa que se agotara, pues se me quedó un poco como un fantasma y por eso compuse esta canción en un momento quizás de delirio, de arrebato, de sentimiento un poco desmesurado: ojalá esto, ojalá lo otro...»

Pero aceptar esto, inmoviliza al poema, impide juegos que con otras lecturas se pueden gozar y ejercitar para generar lecturas. ¿Qué es lo que hace desistir al lector de la lectura que relaciona la canción con Pinochet? (además de la diferencia temporal que ya mencioné). Esa traba al sentido, esa limitación al juego que fue pensar que se trataba solo de una crítica a Pinochet, es ahora una traba diferente, que piensa que solo se trata de una canción de amor. Eliminar esas trabas, o recalcarlas para que se reconozcan como invenciones de lectura, y no verdades a priori, es lo que hace un crítico literario, a mi entender.
Pero estas trabas no se eliminan en búsqueda de un final, una meta de sentido. Se eliminan las trabas con el objetivo de perpetuar el movimiento, el juego constante.

Así es como leímos arriba al poema. Lo fáctico es lo siguiente: hay un poema, escrito con determinados recursos, que mueve tales y cuales hilos al ser leído. Todo lo que no se refiera a esto, es ajeno, es alquimia.
Y aquí llega el gran problema de la Teoría Literaria, y con esto voy cerrando el post.
La complicación aparece cuando intentamos delimitar lo que se debe tomar en cuenta a la hora de analizar el poema. Porque aparentemente lo que yo sostenía era un aislamiento de los versos con respecto a la vida. Pero considerar para el análisis tales y cuales elementos, como por ejemplo yo tomé la modalidad desiderativa, ya está demostrando el tipo de lectura que hice yo, perteneciendo a determinado sector de la sociedad, en determinado momento.
Los grises pueblan estos pagos teóricos.
Y yo no soy quien para aclarar estas cuestiones.

Casi no discriminamos

2005-11-10T22:03:00.000-03:00

Extracto de la Constitución Nacional Argentina (¿vale la pena poner mayúsculas?):

Art. 16 - La Nación Argentina no admite prerrogativas de sangre, ni de nacimiento: ni hay en ella fueros personales ni títulos de nobleza. Todos sus habitantes son iguales ante la ley, y admisibles en los empleos sin otra condición que la idoneidad. La igualdad es la base del impuesto y de las cargas públicas.

...Nueve artículos, es decir, una página después:

Art. 25 - El gobierno federal fomentará la inmigración europea; y no podrá restringir, limitar ni gravar con impuesto alguno la entrada en el territorio argentino de los extranjeros que traigan por objeto labrar la tierra, mejorar las industrias, e introducir y enseñar las ciencias y las artes.

---

Agradezco a mi viejo por poner estas maravillas discursivas legales delante de mis ojos.

Bellezas gongorinas

2005-11-07T23:05:00.000-03:00

Haciendo repaso de las mujeres que deambularon por mi cabeza estos cortos y malogrados años que llamo “vida”, me sorprendí de encontrar ciertas muchachas muy alejadas del estándar de belleza.
Eso me llevó a preguntarme sobre mis gustos en cuanto al sexo femenino. He aquí lo que encontré como respuesta:
La muchacha en cuestión no ha de ser prototípicamente bella en el aspecto físico. Sin embargo ha de ser bella físicamente. Pero esta belleza debe estar encriptada. No debe encontrarse en la superficie.

Como un complejo verso, que exige su repetida lectura, su análisis de cada parte por separado, para luego ensamblarlas en un todo que funciona perfectamente.
Así encontré la belleza en chicas que a otros les parecerían poco llamativas, o algunas asquerosas, directamente.

Son los detalles. Una manera de hablar, una textura, un aroma. Los aromas son realmente deliciosos. Casualmente las miradas de todas estas chicas eran especiales. Algunas eran erráticas, otras duras y frías como el mármol (a mis quejas). Las había temerosas, otras completamente relajadas, miradas subrayadas con sonrisas, miradas disparejas, miradas de miedo.

No hay mucho más para decir, salvo recomendar la lectura de un fragmento de un poema de Góngora que posteé hacia los comienzos de este blog, y obligar a los afortunados en pareja a que miren a los ojos a sus amadas y disfruten de un exquisito néctar.

Flores Marchitas

2005-11-07T19:55:00.000-03:00

Hace un tiempo llamaron la atención de los demás. Hoy las miradas las esquivan automáticamente. Los colores brillosos de sus sucesoras monopolizan las miradas. Desplazadas del centro, son ahora el margen decadente, que solo sirve de parámetro para saber cuan bellas son las más jóvenes y coloridas.
Les devuelvo el protagonismo a los ojos avarientos de estímulos. El blanco y el negro las ayudará, también lo hará la disposición escénica en la toma, al igual que el foco.
Brillen como antes, capten miradas, legendarias hermosuras, sean radiantes hoy para que no nos tema vernos como ustedes mañana.

(Hagan click sobre las fotos para agrandarlas)

En el colectivo

2005-11-04T23:17:00.000-03:00

A una transeúnte (Charles Baudelaire)

La calle aturdidora en torno de mí aullaba.
Alta, fina, de luto, dolor majestuoso,
una mujer pasó, que con gesto fastuoso,
recogía las blondas que su andar balanceaba.

Ágil y noble, con esa pierna de escultura.
Por mi parte bebí, como loco crispado,
en su pupila, cielo del huracán preñado,
placer mortal y a un tiempo fascinante dulzura.

Un relámpago... ¡y noche! Fugitiva beldad
cuya mirada me ha hecho de golpe renacer,
¿no he de volver a verte sino en la eternidad?

¡Lejos de aquí! ¡O muy tarde! ¡O jamás ha de ser!
Pues dónde voy no sabes, yo ignoro a dónde huíste,
¡tú, a quién yo hubiera amado, tú, que lo comprendiste!

---

Ojalá te hubiese pedido tu teléfono, o tu mail, o tu nombre, o tu voz, siquiera.

Un hada y Baudelaire

2005-11-03T19:55:00.000-03:00

Actitud

2005-11-03T11:00:00.000-03:00

Últimamente siento que los lazos que me unen con los demás son cada vez más débiles.
Ya no me cuesta tanto como antes pesar un mundo sin alguno de mis amigos o amigas, o sin mis padres, y mucho menos, sin mí.
Se han ido cortando los hilos que me unían al resto. El individualismo se ha manifestado.
Encarar esta situación es algo realmente difícil. Hace falta planear un procedimiento que permita procesar estas pérdidas. Este procedimiento es el que intentaré explicarles en lo que sigue del post.

Culpo a la sociedad. Así de fácil. Fue ella, ella me aisló. Ella y sus conceptos de belleza, de alegría, de simpatía, de respeto. No puedo adaptarme a esos autoritarios parámetros, me quedé afuera.
Pero dudo que yo sea el único. Después de todo, estas cosas que me han aislado no son nada más que eso: parámetros.
No existe en el mundo una sola persona bella. Hay quienes se acercan al parámetro mutante de la belleza. O al de la inteligencia, o al del carisma.
No nos engañemos, no somos ni bellos, ni horripilantes.

Déjenme contradecir o dicho líneas arriba. La sociedad no me ha aislado, de manera alguna. Más bien, todo lo contrario, me ha agrupado en la sección “marginados”, ha borrado mi cara, y puesto un rótulo. El mismo procedimiento hizo con las personas felices, cambiando el rótulo, desde ya.
Es hora de romper con eso.
Basta.

Pero para romper los rótulos y etiquetas, no podemos caer en lo burdo de una depresión, o de lamentos acerca de nuestra marginalidad. Hay que cambiar las reglas del juego.
Se trata de no decir más: soy un paria. O: desearía ser feliz, ajustándome a los parámetros y estándares de felicidad que presenta la sociedad prefabricados.
De esa manera no se hace más que cambiar una etiqueta por otra.
Ataquemos como buenos postestructuralistas, de manera oblicua.
¿Qué se interpone en nuestro camino? ¿La idea de un amor estable y romanticista? Reconozcamos este tipo de amor como un parámetro tan válido como cualquier otro, que a fin de cuentas no es más que un medio para alcanzar la felicidad. Tiene que haber otras maneras de tocar ese cenit. Entonces, corramos a un lado ese concepto, usémoslo como herramienta, engañemos seduciendo, informémonos al respecto y usemos al amor como daga para matar al amor mismo.
Hace tiempo, cuando preparaba un ensayo sobre las contradicciones discursivas en el Génesis, me sumergí en todo libro eclesiástico que pasaba por mis manos, a pesar de mi condición de agnóstico. Esta actitud es la que se debe tener en cuenta.
La meta: pasarla lo menos mal posible.
Las herramientas: todo. Conceptos, estratagemas, mentiras, confesiones, lagrimas, violencia.

Parias nunca más. Tristes sí, es una manera de ver el mundo, una manera de procesarlo. Pero hagan de su tristeza una herramienta. Gócenla. Pásenla bien con su tristeza, o con su conformismo, o con lo que sea que los caracteriza. Pero inferioridades al tacho. Las jerarquías propuestas por la sociedad carecen de fundamentos, es estúpido apegarse a ellas como a algo Divino.

El mundo por delante.
Somos inmortales hasta que se demuestre lo contrario.

Demasiado

2005-11-01T19:52:00.000-03:00

Let Down (Radiohead)

Transport, motorways and tramlines,
starting and then stopping,
taking off and landing,
the emptiest of feelings,
disappointed people, clinging on to bottles,
and when it comes it's so, so, disappointing.

Let down and hanging around,
crushed like a bug in the ground.
Let down and hanging around.

Shell smashed, juices flowing
wings twitch, legs are going,
don't get sentimental, it always ends up drivel.
One day, I'm gonna grow wings,
a chemical reaction,
hysterical and useless
hysterical and

let down and hanging around,
crushed like a bug in the ground.
Let down and hanging around.

Let down,
Let down,
Let down.

You know, you know where you are with,
you know where you are with,
floor collapsing, falling, bouncing back
and one day, I'm gonna grow wings,
a chemical reaction, [You know where you are,]
hysterical and useless [you know where you are,]
hysterical and [you know where you are,]

let down and hanging around,
crushed like a bug in the ground.
Let down and hanging around.

Polietileno

2005-10-29T19:51:00.000-03:00

Polyethylene (Radiohead)

Go.
Disjointed we scare ourselves with all that we wanna be.
Just got paid and now you’re going, how long should you be?
If I get scared, I just call you.
And i, miss your glow as I unsettle,
Oh I’ll always feel, I’ll always be.
Right.

One, two, three, four.

So sell your suit and tie, and come and live with me.
Leukemia, schizophrenia, polyethylene.
There is no significant risk to your health.
She used to be beautiful once as well.

Plastic bag, middle class, polyethylene.
Decaffeinate, unleaded, keep all surfaces clean.
If you don’t believe in it, sell your soul.
If you don’t get into it, no one will.
Oh...... oh........

2005-10-28T20:15:00.000-03:00

Otra vez no Juan... no seas pelotudo...

El diario que si! ... el diario que no

2005-10-28T19:41:00.000-03:00

Hoy escuché por la radio una noticia sobre un lugar que no recuerdo, donde la administración pública local subvencionaba la publicación de un diario que contuviera solo noticias positivas.
Que lindo… que bello.

Imagínense:
- Un joven ayuda a cruzar la calle a una anciana, y esta lo recompensa con tres caramelos de miel.
- Aumenta el número de parejas sentados en los banquitos de las plazas.
- Desconocidos ayudan a epiléptico a recuperarse de un ataque.

Divino, ¿no? … NO.
Parece que los que transmitían esta noticia olvidaban conceptos tales como oficialismo, objetividad o encubrimiento. Una publicación de este estilo es completamente fascista, lo cual no me molesta particularmente. Si querés ser facho, adelante, es una de las posibilidades que nos da la democracia. Pero tené el coraje o lo que haga falta tener para admitirlo.
“Si, porque con las noticias positivas se alza la moral del pueblo”. PORONGA.
Con noticias positivas se conforma a un pueblo --> Se forma un pueblo --> Se da una forma buscada de antemano a un pueblo.
Ojo, también se hace esto con las noticias “negativas”. Publicar en primera plana que los piqueteros destrozan un taxi perteneciente a un pobre trabajador que estaba en la calle ganándose el pan, también instruye a los lectores en determinada línea de pensamiento.

¿Qué hacer al respecto? ¿Dar noticias buenas? ¿Dar malas? ¿Intentar un objetivismo imposible de lograr?.
Lamento decepcionarlos de esta manera, particularmente a un nuevo y estimado lector de este blog, pero es mi autoritaria opinión, que deberían dejar de existir los noticiarios, los diarios, los programas de radio informativos.
TODOS.
Las líneas de pensamiento de los individuos se corrompen (permítanme cambiar este verbo por “mutar”). Cambian, abarcan nuevos aspectos de la realidad, ven determinados sucesos e ignoran otros que se manifiestan delante de sus ojos.
Pero para que pase esto no hace falta leer un diario. La idea de información es ya obsoleta. Siempre habrá más para saber, más para informarse. Afrontémoslo, nadie lo puede abarcar todo.
Entonces, ¿para qué empecinarnos con el fútil intento de conocimiento? Conocimiento que cambiará nuestras ideologías en pos de intereses ajenos.
Tiren los diarios, apaguen el televisor, quemen las radios. Construyan su propia experiencia.
La mutación de pensamiento llega, pero por lo menos sean originales a la hora de buscar reactores para el cambio.

Yo, personalmente prefiero un reducto con gente drogada, o un blog vecino para conformar mi visión del mundo, que esas hojas tan iguales a las demás del “Mal Diario Argentino”.

Música

2005-10-26T00:35:00.000-03:00

Apago las luces, el monitor y los parlantes.
Apoyo suavemente el pequeño equipo de audio sobre la cama, y recuesto la cabeza a unos centímetros de distancia.
Cierro los ojos

Play.

Cuando me pongo a escuchar música así, todo lo demás desaparece. El mundo son los instrumentos y las notas. A veces mi cuerpo acompaña el ritmo, y yo ni me doy cuenta.
Generalmente hago siempre lo mismo con las canciones que escucho en este estado de tranquilidad. Las escucho como si fueran uno de mis libros favoritos, Los Miserables, de Víctor Hugo.
En esta novela, Hugo narra pequeñas partes de las historias de cada personaje por separado. Por ahí pasa de contarte la vida de una chica de la alta sociedad alguna urbe Francesa, y en el siguiente capítulo estás en la Campiña, con un ex convicto que se roba un candelabro. Esto que parece inconexo va desarrollándose a través de los capítulos, y en el momento cumbre de la obra, se unen estas historias en un mismo punto.
Un excelente recurso literario empleado por Hugo, que yo repito en la música que escucho.
Tomo la batería, por ejemplo.
Solo eso… sus distintas partes… a veces, hasta me focalizo en una sola.
Después, el bajo.
Y así voy viajando de instrumento en instrumento. Algún sampleo que no puede faltar en los discos de Radiohead.
Cada uno por separado.

Este sistema tiene la obvia contra de que se pierde la percepción de todo lo que no sea el elemento focalizado.
No importa, lo escucho varias veces.
Claro que esto solo lo hago con mis discos y bandas predilectas. Pasé toda una adolescencia diseccionando The Wall.
Hoy ataco los discos de Radiohead.
Mañana seguramente caeré en las garras de Tchaikovsky, mi compositor clásico de cabecera.
Pasado mañana… pasado mañana será viernes, y tal vez entonces pueda escribir un post que cierre mejor que este.

---

PD: que lástima... es el post número 50 y no tengo nada inteligente ni poético para decir... Bueno, lo dejamos para el número 100.

Back on the road

2005-10-24T19:51:00.000-03:00

Straight ahead Johnny... on your own... as it should have always been...

Manifiesto

2005-10-24T00:20:00.000-03:00

1 Medidas de control:

1.1 Toda persona que exprese de cualquier manera felicidad ha de arder en una hoguera pública, situada en la plaza mayor de su distrito local.

1.2 Toda pareja vista en público será derivada a la misma hoguera inmediatamente. Este punto se aplica también a aquellas parejas sorprendidas en allanamientos domiciliarios.

1.3 Serán quitadas de los diccionarios y eventualmente del uso corriente, las entradas para los siguientes términos: amor, odio, felicidad, tristeza, alegría, depresión, y demás emotividades a considerar.

1.4 Para evitar diálogos amorosos, serán intervenidos y analizados los medios de comunicación, principalmente el correo electrónico y los sistemas de mensajería instantánea. Todo aquel que posea teléfono celular será fusilado.

1.5 En lo sucesivo se dinamitarán el Jardín Japonés, el Rosedal de Palermo, el Parque de la Costa, y demás reductos de enamoraditos subversivos.

1.6 Se demolerán los estudios de Hollywood y se suprimirán todas las cintas salidas de aquel antro de romanticismos utópicos de medio pelo.

2 Modificaciones al Estado en general:

2.1 Se establece, a partir de esta fecha, que el himno nacional pasa a estar formado por la completa discografía de Radiohead.

2.2 La flor nacional dejará de ser el ceibo, para ser una rosa de plástico.

3 Intervenciones en el ámbito laboral

3.1 Las fechas patrias en su totalidad y demás días feriados serán acumuladas en el día primero de Enero.

3.2 Las jornadas laborales serán de un mínimo de 10 (diez) horas diarias, y se trabajarán los siete días de la semana. De hecho, la falta de días libres, impone la necesidad de abolir la semana en su totalidad y emplear un sistema cronológico que se base en unidades de 168 (ciento sesenta y ocho) horas diarias.

(Aclaración a las dos declaraciones anteriores: con las manos ocupadas y el cuerpo cansado no se piensa tanto)

4 Subvenciones y concesiones del Estado para con el Pueblo

4.1 Se entregarán a aquellos desafortunados que caigan bajo la enfermedad conocida como “amor” una daga envenenada para que puedan quitarse la vida a la brevedad. Si no lo hacen en las sucesivas 24 (veinticuatro) horas, el estado se encargará de trasladarlos a la hoguera citada en el punto 1.1.

4.2 Serán otorgadas vendas negras para taparse los ojos a la entrada de los servicios de transporte público con el fin de evitar enamoramientos pasajeros.

4.3 El estado subvencionará en un 100% (cien por ciento) los gastos de los individuos solteros e incomunicados con el resto de los individuos. De mantener este estado por más de 20 (veinte) años se lo conmemorará con el nombramiento de una calle en su nombre. Si el sujeto supera los 30 (treinta) años de incomunicación, se nombrará una avenida. Si el individuo supera los 40 (cuarenta) años incomunicado, el Estado construirá una estatua con su figura. Llegado a los 50 (cincuenta) años de soledad, será considerado prócer nacional y se lo premiará con el exilio.

Slawek Gruca II

2005-10-22T19:50:00.000-03:00

Esta vez no recurro a la excepción de Gruca.
Se llama "Lovers III".

Inmutable pareces a mi llanto

2005-10-22T10:08:00.000-03:00

¿Qué otra cosa puedo hacer, sino escribir un soneto?

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Inmutable pareces a mi llanto,
oh soneto, pues no es el llanto mío
de los primeros que en ti ha caído.
Así me ignoras, soneto amigo.

Te usé ya en un pasado, perdón pido,
para secar lágrimas tan banales
incomparables a las que secaste
a anteriores poetas inmortales.

Pero esta noche permaneces frío,
oh soneto de las penas monarca,
lejano, no captas lo que he sufrido.

Será que estás secando ahora mismo
otras lágrimas, tal vez conocidas,
de quien me empujó, a este abismo.

Slawek Gruca I

2005-10-17T19:50:00.000-03:00

Otro descubrimiento googlístico. Esta vez se trata de Slawek Gruca. Las obras que vi está plagadas de melancolía e incomunicación entre los personajes retratados. Rescaté (usando el verbo como siónimo de "piratear") un hermoso trabajo llamado "Lovers II", quizás no del todo arbitrariamente.
Este cuadro es más bien una excepción al general de lo que vi en Slawek Gruca. Noten los hilos de piel que unen a los dos amantes. Me encantó.

Le dejo la página del artista, maravillosamente diseñada y plagada de obras muy, pero muy buenas. Tómense el trabajo de explorarla.

Slawek Gruca

El beso

2005-10-17T17:52:00.000-03:00

No saben muy bien cómo pasó. Pero están acostados, cara a cara, con un abismo de interminables veinte centímetros entre sus rostros. La luna solo la favorece a ella. Devela sus perfectas mejillas, las tiñe de un azul nocturno.
Él es las tinieblas. Una sombra recortada.
Lo único que se siente en la habitación, más allá de la música, es el terror que produce el movimiento.
Él y ella son un mismo miedo. Aunque incomunicados discursivamente, el silencio y la falta de palabras que inundan el aire se encargan de llenar la atmósfera de indecisión.
¿La besaré?
¿Me besará?
No lo haré nunca.
No lo hará nunca.
Pero como lo desearía.
Pero como lo desearía.

Algún titiritero divino movió los cables apropiados de sus brazos, y él, como una marioneta llevó la mano de ella hacia su pecho.
El corazón se sentía como si el torso fuese de papel, como si en él solo hubiese corazón y nada más.
El titiritero no se conformó. De todas maneras, tampoco ellos estaban conformes.

Movió dos cables más, y al compás de la música bailaron las narices, jugaron las narices.
Él ahora lo recuerda bien. Por momentos sentía la respiración de su compañera como una cascada interminable de aire.
Ella se dejaba sentir, se hundía en expectaciones y deseos inefables.
Cosechaban sendos aromas, nada de perfumes, solo la piel del otro, solo su respiración cargada de miedos y pasión.

Tembló su cuello un poco al mover la cabeza hacia ella.

Fue un instante de frescura. Como la brisa que llega furtiva a un cuarto vacío. Como la ráfaga que vuela las hojas del otoño. Como el primer soplo de vida de un recién nacido.

Él no recuerda sensaciones tan buenas como lo es sentir los labios de su amada respondiendo el beso.
Ella se asesina en nuevos pensamientos y temores. No sabe cómo reaccionará su vida ante lo que acaba de pasar.

Pero mientras se difuminan estos pensamientos ajenos al beso, las manos ya se posan sobre los cabellos de los enamorados, los cuerpos se aproximan, el aliento se encandece y los ojos se cierran.

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Ahora puedo aseverar que esto es Literatura... Literatura, y nada más.

Fe de erratas

2005-10-15T05:12:00.000-03:00

Modifico los conceptos citados previamente por este blog impío:

+ El amor trascendente sí existe, es eterno y une dos almas destinadas a encontrarse.

+ El razonamiento de un estricto teórico es irrelevante para el enamorado. Y venden mucho más los pensamientos del segundo que del primero.

+ El intento de objetividad de este blog ya no es tal, así que por más que no le guste a quien fui antes de ayer, pienso teñir este espacio de subjetividades más evidentes que las anteriores.

Tu sonrisa inolvidable

2005-10-13T22:41:00.000-03:00

Vengo retrasando desde hace ya no se cuanto el posteo de esta canción de Fito Paez.
Nos llega desde su disco "Abre", un gran broche de cierre para el milenio pasado, y para la carrera musical de Fito Paez hasta donde la seguí yo. Después, todo se vuelve borroso.
Una sensación de frescura y mañana me rodea cuando escucho esta canción, que podráiser alegre o triste, según como se la lea.
Un fracaso que se bien a la distancia.
Ojalá en algún momento de mi vida yo pueda cantar los míos con una voz tan clara como el Narrador de este poema.

Como es costumbre, les dejo abajo el tema en .mp3 para que, como es costumbre, no se lo bajen.
Sin más, Fito:

Tu sonrisa inolvidable

Vamos a caminar por el Retiro,
vamos que hoy en Madrid hay rico frío,
vamos que estoy ansioso por jugar y hablar contigo
vamos que se agradece tu elegancia
tus ojos trashumantes, tu fragancia,
vamos y no le demos al final tanta importancia
vamos al sol, así, por Castellana
que nos abrigue el cielo y la mañana,
algo quedó pendiente aquella vez,
algo que no se explica con palabras
sigo sobre la idea del destino
con Las Mil y Una Noche no termino,
esto de traducir nunca paga bien, pero me rio
estoy hablando solo como antes
que fue de tus hermanas, de tu madre,
estoy un poco loco excúsame, por agobiarte

Vamos al sol, así, por Castellana
que nos abrigue el cielo y la mañana
algo quedó pendiente, ya no se,
déjame que te vea, qué muchacha
vamos a hablar de estilos, de Bresson
de los indios ranqueles, de tú y yo,
de lo que nos pasó esa madrugada
y ese beso de papel, me equivoqué, qué voy a hacer
me veo tan sonzo, me veo tan tonto
irme del pueblo a leer y vivir solo

Y te soñé y te pensé
en bibliotecas, en hoteles desvarié
no conocí otra mujer
con esa diáfana mirada y esa piel
y me escribiste las postales argentinas
y aunque nunca fuiste mía, estuve cerca aquella vez
y hoy que los huesos crujen por las humedades
tu sonrisa inolvidable me hizo tanto, tanto bien.

Y me marché, y te soñé y te pensé
en bibliotecas, en hoteles desvarié
no conocí otra mujer
con esa diáfana mirada y esa piel
y me escribiste las postales argentinas
y aunque nunca fuiste mía, estuve cerca aquella vez
y hoy que los huesos crujen por las humedades
tu sonrisa inolvidable me hizo tanto, tanto bien,
y me marché.

Fito Paez - Tu Sonrisa Inolvidable.mp3

Cronología de lo que no fue

2005-10-11T22:16:00.000-03:00

Esta noche estamos juntos, al fin.
Y abrazados hemos creado el cosmos, lo arrullamos como al niño recién nacido. Nuestro aliento empañó los vidrios, separando esta paz del designio mortal que nos espera detrás de estas paredes.
Afuera, lo otro. Lo que no es nosotros.
Si realmente nos amáramos, desearíamos la muerte de aquello. De todo lo que no es este cosmos.
Pero hay una pizca de interés por eso que está afuera. Apenas la sentimos.
Estamos ocupados en crear lo nuestro. En terminar este producto llamado amor.

Ya pasó la noche. Increíblemente encontramos el camino de vuelta a aquel otro universo. La idea de no haber transgredido sus fronteras totalmente me asusta un poco.

Hoy nos encontramos otra vez. Pulimos los detalles de aquella ilusión que sentimos tan contundente, tan vibrante.
Los labios juegan a las risas y los besos. Los brazos aun vacilan al tocar los rincones prohibidos. El miedo a la sanción del caos exterior se manifiesta presente. El afuera está adentro, por más que lo intentemos negar.

Quedan pocos detalles por terminar. Sinceramente, creo que siempre quedarán detalles. El pasatiempo en que consiste terminar esta obra de arte pronto se convertirá en obligación rutinaria. Pero no hablemos de eso ahora. Ahora somos vos y yo.
Otra vez.

Tiempo.

Hoy no te vi. Ni me viste. Y sin embargo hicimos el amor. Más que hacerlo, arreglamos los revoques caídos. ¿Pasaste en algún momento por mi cabeza? ¿Dejaste de fingir en algún jadeo?
Deberíamos habernos besado siquiera una vez.

El adentro intenta meterse en el afuera del que ya somos parte totalmente. Intenta recordarnos eso que supimos ser.
Intenta desbordar alguna lágrima por nuestra separación.
Pero estamos muy ocupados en los demás.

Tiempo.

Muerte.

Hay gente que no entiende los chistes

2005-10-10T19:49:00.000-03:00

O sea... "Airbag de moto"... ¿Entienden?
AL PEDO... no sirve... porque no, porque no da.
¡Te hacés mierda!, ¡te vas al carajo cuando chocás!... ¡o viene un auto de atrás y te emperna mal!

... pero no ... nunca falta el salame que da la nota.

En fin... véanlo con sus propios ojos.

Alejandro Dolina

2005-10-10T13:03:00.000-03:00

Exhausto después de tres post de pura nada, me limito a copiarles una cita de un libro de Dolina muy interesante.
Esta es una de esas frases que no funcionan rigurosamente, que son contradictorias a simple vista, que pretenden definir algo y fracasan rotundamente.
Pero suenan bien.
Suenan muy bien. Y como después de todo vivimos en una universo de paradojas y contradicciones, buscar la belleza en frases que sí operen (o intenten operar) de maneras menos contradictorias, es algo plenamente inútil.
Así que, sin más ni más, les dejo la frase:

"Los hombres nobles eluden un esfuerzo realizando uno mucho mayor. Por no arrancar una rosa, construyen un palacio. Por no escuchar un reproche, ejercen la rectitud toda la vida. Por no bajarse del caballo, conquistan el Asia."
Alejandro Dolina, Crónicas del Ángel Gris.

Les Luthiers

2005-10-08T19:48:00.000-03:00

Ahí los tienen a los muchachos, en todo su esplendor, en aquellos musiclamente hablando dorados 70. Les copio la letra de uno de mis sketchs favoritos, y más abajo un .mp3 con una canción que es genial.

-Mami, mami, !cuanta polillas!
L: No se preocupe Señora, Matapolillas NOPOL
L2: Cuida su ropa
L: Polillas que se desacatan
NOPOL, NOPOL, NOPOL, NOPOL,
NOPOL las mata,
Aplique NOPOL donde hay polillas,
NOPOL, NOPOL,
y estiran la pata.
Querían comerse la ropa
pero NOPOL las destruyó.
psh, psh,
NOPOL, NOPOL, NOPOL, NOPOL,
NOPOL las mata,
L2: Que porquería ese NOPOL, una inmundicia asquerosa, líquido malo
L: Matapolillas, ¿que queres que sea?
L2: Es que me enferma, que mata la polillita
L: ... Es un bicho dañino
L2: ¿Por qué?
L: Se come la ropa
L2: Y que queres que coma ¿tallarines? Es una polillita, no un italiano que andan comiendo pastas.
C: Polillas audaces y canallas
NOPOL, NOPOL, NOPOL, NOPOL,
las desmaya,
aplique NOPOL donde hay polillas
NOPOL, NOPOL, NOPOL ,las mantiene a raya
L: A estas ya no les quedaran ganas de comerse la ropa
L2: Claro te crees muy canchero, ¿no?
Esa polillita come ropa porque tiene hambre, a lo mejor estáa juntando ropita para llevar al nido porque esta en la dulce espera de un polillitito por venir, puede estar preñadida la loca, y vos la estas fumigando con esa porquería...
C: Polillas que volando aparecen,
NOPOL, NOPOL, NOPOL, NOPOL,
las fortalece,
aplique NOPOL donde hay polillas,
NOPOL, NOPOL,
engordan y crecen.
L: Polillitas, la ropa está servida y es mas rica con NOPOL, NOPOL en sus tres sabores: Lana, Algodón y Poliester.
NOPOL, NOPOL, NOPOL,
NOPOL las fortalece.

PLAF!...

L: ¿Y eso?
L2: Una polilla

Les Luthiers - Oí Gadoñaya.mp3

Enamoramiento anti-esencialista III

2005-10-08T15:59:00.000-03:00

Vengo a coronar esta trilogía de post sobre el amor y su esencia, con una especie de patada al tablero sobre el que estábamos discutiendo. ¿De qué se trata esta patada? Veamos.

Dije yo anteriormente que los sujetos se van sucediendo a sí mismos, que nuestros dobles nos deponen y son depuestos por sus propios dobles. Y en este juego de reyes caídos, lo único que se mantenía constante en una relación amorosa era (redundantemente hablando) el amor.
Este amor, que parece inamovible, que opera en base a las apreciaciones de los sujetos a sus impulsos, pero que a su vez los excede, dicta amar a algo que está más allá de la unidad finita que conforma su pareja.
Más o menos eso dije.
Pero este amor… este sentimiento que supera al individuo, ¿de donde llega? Bueno, acá tendría que tirar mi salvavidas virtual y pedirle una ayuda a don Ferdinand, o al olvidado Blunderbuss, que tan despreciadas tiene estas tierras. Estos dos muchachos estudian sociología, y de su saber necesitaría aferrarme para seguir adelante con el post.
Pero como ninguno de los dos deambula por mi MSN a estas horas, me las voy a tener que ver solo con mi ignorancia, equivocarme, dejar cosas incompletas, que serán rectificadas en la parte de comentarios por algún buen aspirante a sociólogo.
Prosigo.
He pensado en esta constante amorosa como algo metafísico. Algo que se compara con los dioses de la antigüedad. Nadie dudaba de Zeus, por más que este nunca se manifestara de manera directa, sino mediante sus rayos, por ejemplo. Nadie duda hoy del amor, por más que este no sea un bloque definido y exacto… Se sienten determinadas cosas no muy precisas, se desea, se tiene, no se tiene o se pierde… y eso es lo que llamamos amor.
De esta manera, remarco el aspecto mítico del amor. Y para asegurarme de que comprendan cómo veo yo a esto llamado “mito”, les copio una cita un tanto recortada y emparchada, elidida por partes, en pos de la brevedad del post:

“…los mitos no son historias que se relaten por la historia misma: son historias que dan cuenta de ciertas características de la sociedad a la cual pertenecen (…) tales mitos no se comprenden fuera del cuadro cultural.
(...)
Generalmente el mito es considerado como dado, como dictado por una divinidad o como remontándose a una lejana antigüedad prehistórica. (…) La función del mito consiste entonces en racionalizar el status quo: el mito explica no solamente por qué actuamos de determinada manera, sino también por qué debemos seguir actuando así. (…) Cuanto con mayor seriedad es recibida una mitología, mayor es la relevancia de esa mitología como fuerza conservadora, como freno con relación a los cambios sociales.”
Frye N. "Littérature et mythe"

Bueno, entonces, el mito está ligado a la cultura. Se impone, pero sin verlo. Se oculta manifestándose… es una de esas maravillas discursivas que usamos constantemente sin saber que son, y sin darnos cuenta de ese no-saber. Es parte de nuestra manera de ver el mundo. No podríamos imaginarlo sin amor. Podríamos imaginar un mundo lleno de odio, pero el odio es la cara negativa del amor… es su espejo, así que seguimos imaginándolo bajo la sombra del concepto amor.
Lo mismo sucede con la libertad.
Cada vez que sufro un desengaño digo “el amor es una invención burguesa”, tratando de convencerme de algo que no se bien que es. En el caso de la libertad, se ve más claro el sentido de invención burguesa. La libertad como la conocemos, no existió hasta hace relativamente poco. En la edad media, por ejemplo, un siervo no pensaba en la libertad como un ideal al que se podía aspirar, o al que siquiera tuviese que aspirar. El rol de siervo era el que le había dado Dios, y él lo acataba.
Así como hoy en día la sociedad nos dicta ser “libres” y nosotros acatamos.
Esas son las órdenes, las definiciones que llevamos adosadas continuamente, que damos por valores universales.
Nada más lejos.
Entonces, volviendo al amor. Si carácter mítico y dependiente de la cultura contemporánea, nos revela que no existe algo trascendente que nos atraviese a los hombres universalmente y que nos haga sentir super-especiales. Por lo menos, no a priori, no trascendentalmente, como ya dije.
¿Queda algo que decir al respecto del amor? Seguro, pero sería demasiado mundano… todo lo que pueda decir yo al respecto de este tema sería deducciones simples de estos párrafos que escribí y copié arriba, así que les dejo sacar sus propias conclusiones, si es que quedan conclusiones por sacar.

Cronica TV

2005-10-07T19:48:00.000-03:00

Ya no miro el canal...

Ya no miro...

Cronica TV

Enamoramiento anti-esencialista II

2005-10-06T17:51:00.000-03:00

Aparentemente en mi último post me salió el tiro por la culata. Así que parafraseo un poco lo dicho, dejando de lado el género epistolar y la careta literaria.
Preguntó Ferdinand Mortnaïs: “¿Por qué anti-esencialista? Me parece que es todo lo contrario.”
Respondo.
Esta concepción del amor aparentemente es esencialista y antiesencialista a la vez. Es antiesencialista, porque niega la idea de el amor a un ser que se manifiesta como un continuum, como algo igual a sí mismo, como algo inmutable. Rompe con la idea de que el sujeto A es el mismo en distintos puntos temporales. Según esa idea tan adoptada por los romanticistas, hay una esencia, un alma contenida dentro de paredes de carne. Esta esencia fluye a través de nosotros, del lenguaje, y se diferencia completamente del ámbito mundano.
Yo sugiero no basarse en esa idea esencialista a la hora de pensar en el amor. No porque tenga un modelo acabado, o porque crea estar más cerca de “la verdad”, si es que tal cosa existe. Es solo que no estoy acostumbrado a manejarme con dogmatismos TAN explícitos, y mucho menos, tan tradicionales.
Así que analizo el problema de describir el amor, viéndolo en su funcionamiento empírico. Veo que hay parejas que se aman. Veo que el tiempo pasa, que estas personas cambian, y que siguen diciéndose “te amo” (quizás con menos frecuencia, quizás de otras maneras, quizás la pareja se desintegra y la expresión de amor queda en solo uno de los lados). Entonces, es obvio que lo que los ata no es lo que son en un momento determinado. No aman lo que acabadamente es su pareja en un instante específico, en el instante en que dicen “te amo”. Aman otra cosa.
Entonces, tenemos una pareja mutante (léase, que muta, cambia), pero hay una especie de constante. Esto que se denomina “amor”. Esa parte sería la esencialista.
Pero déjenme criticar esto que acabo de decir...
... en el próximo post.

(ji ji ji)

No nos falta mucho

2005-10-05T19:47:00.000-03:00

Dense tiempo. No compadezcan a este pingüino. Murió por la noble causa de recordarles que nos estamos acá para siempre.
Hagan cosas.
Y disfrútenlas.

Por último, noten la ironía de tener ante ustedes a un (pingüino) emperador muerto... ¿Qué ironía? preguntarán ustedes... ¿Qué se yo? responderá el autor de este blog.

Enamoramiento anti-esencialista I

2005-10-05T19:41:00.000-03:00

(Leí por ahí en un blog ajeno, más precisamente en http://maljardin.blogspot.com/2005/10/asi-habl-suarezlastra.html , una reflexión sobre el amor y me hizo recordar un par de cositas que tenía dando vueltas por la cabeza hace bastante. Es hora de volcarlas a la pantalla.)

No estoy enamorado de vos, sabelo.
Estoy enamorado de lo que representás para mí.
Estoy enamorado de cómo me hacés sentir, efectos que causas en mi cuerpo y en mi mente, cosas que tal vez sean lo mismo.
Estoy enamorado de este amor que siento.
Estoy enamorado del lugar que ocupás entre las otras cosas que me rodean.

Pero vos; vos no sos nada para mí. Por eso estoy seguro de que mañana seguiré sintiendo lo mismo. Y seguiremos juntos.
Porque mañana vos no vas a ser la misma. Por más que intentes. Es más: más diferente serás intentando ser la fuiste.
Justamente por eso no estoy enamorado de vos. De la pausa que sos.

Y francamente espero que nunca me enamore de vos. Porque ese día, ese fatal momento, dejaremos de sentirnos, de vernos, de tocarnos.
Y lo que causes en mí, las alegrías que traigan tus desventuras, la manera en que te acoples a mi vida, ya no serán importantes. Solo importará esa imagen inmóvil de la cual me habré enamorado.

(Pd: no lean esto como una epístola a alguien en particular. Es una idea que tengo de lo que es amar a alguien, solo que pensé que sería más concreta escrita de esta manera.)

Mucho más que un puñado de letras

2005-10-02T01:35:00.000-03:00

A veces creo que se nos olvida la cantidad de recursos con los que contamos a la hora de escribir.
Algunos poetas nos mostraron cómo se puede jugar con los espacios de una hoja, cómo el blanco entre letra y letra es también parte de un poema, como una cursiva, una negrita, un subrayado puede dar vuelta el sentido tradicional de un término.
Pero aún así, no puedo dejar de ver una pérdida de aprovechamiento de materiales en el género poético.
He estado navegando un poco por el híbrido cronológico que representa una hoja de un libro medieval escanneada, y me sorprendieron las enormes cantidades de recursos que se perdieron con el pasar del tiempo.

La experiencia que antes se tendría al leer un libro podría compararse el día de hoy al lo que se siente al manejar tu primer auto 0km, a abrir por primera vez la puerta de tu nuevo departamento, al desflorarse uno desflorando a su ser amado.
Era todo un ritual, de eso estoy seguro.
Cada hoja era un cuadro, cada línea una artesanía.
Lo que se contaba dentro de esas obras cultuales era casi secundario.
Piensen en qué sucedió con esos detalles pintados; esos arabescos que bailan al compás de los márgenes de la hoja; esas letras capitales que son laberintos.
Hoy el libro se ha vuelto apático. Se mimetizó con nosotros, los lectores.
Cosa que nunca debería haber sucedido.
Aunque, en realidad, un párrafo en bloque, una hoja con márgenes regulares y exactos son tan expresivos como la más garabateada de las obras medievales. El problema es lo que expresa, y con la naturalidad y desgano que lo expresa. La manera en que nos muestra como se maquinizó el arte, como entró derechito por el sistema productivo y abandonó ese aspecto ritual que antes supo tener.

Sin embargo, repitiendo lo que dije en el primer párrafo, hay quienes nos recuerdan que la literatura no es solo una historia que se cuenta. Es sonido, es obra visual, es táctil, y hasta es sensible al olfato (quien no ama ese olor a libro viejo).
Con todo esto y con toneladas de recursos que no cito, o bien por pereza o bien por ignorancia, se hace la literatura.
No es lo mismo leer a Cervantes en tapas duras que en tapas blandas. No es lo mismo leerlo en el tren que en un sillón. No es lo mismo leerlo hoy, que mañana.

¿Retrógrado? ¿Elitista?
Aparentemente, si.
Y súmenle a eso copión, porque la mayoría de lo que dije acá se lo robé inconscientemente a un teórico llamado Walter Benjamin.
Mis más falsas disculpas.

Get Smart

2005-09-27T19:46:00.000-03:00

¿Me creerían si les digo que murió por un complot tramado por todas las cabezas de KAOS?
¿Me creerían si les digo que murió tratando de salvar a aglguien?
¿Me creerían si les digo que murió de una infección pulmonar?
Bueno, más vale que me crean lo último, porque así fue.

Nos vemos del otro lado, agente del recontra espionaje.

Literatura y democracia

2005-09-25T21:27:00.000-03:00

Dos cosas, antes de dejarlos con una cita de Jacques Derrida:
1) No me tilden ni tilden a Derrida de freedom fighter.
2) Enlazado con lo primero, les comento que esta cita se aplica la Literatura de hoy, a la literatura en democracia contemporánea, y a la concepción acrual que Derridá tiene de Literatura. No pretende ser una declaración universal.

“La literatura es una invención moderna, se inscribe en las convenciones y las instituciones, que le aseguran en principio –para sólo mencionar este rasgo- el derecho a decirlo todo. La literatura une así su destino a una determinada no-censura, al espacio de la libertad democrática (libertad de prensa, libertad de opinión, etc.) No hay democracia sin literatura, y no hay literatura sin democracia. Siempre puede no admitirse ni la una ni la otra, y tampoco se privan de no respetarlas bajo cualquier régimen. Muy bien se las puede no considerar como bienes incondicionales y derechos indispensables. Pero no se puede, en ningún caso disociar la una de la otra. Ningún análisis sería capaz. Y cada vez que una obra literaria es censurada, la democracia está en peligro: todo el mundo concuerda con eso. LA posibilidad de la literatura, la automatización que una sociedad le otorga, la ausencia de sospecha o de terror que ella inspira, todo esto corre parejo -políticamente- con el derecho ilimitado de plantear todas las preguntas, sospechar de todos los dogmatismos y analizar todas las presuposiciones, aunque fueran las de la ética, o de la política de responsabilidad.”

Jacques Derrida, Pasiones

Paul Klee

2005-09-23T19:45:00.000-03:00

A pedido de público (entendiendo por público, a la prnciesa de este blog) revisé un poco del trabajo de Klee, bajo el amparo de la clandestinidad que nos provee la mágica internet.
De este caballero, les traigo "Red Waistcoat", por una casualidad que me asombró enormemente que paso a contarles.
Resulta que en una época medio depre dibujé y como avatar de mi messenger una carita triste, que es increílemente parecida a una de las partes de esta obra.

A los interesados por este pintor, les dejo la dirección de donde saqué la foto. Ahí van a encontrar varios trabajos capturados en un tamaño considerable: Paul Klee.

La paradoja del narcisista

2005-09-23T18:58:00.000-03:00

Hace unos días (ya no recuerdo cuántos) estaba en la casa de un amigo hablando de nada. Entre esos diálogos hijos puros de la amistad, que no tienen otro objetivo que el de sostener el eco de las voces queridas, se escuchó la siguiente frase de mi autoría:
- Estoy enamorado de mí mismo... pero no me animo a decírmelo.
- Ah, sos el rey de los dormidos.
- Exactamente.

Así de inocente como suenan estas palabras, las dejé tiradas por algún rincón de mi cabeza sin darle mayor importancia.
Al día siguiente, o a los dos días de este suceso, mientras me dispersaba delante de algún apunte de la facultad, volví sobre mis palabras y medité sobre ellas, creando esta paradoja. No es la gran cosa, pero por lo menos sirve como asesina del silencio que se ha apoderado de este blog.

Yo concuerdo altamente con todo aquel que odia a los narcisistas. Es más, tanto concuerdo con quienes adoptan esta actitud ante el narcisismo, que desarrollo un amor hacia ellos.

Lista la paradoja, si no la vieron, intenten un poquito más.

Si todavía no la ven, lean las líneas de abajo.

Simplificando el asunto.
Odio a los narcisistas.
Amo a quien odia a los narcisistas.
Me amo.
Soy narcisista.
Me odio por narcisista.
Me amo por odiar a los narcisistas.
Me odio por narcisista.
Me amo por odiar a los narcisistas.
Me odio por narcisista.
Me amo por odiar a los narcisistas.

Y así hasta que reviente de un ataque de imbecilidad.

Cuando se pinchó el airbag de mi moto

2005-09-16T10:28:00.000-03:00

En algún momento de septiembre del 2005 este blog se vió pausado, y los tan apreciados blogistas dejaron sus huellas.
Es gracioso, como los silencios se llenan solos, como nos atormenta la falta de comunicación, como golpeamos en todas las puertas que tenemos a nuestro alcance para poder contactarnos con alguien que nos recuerde que estamos vivos.

La verdadera parte legible de este post es la parte de comentarios, así que los invito a su degustación.

Guernica

2005-09-11T19:45:00.000-03:00

Para no quedar como un burguesito clasemediero con aspiraciones a elite, en lugar de pegar todo el Guernica, les muestro mi parte favorita, la madre con el niño muerto entre brazos.
Hace unos años, mientras yo estaba haciendo no se qué cosa, esuché unos gritos desesperados. Venían de un lugar cercano, una casita con una pileta de lona.
La escena de Picasso se repitió delante mío.
Increiblemente similar.
El brazo colgaba del bebé ahogado de la misma manera en la que ustedes lo ven arriba.
Dejo de lado cualquier comentario pedorro acerca de la muerte. Mi función no es hacer reflexionar a nadie.
Por ahí causar génesis de sentimientos parece una causa más noble. Por más que tenga que caer en el recurso de la muerte de un infante.

Otra parte de la obra que me gusta, esta vez sin mayores acotaciones:

El contemplador II

2005-09-11T11:10:00.000-03:00

Hoy a la mañana estaba leyendo una clase desgrabada… algo sobre el sonido de las palabras, o mejor dicho, la huella psíquica que este sonido deja en nosotros (significante, en palabras de Saussure).
Para ejemplificar lo que estábamos viendo (la manera en que funcionan los significantes), la profesora dibujó un sol y un dado, que juntos, como ustedes ya se habrán dado cuenta, forman “soldado”.

Ahí termina la parte ñoña. Demos paso a la locura.

Estaba paseando por la hoja del apunte, y la luz del velador cayó de pleno sobre el dibujo del sol. Justo en su centro estaba lo más intenso de la luz.
Por un momento, hasta que pasé la hoja, ese sol de papel, esa ficción, fue un sol verdadero.
Lo ayudé a consagrarse como tal, a ser luz, a pasar a otro plano de la ficción.
Me imagino que debe haber estado agradecido. Es lo menos que puede hacer por mí, que a demás de ayudarlo a ser un casi verdadero sol, me tomé el trabajo de contemplarlo.

Confieso que me costó un poco dar vuelta esa página.
Matar una estrella no es para nada sencillo.
Compadezco a Dios.

El contemplador I

2005-09-09T22:17:00.000-03:00

Siempre que la vorágine cotidiana me suelta del brazo, me doy la libertad de observar pequeñas cosas, cosas en las que otros no se fijan. Desde chico.
Nada complicado. No me creo superior a los demás… no creo que sea un ente especial hecho para contemplar lo que los demás pasan por alto por ignorantes.
Simplemente dedico esos hiatos a contemplar detalles insignificantes, en el más puro uso del término insignificante.
Un tanto retrógrado y fantasioso, imagino que ese granito de sal está esperando a que alguien repare en él. Que ese pastito que sobresale de entre un par cualquiera de adoquines está ansioso por un contacto visual.
Y les doy el gusto.
Los miro. Los observo lentamente. Los describo en vos baja… a veces hasta imagino cómo llegaron allí.
Y estas acciones me ayudan bastante, debo decir. Corrigiendo lo que escribí en las primeras líneas de este post, al detenerme delante de estas nimiedades, me siento único. El único que se paró a ver esa hojita que cayó dentro del charco de una calle como cualquier otra.
El único que siguió con los dedos los lados de una piedrita pateada por algún desconocido.

Alrededor, el mundo reinicia sus vueltas infinitas y voraces. Se alimenta de nosotros, de lo que no vemos. De lo que quita de nuestras visiones con esa herramienta silenciosa y somnífera, que es la rutina.
Yendo hacia ninguna parte.
Pensando en algo banal.
Repentinamente, me encuentro con algún objeto insignificante… quizás alguno de ustedes.
Y volvemos a ser personas, y no números.

The Doors

2005-09-08T19:44:00.000-03:00

Bandasa.
Lástima que les haya pasado una de las peores cosas que para mí le puede pasar a una banda.
Se convirtió en un souvenir, en una estampita que se compra en un supermercado.
Es como si pusieran "La Divina Comedia" de Dante en una góndola de un hipermercado, con una foto de Dante todo producido, y un par de medias entre las piernas.

Y por si fuera peor, no solo armaron todo un cirquito con esta banda, sino que hicieron otra cosa qeu me desagrada, que es tomar a uno de los integrantes y presentarlo como el todo, dejando de lado al resto de los músicos.
Lo más gracioso del tema es que el bocho de la banda no era su archiconocido canante (gracias ale), sino su tecladista, inmerso en las sombras de la parte interior de lso libritos de los discos.

Pero bueno, es un emblema del rock, así que acá lo tienen.

Music is your only friend...
...until the end.

Radio Art

2005-09-05T19:43:00.000-03:00

Arte depre radioheadesca para todo el mundo. Para encontrar cosas como estas, visiten http://home.student.uu.se/hehi1133/artwork.htm
Gracias subcomandante cacha por el link y por haberme presentado a esta banda hace unos añitos que ya ahora parecen tantos.

Poema número 20

2005-09-05T19:06:00.000-03:00

Después de hacerles pasar un mal rato con mis poesías y mis penas, les traigo una maravilla de las Letras.
Sería muy complicado apartarme de los análisis que vi de este poema en la facultad, así que prefiero guardar silencio y entregarles el material crudo, que a fin de cuentas es mucho más interesante que cualquier comentario que yo pueda hacer sobre él.
Lo único que me atrevo a decir es algo tan banal como que este poema es una fuente inagotable de nicknames depresivos para MSN.

20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda, Veinte poemas de amor y una canción desesperada.

A veces estoy tan bien, estoy tan down

2005-09-05T00:27:00.000-03:00

¿Qué puede hacer de su vida un hombre sin ganas de nada?
¿Qué le queda por intentar a un descreído?
¿Qué busca el desengañado?

La tristeza es para aquellos que piensen que la vida es injusta. Yo no puedo refugiarme en esa explicación para mis males. No creo en una voluntad superior que organice nuestras vidas, o que nos ponga piedras en el camino.
Estamos… estoy solo en este camino, y yo soy mi propia piedra.
De nada sirve llorar… no existen cosas tales como “qué hubiese sucedido si…”. El mundo no plantea opciones, nosotros las imaginamos. Lo que dejamos pasar, nunca podríamos haberlo tomado. El condicional es una ficción lingüística.
No puedo condenar al azar, al destino, a los demás por lo que me duele, por lo que me mata. Yo soy lo que hice… o quizás lo que otros recuerdan que hice. De haber operado como ahora creo que sería lo correcto, no sería yo.
La cosa es que a veces me pega el bajón de que no me gusta lo que soy… y no hay solución posible, no creo que pueda cambiar algo en mí de manera tal que pueda acercarme a la felicidad, si es que tal cosa existe.

Les dejo una canción de Radiohead, compañero de bajones, para que comprendan un poco lo que se siente ser abducido por la vida corriente y el conformismo. Y de yapa, la canción en .mp3

Fitter, happier, more productive,
comfortable,
not drinking too much,
regular exercise at the gym
(3 days a week),
getting on better with your associate employee contemporaries ,
at ease,
eating well
(no more microwave dinners and saturated fats),
a patient better driver,
a safer car
(baby smiling in back seat),
sleeping well
(no bad dreams),
no paranoia,
careful to all animals
(never washing spiders down the plughole),
keep in contact with old friends
(enjoy a drink now and then),
will frequently check credit at
(moral) bank (hole in the wall),
favors for favors,
fond but not in love,
charity standing orders,
on Sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants),
car wash
(also on Sundays),
no longer afraid of the dark or midday shadows
nothing so ridiculously teenage and desperate,
nothing so childish - at a better pace,
slower and more calculated,
no chance of escape,
now self-employed,
concerned (but powerless),
an empowered and informed member of society
(pragmatism not idealism),
will not cry in public,
less chance of illness,
tires that grip in the wet
(shot of baby strapped in back seat),
a good memory,
still cries at a good film,
still kisses with saliva,
no longer empty and frantic
like a cat
tied to a stick,
that's driven into
frozen winter shit
(the ability to laugh at weakness),
calm,
fitter,
healthier and more productive
a pig
in a cage
on antibiotics.
Sample looping in background:
[This is the Panic Office, section nine-seventeen may have been hit. Activate the following procedure.]

Radiohead - Fitter Happier

Princesas Apuñaladas de Luna

2005-09-01T19:43:00.000-03:00

El afán de satisfacer a una de mis blogistas favoritas me ha empujado al bajo recurso de la publicidad.
Así que les presento a aquellos que no los han escuchado, a "Princesas Apuñaladas de Luna", una banda que ya desde el nombre promete algo que uno no sabe bien que es.
Pero promete.
Una puja entre la señorita hayunjardín y quien les escribe por ver qué tema subía, terminó de forma heteróclita, y con la entraga a ustedes de dos temas grabados entre dicienmbre del 2004 y enero del 2005... (éramos tan jóvenes, y por mi mente pasaban tantas cosas)

La primera que les subo (el orden lo impongo yo, a pesar de la belleza visitante de este blog) se llama "Duende". A aquellos pocos que tengan en sus mentes el primer disco de Pink Floyd, "Piper at the Gates of Dawn", esta canción les sonará como un eco del recuerdo. Claro que los ecos siempre difieren de los sonidos originarios... lo cual hace más interesante oir estas resonancias.

Duende.mp3

El segundo tema es "Guaretenou", así como suena. Este es el tema que entra por imposición de la autora, que me lo presenta como estandarte del grupo. La presencia grunge es ineludible acá. Agárrense, porque se viene Princesas con toda la fuerza...

Guaretenou.mp3

Para más info de la banda, contáctense via mail a princesasadeluna@hotmail.com, o visiten el fotolog de Paula: hayunjardin

Tu poema

2005-08-31T01:00:00.000-03:00

Les (le) traigo un poema que significa mucho para mí. Es el primero que escribo fijándome en cosas tales como la métrica, así que les (le) pido compasión a la hora de la lectura y evaluación.
El esfuerzo extra que fue darle una complejización en la forma tradúzcanlo (tradúzcalo) como un intento de demostración de amor mayor a las anteriores…
Aquí les (le) entrego lo que cayó esta tarde sobre un papel cuadriculado.

Vos
llegás
sonriendo,

y te veo
blanca y pura
como una mañana.

Maquillada con sombras
que se disipan, me mirás
y ahora tu calor me abraza.

Y de repente todo es luz y sol.

Lo perfecto es ahora ilusión.
Y aunque no quiera aceptarlo,
de mis ojos te escondés.

Tu presencia flota
en la paleta
del ocaso.

Mas solo
estoy
yo.

PD: ahora solo me queda animarme a mostrárselo…

La vida es una moneda

2005-08-29T17:28:00.000-03:00

Algún acontecimiento cercano me ha empujado a copiarles esta canción de Juan Carlos Baglietto, llamada “La vida es una moneda”.
En esta hermosa canción, tan simple como se la ve, encontré toda una manera de ver el mundo.
Les iba a hacer una declaración de principios nihilistas, una teoría de balance vital que no deja ganancias ni pérdidas, pero prefiero que hagan su propia lectura.
Lo único que me pareció medio flojo, fue la última estrofa, pero es una cuestión de gustos.
Les dejo la canción abajo para que la guarden en sus compus.

La vida es una moneda

La vida es una moneda
quien la rebusca la tiene
ojo que hablo de monedas
y no de gruesos billetes.

Mi vida es una hoja en blanco
un piano desafinado
diez dedos largos y flacos
y un manojo de palabras.

Sólo se trata de vivir
esa es la historia
con la sonrisa en el ojal
con la idiotez y la cordura de
todos los días,
a lo mejor resulta bien.

La gente sueña que sueña
la calle sigue que sigue
el taxi gira que gira
el cielo y la ancha avenida.

Los días cantan la historia
del hombre al borde del hombre
los días cantan mañanas
los días no tienen miedo.

Sólo se trata de vivir
esa es la historia
con un amor, sin un amor,
con la inocencia y la ternura
que florece a veces.
A lo mejor resulta bien.

Si nos inunda el asfalto
de sensaciones profundas
gocemos bien nuestro ahogo
que es nuestra imagen fecunda.

Baglietto & Páez - La vida es una moneda

Análisis oracional…

2005-08-26T21:33:00.000-03:00

… o cómo complicar su vida con una nimiedad.
Voy a comenzar este post con un pensamiento que formulé en mis años de secundario, y lo compararé con las conclusiones a las que llegue al final de este escrito.
Ante la eterna pregunta estudiantil de “¿Para qué sirve estudiar esto?”, yo ingenié la siguiente respuesta: “El análisis sintáctico sirve para que quienes lo aprendan y sigan la carrera correspondiente se lo enseñen a aquellos que lo aprendan en un futuro y sigan la carrera correspondiente, que a su vez se lo enseñarán a aquellos que…”
Esta es una simpática cadena infinita, que resalta la inutilidad de la enseñanza del análisis sintáctico.
Hasta aquí, el secundario.

En mi carrera he tenido que lidiar en más de una materia con el análisis sintáctico del español, y he reconocido en él una herramienta útil para el análisis de las diversas lenguas. Claro que ligado a este procedimiento práctico deben ir ligadas ciertas bases teóricas. De nada sirve la práctica sin teoría, eso es difícilmente refutable (señal de GO! para que lo refuten).
Claro que en el secundario, toda base teórica se deja de lado. Se toma una tiza y se dice: de acá para allá es sujeto, de allá para acá es predicado, y fin de la explicación.
Ante la pregunta del fin de esta actividad, mis profesoras (y algunos compañeros) me han respondido: “sirve para poder manejar mejor el idioma”.

NO.

En el análisis sintáctico no se hacen cosas tales como aprender a utilizar estructuras. Es procedimiento es exactamente el contrario. No se adaptan la lengua al análisis sintáctico, sino que se adapta el análisis a la lengua.
Uno no aprende a decir “Pedro se compró un auto” porque vio en el colegio que existe algo que damos en denominar objeto directo, algo que llamamos verbo, y otra cosa conocida como sujeto, con su respectivo núcleo y determinante.
Las estructuras gramaticales que manejamos durante toda nuestra vida se dominan en el primer lustro de existencia. El léxico, las palabras, son las que son cooptadas constantemente.
A demás, con el análisis sintáctico, no se corrige o se guía una lengua. En todo caso, se la analiza, y nada más. Los juicios de valor que cada uno haga en base a un análisis corren por cuenta propia. Yo tranquilamente podría analizar una oración que causaría pavor en las filas de docentes de lengua del secundario y encontrarla completamente funcional a su entorno. Por ejemplo, en una oración como “Vamo’ lo’ pibe’ ” podríamos llegar a un análisis partiendo incluso desde las mismas herramientas que tenemos para el español rioplatense “culto”.
Así, “Vamo’ ” sería un verbo en primera persona del plural del imperativo, en vos activa, etc, etc, actuando como núcleo del predicado; “lo’ pibe’ ” sería el sujeto, nucleado en el sustantivo “pibe’ ”, que es determinado por el artículo “lo’ ”.
Así que el análisis sintáctico como “correcto formador de lenguas” es un disparate colosal.

¿Es inútil?
No, tampoco vayamos a ese extremo… A varias teorías lingüísticas (si no es que a todas) les ha sido de gran utilidad.
Lo que habría que replantearse es su rol en el sistema de enseñanza básica.
Sé que hay un estudiante pedagógico dando vueltas por estos pagos virtuales… su opinión sería de los más útil.
Mientras tanto, creo que la mejor forma de “estimular el lenguaje”, si es que tal cosa existe, debería realizarse por otros medios.
No se si la Literatura enseña algo, per se. No creo que ese sea su fin, si es que tiene fin absoluto alguno. Pero creo que se puede saber más del lenguaje en un entorno vivo como lo es una novela, que lo que se puede aprender en la sala mortuoria que representa el frío pizarrón de un colegio.
Conclusión, el análisis en la escuela secundaria solo le es útil (y no a gran escala) a aquellos que el día de mañana se aboquen a tareas tan aburridas como estudiar Letras, analizar diversas lenguas, y transmitir sus conocimientos de maneras sistematizadas a las generaciones venideras.
¿Es esta conclusión igual a la idea original que tuve años atrás? Completamente.

Post al pedo y mandón, dirigido a nadie… solo impulsado por la necesidad de escribir.

Mario Baracus

2005-08-26T19:41:00.000-03:00

Les traigo la posta... El señor Mario Baracus... conocido en el país del norte como Bosco "Bad Attitude" Baracus, interpretado por el artista conocido como Mr. T., bautizado deshonrozamente como Lawrence Tero... ¿Se perdieron con los nombres? Joderse.
Este es mi pequeño recuerdo de aquellos años dorados que fueron los '80. Alf, A-Team, Los Pitufos y la lista es interminablemente extensa. Así que para no dilatar el asunto, los dejo en manos de sus propios recuerdos, de aquellas series y canciones que gracias al tercermundismo pudimos disfrutar en los '90 cuando ya éramos un tanto más grandecitos.

...I pity the fool... who laughs at my sombrero.

En mi salsa (texto)

2005-08-23T23:25:00.000-03:00

La mejor de las inspiraciones.
La más seductora de las musas.
La inspiración en su estado más puro.

No se trata de ninguna mujer, ningún desengaño, ninguna experiencia límite. Les explico más pausadamente qué es lo que me ha devuelto a la escritura:
Hoy ha llovido. Mucho.
Y hubo viento. Mucho.
Y se dieron vuelta paraguas. Muchos
He reído hasta sentir que los pulmones se me salían por la boca, hasta sentir un dolor en el pecho, hasta dejar correr las lágrimas por mis ojos.
El mundo aún tiene pequeñas cosas que me hacen reír… detalles que solo valen para mí.
Por ellos vale la pena seguir viviendo, que en mi caso, es lo mismo que decir “seguir escribiendo”.
Yo solo vivo en sus ojos, en estas líneas que aparecen esporádicamente al tipear una dirección en su navegador de turno. Y como el fénix (pedorro), como nunca, como siempre, he renacido desde uno de mis estados más bajos para volver al llamado de las Letras.
Me gustaría intentar plasmar la alegría que tuve hoy, pero dudo de mis capacidades narrativas.
Mejor les dejo un regalito visual en la sección fotos…
Si disfrutan la mitad de lo que lo disfruto yo, habrán pasado un momento sumamente grato.

En mi salsa (fotos)

2005-08-23T19:40:00.000-03:00

Un breve compendio de fotos de paraguas dados vuelta que encontré por la red… me hubiera gustado tener una cámara digital para mostrarles la enormidad de paraguas dados vuelta que contemplé esta tarde, pero el tercer mundo ha dictado que tenga que parar de comer y salir por tres meses antes de poder comprarme una camarita como la gente.
Lamento no poder mostrarles hileras de peatones con cara de frustración con un paraguas dado vuelta entre sus dedos, esquinas llenas de caras de desesperación, rincones llenos de paraguas abandonados… qué se les va a hacer… confórmense con poco, como yo.

Pd: las fotos están en blanco y negro para resaltar el bajón que significa que se te dé vuelta un paraguas.

Y para aquellos que creen que el Destino obra de maneras injustas y con favoritismos hacia los untouchables de siempre, les tengo una sorpresita de parte del señor Bush:

The Wall

2005-08-20T19:40:00.000-03:00

Para esos salames que piensan que el rock no ha muerto, les traigo un recuerdo de una de sus facetas que que ha pasado a mejor vida. La rebeldía.
Ni Bono, ni Sting, ni ninguno de los neo freedom-fighters generan una bosta para una posible revolución, o por lo menos, para un cambio. No es que ese sea el rol de una estrella de rock, nada más lejos. Solo que me patea la entrepierna toda figurita que pretende postularse a "el mejor yerno", o el tipo más simpaticón del mundo.
Obras como The Wall ya no se hacen... y es una verdadera lástima.

Radiohead

2005-08-18T19:39:00.000-03:00

Es una gran banda, si no la mejor de estos tiempos.
Tuvo gran influencia en ciertos momentos de mi vida.
Tiene un arte de puta madre.

No hay razones para excluirlos de mi blog, así que bienvenidos sean, amados depresivos...

Ojalá saquen otro disco antes de que me salga joroba y se me caiga el pelo.

Redefiniéndonos

2005-08-17T02:14:00.000-03:00

Uno hace lo posible para cumplir con uno mismo.
Intenta erigir una escala de valores, pretende regir su vida en base a esta, imagina que todos los acontecimientos que experimente podrán ser medidos con esta escala…
Uno tiene su ideología más o menos organizada.
Hasta ahí todo bien.
¿Pero que pasa cuando la experiencia opera de maneras que nuestra escala de valores no puede medir?
Yo tengo una ideología de perdedor. Lo acepto, y hasta puedo (o podía) decir que siento orgullo de mi estructuración de ideas sobre el fracaso, sobre la seguridad que proporciona, sobre la tranquilidad de las barreras.
Pero en estos últimos días la empiria desmoronó mi escala (culpa a estas experiencias de la falta de escritos). Me ofreció razones para creerme un triunfador, uno de esos que antes veía con odio. De esos para quienes toda cuenta es positiva.
Como se imaginan, se fue todo mi mundo al mismísimo carajo.
¿Cómo es esto de salir bien parado de toda situación? No, así no tiene onda vivir.
No tiene MI onda.
Así que opté por no hacer todas las cuentas positivas. Opté por hacer las cuentas y ver cuales son sus resultados reales. Nada de redondear para arriba. Es más, si se puede, redondeo para abajo, que lo que no nos mata, nos hace más fuertes.
Pero me sorprendió mucho como comprobé que la visión que tenemos del mundo, o mejor dicho, la metodología que tenemos para ver el mundo puede cambiar tan de golpe.
Hasta aquí la parte anecdótica personal del post.

Hablemos de las experiencias que nos cambian.
Es decir… aceptemos que nosotros no accedemos inmediatamente al mundo, sino que tenemos el filtrado de nuestras maneras de procesar la experiencia, el filtrado de las valorizaciones de los acontecimientos, y sin dejar de lado el filtro del lenguaje.
Ahora, llega un acontecimiento que no se adapta a estas normas que fijamos, y el sistema entero se debilita.
Un acontecimiento que se presenta como quiebre de la manera habitual de percepción solo puede procesarse de dos maneras: o bien rotulándolo con descripciones ajenas al acontecimiento, pero propias del sistema de percepción viejo (como por ejemplo, cuando a alguien se lo llama loco); o bien se puede demoler el sistema de pensamiento y reiniciar la marcha de definir nuestro entorno.
Estos elementos que redefinen nuestra visiones del mundo reaparecen constantemente. Uno podría pensar en la muerte, acontecimiento que redefine bruscamente la idea que tenemos de la vida. O también el amor.
Pero hilando más fino, creo que toda experiencia nos redefine. El sistema que teníamos preparado para procesar experiencias estaba fundado en experiencias distintas a las que se nos presentan. La simple diferencia temporal hace a estas experiencias diferentes. Si leemos “Pierre Menard, autor del Quijote” hoy, y si lo leemos mañana, se tratará de dos lecturas diferentes, de dos cuentos diferentes (el ejemplo no es injustificado).
Después de todo somos una suma de experiencias apiladas, un rejunte de estímulos, una causalidad que se remonta al infinito, esperando para la futilidad de un efecto que será inmediatamente cooptado por sus causas progenitoras.
Así nos redefinimos, a pesar de no darnos cuenta.
De vez en cuando hay sacudones que nos hacen dar cuenta de estas metamorfosis. Sacudones como el que experimenté.
Y espero seguir experimentando.

Ramiro Sacco

2005-08-12T19:39:00.000-03:00

Internos del Borda

Para ver más trabajos de este caballero, visiten www.ramirosacco.com.ar

Un poema

2005-08-10T00:06:00.000-03:00

Hace poco me vi solo en alguna parada de colectivo porteña... un tanto desconcertado, a decir verdad.
Ayer en mi primera clase en la facultad dejé caer estas líneas que debería haber revisado antes de publicarlas, reflejando los sentimientos de aquella noche gélida.
Pero los "debería" son bueno compañeros los "no lo hice", así que les dejo el poema en bruto, de un bruto.
Consejo, si no quieren toparse con un mal poema, imagínense que lo que sigue es una anécdota en la que indiscriminadamente solté la tecla "enter", dándole a sus oraciones la fachada de versos.

La niña viento

Chocando en mi pecho
en la soledad de la noche
acariciando el vacío que alguien dejó
la niña viento me abraza.
Besa los labios dormidos,
roza las mejillas heladas,
y murmura en mis oídos
el nombre de quien acaba de dejarme.
Y por más que sus brazos sensuales lo intenten
no logrará sacar su cuerpo de mi mente.
El cuerpo de esa ausencia
que la niña viento intenta llenar.

Encriptado

2005-08-09T22:28:00.000-03:00

j3 dqt9 3h 3o 0758w8j9 e3w58h9l ç094173 dqeq f3a 173 d439 173 j8 f8eq fq q e3uq4 e3 w34 7h 8hr834h9 w9o85q489k oq w73453 j3 qgqhe9hq 6 oq 43qo8eqe w3 3hdq4tq e3 qg9r353q4j3 oq dq4q´
9uqoq 3w53 594j3h59 534j8h3 qot7h e8ql
q67eql

(pido a quien lo descifre -seguramente algún buen lector de Poe-, el mayor de los silencios)

El señor Page

2005-08-09T19:38:00.000-03:00

Le dedico esta fotaza a Otto, ya que por culpa del señor Burns no pudo obtener "esas guitarras que son dobles guitarras".
Elitismo simpsoniano.

...Communication breakdown... It's always the same ! ! !

Tenga un blog y gane fabulosos premios

2005-08-09T11:09:00.000-03:00

Me he sorprendido a mí mismo.
De hecho, todo este post es un monumento a mi ego y a la corporativa responsable de los blogs que permiten expresarme. Así que a quien no le guste los ególatras o los corporativistas, le doy la venia para emprender la retirada. Les cuento más detalladamente:
Hace unos meses, en una tarde más vacía que las normales, pensé en abrir un fotolog, con el fin de subir fotos bizarras encontradas por la red. Las 500 invitaciones habían sido agotadas, como de costumbre, así que me puse a indagar un poco más, en busca de un espacio que me permitiera dar rienda suelta a mi boludez crónica.
Di mágicamente con blogger.com, y su promesa del oro y el moro con tan solo tres pasos.
Dicho y hecho... así nació “airbag de moto”.
Más o menos a fines del primer mes publiqué un post que hablaba del desafío que implicaba tener un espacio de opinión actualizado constantemente.
El cambio que experimenté desde ese momento al presente me ha dejado plenamente conforme. No significa que haya mejorado en aspecto alguno, sino que he satisfecho mis simples expectativas.
He aumentado la constancia y longitud de los posts.
También creo que he aumentado la complejidad de los mismos, tratando de no caer en un elitismo aislante.
Claro que haber alcanzado estas metas no hace más que erigir nuevos objetivos. Pero el miedo a fracasar me obliga a no confesarles mis planes.

Conclusión: la mejor solución para la incapacidad de producción literaria es la escritura de la primera imbecilidad que venga a la cabeza.
Y los blogs son el salvavidas que encuentro óptimo para estas dolencias creadoras.
Lo único que hace falta, es voluntad para explotar este medio.

No hay nada que decir

2005-08-07T12:35:00.000-03:00

“No hay nada que decir o sea que no hay nada que comunicar; no existe una idea que necesite ser objetivada; el proceso mismo de la creación [literaria] no tiene fines comunicativos.”
Iuri Tinianov

Me es complicado desarrollar la idea de que no hay nada que decir (idea que ya ha sido nombrada anteriormente en este blog). Es un tema que mi ideología encara de distintos ángulos y responde de maneras diversas. Es por esto que incluí una frase ajena, para poder entregarles algo más sólido que mi derroido y turbulento discurso.
Trataré de explicar mi punto de vista de la manera más sencilla posible.
Tendrán que aceptar un par de supuestos con los que yo opero constantemente y que si los explicara profundamente llenaría hojas y hojas de aburrimiento. Es por esto que me limito a enunciarlos, y dejo que ustedes los descifren:
1) Toda experiencia es subjetiva.
2) Todo lenguaje implica una manera de ver el mundo.
3) Todo lenguaje deriva en pequeña o gran magnitud de las experiencias.
El resto del articulo es lógica que bien ustedes podrían deducir en base a esas premisas.
Si el lenguaje se desarrolla en nosotros a partir de experiencias subjetivas, el mundo que creemos mediante el lenguaje será único para nosotros.
Por ejemplo, si un niño solo ha visto perros de determinada raza, y sus padres le enseñan que eso es un perro, y acotan su explicación sobre el grupo canino a ese rótulo, el niño en cuestión podría ver otra raza de perros y pensar que se trata de un animal completamente diferente.
Este ejemplo es muy rústico y explica el punto del lenguaje como “definidor” de mundos de una manera un tanto insuficiente.
Pero tratemos de aferrarnos a esta idea del subjetivismo ligada al lenguaje. Aceptado esto, toda comunicación se vuelve algo ficticio, ilusorio.
Yo enuncio determinadas cosas que llegarán al oído del receptor, y en él, los conceptos no serán los mismos que los míos.
Yo le podría hablar de las manzanas, imaginándome por manzanas un objeto X del universo y él podría asociarlo con el elemento Y.

Según un teórico llamado Bajtín, toda conversación incluye el desciframiento de lo que el otro dice. Todo enunciado que llega a nosotros es comparado con los enunciados que hemos recibido anteriormente, y es entendido en base al lenguaje conformado por los enunciados pretéritos.
Según Saussure, cada elemento del lenguaje es definido por oposición al resto. Es decir, identificamos a una sandía como tal porque no es un perro, una casa, una sonrisa, etc. Como no podemos identificar el objeto con nada que no sea el concepto que tenemos de “sandía”, rotulamos al objeto visto como “sandía”.
Si seguimos las ideas de ambos teóricos, podríamos decir que todos los hablantes conforman su lenguaje en base a distintos e únicos enunciados oídos anteriormente, y que el sistema de oposiciones saussureano también varía de persona a persona, por más que el mismo Saussure piense lo contrario.

Como bien dice Tinianov en la cita que copié, no hay una idea que necesite ser objetivada. No hay algo que deba ser dicho, ni algo específico que sea dicho. La conversación es entendida de diversas maneras por los diversos hablantes. No hay una conversación. No hay una idea.
Recordando una conversación cercana que tuve con unos amigos sobre Lovecraft, los monstruos que en sus relatos aparecen, al igual que las conversaciones que se nos presentan, deben adaptarse a nuestro vocabulario pretérito para ser entendidas. Podrán luego modificarlo, complejizarlo, pero no dejará de ser nuestro lenguaje.
Esto es lo desconcertante del lenguaje.
Y lo aterrador de Lovecraft.

Esquizofrenia virtual

2005-08-03T11:46:00.000-03:00

Lo que voy a escribir a continuación no es original en ninguna medida. Dudo que los temas antes tratados hayan sido originales, o que lo puedan ser los futuros... pero nunca viene mal aclarar, para evitar desilusiones.
Este tema en particular llamó la atención de todo periodista de medio pelo en la época en que nos invadieron los canales de chat y demás adefesios.
Hablo específicamente de la virtualidad de la identidad.
Pero más que la virtualidad de la identidad, el esfuerzo que implica participar de este tipo de comunicación.
Cuando uno habla con otra persona mediante estos programas, ambos interlocutores saben que hay una barrera imaginaria que debe ser cruzada. El sujeto A tiene que imaginar que detrás de “huracán de pasión latina” se esconde el sujeto B. Del mismo modo, el sujeto B tiene que imaginar que detrás de “aguante la zoofilia y Guillermo Andino” está el sujeto A.
Las cosas se complican y facilitan en dos direcciones opuestas.
Empecemos por la parte fácil. Si los dos sujetos no se conocen previamente a la conversación por chat, no hay necesidad de figurarse un sujeto que se tiene que adaptar a las palabras que produce el ente virtual.
Pero la cosa se complica cuando hablamos de un diálogo con alguien que ya conocíamos antes del chat. Y se complica mucho, porque aquí hay un esfuerzo sobrehumano por unir identidades.
Supongamos que conocemos a Andrés (no pienso ejemplificar con mi propio y gastado nombre). La imagen que tenemos de Andrés está integrada por su discurso, por las memorias que tenemos de él, por la manera en que interactuamos, por las relaciones que nos unen, etc. Ahora, cuando entramos en el mundo cibernético, debemos condensar esos conocimientos y ligarlos a un nuevo sujeto que bien se podría llamar “El matador de Parque Patricios”. Este nuevo sujeto sería una de esas entidades re locas que filósofos postestructuralistas aseverarían que no son iguales a sí mismos. Para mí es “El matador de Parque Patricios”.
Ya fue medio enquilombado llegar hasta este punto. Pero se pone peor.
Supongamos que el muchacho Andrés se siente más liberado en la comodidad de su casa, en donde está libre de otras presiones que modificarían su manera de actuar en el entorno en que lo vemos comúnmente. Por ahí este Andrés tiene más tiempo para pensar sus respuestas, y logra metamorfosearse en un romanticón de alma. O quizás no notamos cosas que en su presencia material nos llaman la atención (rasgos físicos, ticks, etc.).
Todos estos factores hacen que delante nuestro se encuentre alguien completamente diferente a Andrés.
Y aun así, empecinadamente creemos que es él quien nos habla.
Ponemos las manos en el fuego por la veracidad del universo de la comunicación. Y nos quemamos, solo que en una llama que no produce calor ni luz.
La lógica tradicional ha quedado desplazada... somos niños crédulos, prestos a ser engañados.
Por otro lado, cabe la posibilidad de que estemos siendo engañados en este momento. Pero nos es imposible dejar de creer.
Dios ha muerto y a reencarnado en los medios de información y comunicación.
Lo tenés ahí, en el celular... en el messenger... en la tele...
Falta muy poco para que empecemos a erguirle altares de sacrificio (o quizás ya las hemos construido hace lustros).

Un grito de desesperación

2005-08-01T23:26:00.000-03:00

Lo odio. Odio profundamente a eso. Eso que está en lo más profundo de mí. Eso que me acompaña en cada paso, en cada parpadeo, en cada suspiro. Eso que forma parte de mí tan profundamente que temo no poder arrancarlo sin eliminarme a mí en el proceso.
Me ha acompañado desde siempre, desde niño. Quizás adoptaba formas diversas, se camuflaba en sentimientos, afloraba en zonas supuestamente inmaculadas de su presencia.
He soñando, en contra de mis bases teóricas de pensamiento, cómo sería mi vida sin eso. Pero es inútil. Eso me define, eso me limita, eso me recorta del mundo.
¿Cómo sería el fuego sin su calor o su luz? Igual de difícil sería imaginarme a mí sin eso.
Siempre latente, siempre al acecho, siempre expectante.
Y estoy cansado de su presencia. Y quisiera librarme de eso. Y sacudírmelo de encima. Y convertirme en alguien mejor.

Este texto no intenta ser un pedido de auxilio. No intenta resolver mi problema.
Es solo un murmullo apagado entre los gritos de la vorágine de blogs y fotologs que ustedes deben visitar todos los días. Entre los diarios, los diálogos de las películas subtituladas, los anuncios clasificados, los boletos de colectivo y demás barullos diarios, pega un manotazo de ahogado este rejunte de párrafos.
Sin ningún objetivo ni meta.
Como no tiene objetivo el divague que hacemos mientras viajamos en tren.
O mientras tarareamos una canción olvidada.
O mientras se nos cae una lágrima injustificada.

Llevo a Pink Floyd en la piel

2005-07-30T19:38:00.000-03:00

Le robo esta foto al subcomandante Cacha, y se las entrego a los blogistas de siempre.
Soy como Robin Hood, pero vivo en Morón y generalmente no uso mallas. Y mis amigos no se hacen llamar los "marry men"... afortunadamente.

La melaza madre de todas las melazas

2005-07-30T10:32:00.000-03:00

Les traigo una balada un tanto cursi... bah, de hecho no conozco una balada que no sea cursi... salvo una parodia de Les Luthiers, pero eso es otra historia.

Les presento a la balada: se titula "She", y tiene sus orígenes en la garganta de Charles Aznavour y en el puño de H. Kretzmer, que escribió otras nimiedades como las letras del musical Les Misérables.
Contarle de los procedimientos formales del poema en cuestión sería de lo más engorroso... pero para cumplir conmigo mismo, digo que tiene una estructura en que se enfrentan características opuestas de una mujer. Estas oposiciones se desvanecen cuando el narrador decide que a ella se dedicará completamente sin importar la forma que adopte.

Pd: abajo les dejo la canción en .mp3

She
Música: Charles Aznavour
Letra: Herbert Kretzmer

She may be the face I can't forget
A trace of pleasure or regret
May be my treasure or the price
I have to pay

She may be the song that summer sings
May be the chill that autumn brings
May be a hundred different things
Within a measure of a day

She may be the mirror of my dream
May be the famine or the feast
May turn each day into a heaven
Or a hell

She meay be the mirror of my dream
A smile reflected in a stream
She may not be what she may seem
Inside her shell

She who always seems so happy in a crowd
Whose eyes can be so private and so proud
No-one's allowed to see them
When they cry
She may be the love that cannot hope to last
May come to me from shadows of the past
That I remember till
The day I die

She may be the reason I survive
The why and wherefore I'm alive
The one I'll care for through the
Rough and rainy years

Me I'll take her laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I've got to be
The meaning of my life is
She, she, she.

Charles Aznavour - She.mp3